Una de Políticos

                  No puedo ocultar mi asombro ante la sutileza tan básica para medrar a nuestra costa que demuestra esta raza de servidores públicos llamados políticos. He extraído de un email una recopilación de prebendas y privilegios que reciben estos 80.000 cargos públicos, muchos de ellos con la única intención de.... vivir lo mejor posible. Si nos fijamos, veremos que son como niños, y lo peor es que nos tratan como si nosotros también lo fuéramos.

       -SIN LÍMITES: cada parlamento autonómico, diputación o ayuntamiento fija el sueldo de sus cargos electos sin límite ni baremo alguno. José Bolarín, alcalde de Ulea (Murcia), con 900 habitantes, cobra unos 4.000 euros. El de Ricote, cerca del pueblo anterior, se lleva 40.000 al año en una población que no alcanza los 1.300 vecinos. Y la alcaldesa de Marbella, Marisol Yagüe, cobraba más que el presidente del Gobierno: 84.462 euros al año en un ayuntamiento que estaba en bancarrota


       -PROSTITUTAS: el concejal del PP de Palma de Mallorca, Rodrigo de Santos, gastó más de 50.000 euros en prostitutos y bares de ambiente. En Estepona, varios miembros municipales están siendo investigados por cobrar 42.000 euros a una red investigada por la Audiencia Nacional, para abrir un local de alterne. En 2002, el ex alcalde de Dolores (Alicante) fue condenado a seis meses de prisión por abonar la factura de un local de alterne con dinero público, al que acudió con siete acompañantes.


       - LEIRE PAJÍN: en 2000 se coronó como la diputada más joven de España. Ocho años después, con 33 de edad, ya tiene derecho a una indemnización de 85.000 euros anuales del Estado. Recibe 5.500 euros al mes por su trabajo al frente del PSOE, tiene derecho al 80% de su sueldo como ex secretaria de Estado de Cooperación, 103.000 euros anuales con todos los complementos, a lo que hay que sumar 3.126 como senadora


       -NEGOCIOS: sólo el 33% de los diputados del Congreso se dedica en exclusiva a su labor política. El resto engorda sus cuentas corrientes con la participación en empresas privadas, fundaciones y colaboraciones varias. Algunos, como el diputado del PP Miguel Ángel Cortés, aglutinan hasta 12 actividades extraparlamentarias.

       -MOROSOS: los miembros de “La Casta”, invirtieron 66,6 millones de euros en la celebración de las elecciones general de 2008. De ese dinero, 44 millones fueron prestados por bancos españoles para financiar campañas publicitarias megalógamas. Las mismas entidades que ese año de crisis embargó las casas a 60.000 familias por falta de liquidez. 180.000 personas se quedaron sin techo. Sin embargo, los partidos de “La Casta” deben a los bancos 144,8 millones de euros.


       -MÓVILES: los senadores cuentan con 1,7 millones de euros al año para gastos de teléfono. El ayuntamiento de San Lúcar de Barrameda tenía 270 dados de alta. Entre los servicios que pagó, figuran descargas de juegos, llamadas a Cuba y a varias líneas eróticas.


       -MARISCADAS: no hay límite legal para las comidas de representación de los políticos españoles. Tampoco hay fiscalización previa a la hora de comprar jamón, champán o puros de alta cava. Ejemplo de descontrol es el socialista valenciano Vicent Costa. Acababa de perder las elecciones municipales a favor del PP, pero seguía siendo alcalde en funciones. Y como tal se gastó casi 500 euros del dinero público en gambas, cigalas, langosta, navajas, jamón y caldereta. Una buena despedida.


       -HACIENDA: la retención de las nóminas de los diputados y senadores es sólo del 4,5%; las nuestras, entre el 10% y el 15%.


       -ENCHUFADOS: hasta hace tres meses, cada eurodiputado disponía de 17.140 euros al mes para contratar a familiares. El ex presidente del PP de Cataluña y vicepresidente de la cámara europea, Alejo Vidal-Quadras, puso en nómina como secretario en Bruselas a Albert Fuertes, hermano de su esposa. Y el eurodiputado cacereño del PP, Felipe Camisón, contrató a su cónyuge como asistente, al igual que hizo la también diputada popular Cristina Gutiérrez-Cortines con su hija. Y lo mismo hizo el socialista Enrique Barón con la hija de un militante afín. [En la actualidad, los familiares directos han sido eliminados de las plantillas de los diputados españoles. Sin embargo, los parientes de sangre han sido reemplazados por personal próximo al partido].


       - MANUEL CHAVES: cobra al año 81.155 euros por ser ministro más una indemnización de 46.000 al año por abandonar la presidencia de Andalucía. O sea, 127.155 euros anuales. Dos sueldos del Estado compatibles sólo para altos cargos. Para los demás españoles está prohibido por ley.


      - JOSÉ BOTELLA: el cuñado de José María Aznar fue fichado en Bruselas, desde las oficinas del PP en esa capital. En el tribunal que lo examinó para funcionario, estaba un miembro determinante, Gerardo Galeote, que presidía la delegación popular en Europa. En menos de dos años el hermano de Ana Botella se blindó con un sueldo europeo para toda la vida.


       -AVIONES: los diputados pueden utilizar a su antojo con cargo a las arcas del Estado, aviones, trenes o barcos. Disponen de 5.000.000 de euros al año para viajes.


  
                                    

El Universo y Dios

       Las enormes dimensiones del universo y las brutales distancias de espacio y tiempo que nos separan, nos hace sentirnos por un lado pequeños e insignificantes y por otro lado, colosales e infinitos. Andrómeda es la galaxia mas cercana a nuestra Vía Láctea, "solo" está a 2.5 millones de años-luz. Haciendo un gran esfuerzo de imaginación, vamos a viajar a la velocidad de la luz durante un año, cien años, mil años, cien mil, un millón y por fin, dos millones y medio. En el transcurso de nuestro viaje, habrán habido más de cien mil generaciones.

       El primer astrónomo que fue consciente de estas enormes dimensiones, sintiéndose solo en un universo en expansión, seguramente miró al cielo lamentándose, con ojos vidriosos. Para encontrar vida inteligente, no es necesario buscar en platillos volantes, algún día aceptaremos la inteligencia de todo lo que nos rodea, pero con otro lenguaje. Probablemente todas las zonas del universo son ecos de nuestra existencia, en nosotros está el núcleo y la semilla del universo.

       Corredores de fondo incansables, sobrevivimos en nuestros descendientes, en el mar, en las montañas y también en las estrellas, nuestro primer hogar. No importa la metamorfosis a la que hemos sido y seremos sometidos, no importa como éramos y como seremos, somos una unidad que abarca todas las cosas, somos inmortales y aunque no lo recordemos, nosotros somos Dios.

Superstición

       El acuerdo con los clientes ha sido total, a pesar de alojarme en la planta 13ª del hotel.  Mi socio Ricardo me dijo que me cambiara de habitación. ¡Vaya tontería!, este Ricardo tiene más miedo que cinco viejas. Si se cae el hotel, no se va a caer solo la planta 13ª, digo yo.

       Me llama poderosamente la atención que en una sociedad tan analítica como la nuestra, esté tan arraigada la superstición en todos los ámbitos, capas sociales y sexos. La superstición es la irracionalidad con mayúsculas.

Mientras camino de vuelta al hotel, un gato negro cruza la calle sigilosamente y se guarece de la civilización en los bajos de un coche. ¿Estoy condenado a una suerte esquiva por eso? Solo faltaría que fuéramos racistas con los animales.
       
Prosigo sin hacer mucho caso de las señales malignas que anuncian catástrofes, e inesperadamente diviso el color amarillo de un billete de 200 euros en medio de la calle. Bajo de la acera, lo recojo, y observo unas palabras escritas en el reverso del billete que dice: ”Con la razón no es suficiente”, que curiosa frase. Levanto la mirada pensativo y veo a unos cincuenta metros un autobús que viene hacia mi. ¡Joder!  Oculto mi rostro con los brazos instintivamente preparándome para el brutal golpe, pero solo oigo el sonido estridente del frenazo del autobús que milagrosamente queda a centímetros de mi cara.

          El propio conductor baja para auxiliarme del estado de shock en el que me encuentro.

   - Le ha salvado la vida los nuevos frenos hidráulicos que le han instalado al autobús - me dice, tocandome la cabeza para asegurarse que no estoy herido.
  - ¿Cuando? - le pregunto al conductor con el rostro pálido y desencajado.

  - ¿Cuando qué?

  - ¿Cuando le han cambiado los frenos?

  - Esta mañana; los discos de freno ya estaban muy gastados. Yo soy muy supersticioso y no he querido conducir el autobús sin cambiarlos; hoy es martes y trece - dijo sonriendo.

       Lo primero que he hecho al entrar al hotel, es cambiar de habitación y de planta, y me he propuesto no salir a la calle hasta mañana. Que nadie piense que lo hago por superstición...... es solo por precaución.
                                                                    
                                                        

                                                       

Abandonado como un perro

         Más de 115.000 perros fueron abandonados el año pasado en España, perros que habían estado en otros  tantos  hogares cuando eran cachorros. Algunos fueron tiernos regalos de navidad, pero ahora molestan y son abandonados a su suerte. Imagino con dolor la sensación del perro abandonado, viendo como huye su dueño. Le espera el sufrimiento, el hambre, la tristeza y en el mejor de los casos, la perrera.

         La repugnancia que me produce esta gentuza es inversamente proporcional a la tristeza que siento cuando veo perros abandonados. Un perro demuestra una fidelidad y un cariño difícil de igualar por cualquiera de nosotros. Si estuviera en el ultimo bote del naufragio del Titanic y tuviera que elegir entre salvar a un naufrago que abandonó a su perro o a su propio perro, no tendría ninguna duda al tomar la decisión. 

       Ya no somos neandertales, tenemos que ser conscientes de que los animales son compañeros de viaje, han nacido para vivir, no para ser puteados por nosotros; si somos una raza inteligente y superior, debemos demostrarlo. Al ojear las fotos de perros abandonados y maltratados para incluir en este post, he sentido vergüenza, la vergüenza de pertenecer a una raza llena de irresponsables y de sádicos.

      Adopción es la palabra clave ante esta situación, los animales no son esclavos de nadie, igual que no compramos a nuestros hijos, no debemos comprar a nuestro perro. Un perro adoptado ha sufrido tanto que el cariño que nos da es ilimitado y sin condiciones, ayudándonos a reconciliarnos con la raza humana y sacando lo mejor que hay dentro de nosotros.  
No es ninguna pérdida de tiempo ver este breve reportaje de ocho minutos que describe el drama de un perro abandonado. Si viéndolo se os hace un nudo en la garganta, no os preocupéis,  es  normal.




                 

Las Noticias

       Macarrones gratinados cubiertos con queso parmesano. Poco a poco voy saliendo del pozo y ahora me atrevo a cocinar y a invitar a mis amigos, o lo que queda de esas amistades, sepultadas parcialmente por esta vida sin sentido que nos desorienta hasta el punto de impedirnos ver lo que realmente sucede a nuestro alrededor y nos convierte en alienados profundos.

       He invitado a comer a Miguel, a Pilar, su mujer, y a su hija Maite de ocho años, candidata al Premio Nobel de la curiosidad.  Miguel me confirmaba con la boca llena, la fecha de la segunda huelga general de la época Zapatero, los sindicatos realizarán un comunicado oficial a las dos de la tarde. 

        La sintonía del telediario se oye de fondo y Miguel sube el volumen del televisor, esperando noticias de la huelga general pero el telediario empieza con un terremoto en Angola, cuerpos inertes y desmembrados son rescatados de los escombros mientras los llantos histéricos de los familiares supervivientes suenan como estridentes trompetas. Miguel habla de la situación de los trabajadores autónomos sin apenas prestar atención a las imágenes, pero Maite interrumpe la conversación preguntando: “¿papá, ese hombre está muerto?” Señalando con la mano un seguro cadáver desenterrado de la catástrofe. Su padre ignora la pregunta mientras rellena la copa de vino. Incomodo, sonrio a Maite y le digo “No lo sabemos Maite, seguramente irá al hospital y allí le curarán”. Pilar nerviosa interviene:  “ No molestes cuando hablan los mayores”.

       En la pantalla aparece una señora gritando y llamando hijo de puta al asesino de su hijo en la entrada de unos juzgados de Sevilla, “ Mama, ha dicho hijo de p...”, dice Maite tapándose la boca al final de la frase, “Cállate ya, niña”, le reprocha su madre.

       Aparece con todo tipo de detalles una nueva noticia, la explosión de un coche bomba en un mercado de Bagdad. Miguel sigue hablando de economía y de culpables sin hacer caso de las imágenes del televisor, niños sangrando, mujeres gritando en estado de shock, mutilados mirando con ojos ausentes sobre un charco de sangre, y Maite por supuesto vuelve a preguntar “¿Por qué han tirado una bomba papi?”, Miguel sigue con su monólogo sin hacerle caso. Apunto con el mando a distancia y cambio a Disney Channel, pero Miguel me mira incrédulo y me dice:  “¿qué haces?, está a punto de salir el comunicado de los sindicatos, de esta no sale vivo el gobierno”.

      La guapa presentadora anuncia mirándonos directamente a los ojos la siguiente noticia: “Por la importancia de este documento, vamos a emitir la muerte de un atracador saliendo de un banco de Santa Pola abatido por miembros de la policía; les advertimos que estas imágenes pueden herir su sensibilidad”. Mi sensibilidad ya está bajo mínimos, al nivel de la sensibilidad de una almeja. Este tipo de noticias, provocará la caída en picado de la cotización de películas gore. Maite mira sin parpadear el espectáculo, pero ahora en silencio.

       La presentadora prosigue sonriente con otra noticia, “Se aprueba la ley de control televisivo en horario infantil”. Mientras expulsa una gran bocanada de humo, Pilar dice “Joder, si a las seis de la tarde, en esos programas telebasura que yo nunca veo no paran de insultarse, que si puta, mamón, chorizo”,  “hay que proteger a los niños de esta panda de maricones, cojones”, añadió Miguel.
Desconcertado, encuentro la mirada de la pequeña Maite, con los ojos abiertos como platos, tan alucinados como los míos e intuyendo que algo extraño e invisible nos está ocurriendo.
                                                             

                                        

Una tregua llamada Navidad

            Nosotros ya hemos empezado la fiesta con la bailarina del bar de la Guerra de las Galaxias y un Belén con incienso del bueno y birra.
              Feliz Navidad, a los que les gusta la Navidad.......y a  los que no nos gusta.

       

   

Libertad de expresión

       Anoche, antes de quedarme sumido en un sueño profundo, con un libro de García Márquez en el suelo y las gafas en la mesita, me preguntaba si los blogs tienen vida propia, o por el contrario son simples herramientas con las que sacamos brillo a nuestras pocas virtudes y donde arrastramos discretamente nuestros defectos, limitándonos a movernos en círculos cerrados sin dejar que entre aire del exterior.
       Justo después de cerrar los ojos, apareció frente a mí una especie de monje calvo y con barba blanca, al que seguí con la mirada, totalmente aturdido,

       - Soy Tomás de Torquemada, Inquisidor General de Blogueros - dijo con voz grave y cascada.
       - ¿Torquemada, el azote de herejes, judíos e infieles? - pregunte incrédulo.
       - El mismo, pero reciclado en nuevas tecnologías. Se ha requerido mi presencia para hacer justicia por las tropelías que se están cometiendo en este blog. Señor Antropólogo, yo soy el juez y el fiscal y usted el abogado y el acusado.
       No me pareció una división de papeles muy simétrica, pero accedí y empezó el juicio.
       - Se le acusa de deshonrar el buen nombre de la policía local, esas personas que nos ayudan a vivir sin peligros, usted les dijo “chulitos”, ¿No es así?.
       - Ese calificativo fue dirigido a un miembro en concreto, sin generalizar y además, me he declarado fiel seguidor del cuerpo de policía local de la serie de los Simpsons. - contesté sin vacilar -
       - Segunda acusación, - prosiguió Torquemada - ha mostrado un video de Rajoy saliendo del armario y de Zapatero, nada. ¿Qué tiene que decir sobre esto?
       - Con la venia señor Torquemada, un futuro presidente gay, nos llevaría a la vanguardia de la modernidad, y a Zapatero, la crisis y su propia torpeza ya le han dado por detrás, y a nosotros también por el efecto acción reacción.
       - Señor Antropólogo, ¿Que me dice de los ataques vertidos contra cazadores y Toreros?
       - Señoría, acusar a los cazadores de asesinos de animales no es un insulto sino una realidad. ¿Podemos ver como matan en directo a un animal de manera legal?: ¿Peleas de perros?, no es legal. ¿Peleas de gallos?, no es legal. ¿Toros?, bingo, lo cubrimos todo con una capa de arte y a disfrutar del morbo, señores.
       - Esa será su opinión señor Antropólogo, los animales no van al cielo ni a ningún lugar, pero sigamos. ¿Por qué ha herido el honor del Clero?.
       - Yo no soy el que afirma que hay graves y numerosos casos de pederastia en el clero, lo dice el papa, y por cierto señor Torquemada, la policía inspecciona las finanzas del vaticano.
 Escandalo financiero - Vaticano
       - Aquí el que acusa soy yo - respondió airado Torquemada - se le acusa de analizar temas delicados tales como las drogas, el sexo, el cáncer, el suicidio, el infierno…..
       Sin dejarle acabar su larga acusación, le interrumpí con una palabra que le hizo callar,

       - Infierno, eso es, ahora le recuerdo Torquemada, estaba en el Bar del Infierno, y por cierto, muy bien acompañado, - Torquemada carraspeo tragando saliva - aunque debo decirle que en ciertas circunstancias yo olvido fácilmente.

        Sintiéndose descubierto, como casi todos los moralistas, Torquemada dijo:

       - Queda absuelto de todos los cargos, y sepa usted señor Antropólogo, que yo defiendo la libertad de expresión. Debo partir, el deber me llama, me esperan los de la ley Sinde para resolver un entuerto en la red, buenas noches.

       Me despertaron los aullidos de los vecinos de la habitación de al lado que intentaban frenar el envejecimiento de la población española, y me preguntaba mientras me rascaba la cabeza el motivo de estos sueños sin sentido.

Cancer ( 3º capítulo )

                                                                   Capitulo  III

     Desde la planta 26ª de la Torre Blasco Ibáñez, la imagen de Valencia le servia de fondo a sus atormentados pensamientos. Conecto el teléfono móvil con prudencia, esperaba quizás llamadas del banco, pero lo que había era….. !Veinte mensajes de la clínica Center!. Mientras llamaba a la clínica , especulaba con angustia, ¿No cubrirá la póliza del seguro médico, algún aspecto de la enfermedad?

        A los pocos segundos la voz del doctor Valero sonó al otro lado de la línea.

       - Gerardo, por fin puedo hablar con usted.

       - ¿Qué quiere doctor? - inquirió Gerardo sin preámbulos.

       - Por una parte quiero pedirle disculpas - se aclaró la garganta mientras tomaba aire - y por otra ..…. siéntese porque le voy a dar una muy buena noticia.

       - ¿Cómo? - Gerardo no entendía el enigma.

       - Sus análisis clínicos eran de otro paciente que tenía su mismo nombre y apellido, los expedientes se cruzaron en el ordenador por error, el otro paciente ya ha fallecido desgraciadamente, pero usted, solo tiene una pequeña úlcera que con el tratamiento adecuado, desaparecerá.

       - ¿Qué?, ¿Me está diciendo que no tengo ningún cáncer terminal?
       - Sé la angustia que le ha ocasionado el error, pero le compensaremos adecuadamente, y que no le quepa la menor duda………
Oyendo de fondo el parloteo del médico, Gerardo apagó el móvil.


       Perdido en una atmosfera extraña, se sentía como un reo en el corredor de la muerte. Nunca podría trabajar en un banco, era lo único que sabia hacer. La policía vendría de un momento a otro, iría a la cárcel y probablemente saldría en televisión, en los programas de carnaza, tapándose la cara como un vulgar chorizo de cuello blanco o un concejal sobornado.

Con Mercedes lo tenía todo perdido, no podía pedirle ayuda, ni siquiera defensa jurídica.

Bianca no le perdonaría haberla utilizado como una prostituta, nada más lejos de la realidad. El destino había sido muy cruel con él.

       Miró fijamente al suelo desde el balcón, los coches encogían en un circuito caótico y los puntos negros que andaban de un lado a otro de manera enloquecida, serían tarde o temprano unas víctimas como él, del estado del bienestar.

Sintió una atracción obsesiva y creciente hacia el vacío, la fuerza de la gravedad le arrastraba hacia el suelo. Vio la sonrisa de Bianca en el aire, moviéndose entre los cristales de los edificios, ahora la veía girando rápidamente mientras el cielo se alejaba, el viento esquivó su cuerpo antes de llegar al suelo y después…….la oscuridad y el silencio.

Cancer (2º capítulo)

                                   
                                                               Capitulo    II




       La chica de Ipanema existía, y eso lo comprobó en directo Gerardo. Bianca era una camarera del Music Palace, local de moda entre Copacabana e Ipanema donde se fabrica la mejor bossa nova de Brasil. Deslumbrado por su belleza, desplegó sus dotes de seducción de apuesto cuarentón, y Bianca, también desplegó sus plumas. Ella sabía manejarse perfectamente en las distancias cortas con hombres maduros, cultos, y con dinero, cualidades que no percibía en jóvenes de su edad.




       Después de tres días de encuentros “casuales”, la invitó a comer en el Garota. Bianca no cesaba de reír, hablando esa mezcla de portugués y español que a Gerardo le sonaba a música.
       - Voy a estar un mes en Rio, te propongo que seas mi guía, no te vas a arrepentir Bianca.
       - ¿Y mi trabajo?
       - Pide vacaciones, invéntate cualquier cosa, tu puedes conseguir lo que quieras - le cogió la mano y esperó una respuesta.
       -Déjame que lo piense Gerardo, !Vas muy rápido! - le regaño cariñosamente, pero ella ya lo había decidido, sentía una fuerte atracción por él.

       Las ocho pastillas que tomaba cada día, le permitía hacer una vida normal, las molestias eran mínimas, podía hacer el amor con la pasión de los veinte años. Ella se comportaba como una mujer madura y segura a sus veintidós años, mientras que Gerardo actuaba como un niño, de cuarenta y cuatro. Vivian como millonarios, limusinas, viajes en barco, hotel de cinco estrellas, cenas con baile, y desayunos con diamantes.

Ojalá, pensó, la hubiera conocido antes, cada día, redescubría a una mujer joven, inteligente, y con una sonrisa capaz de iluminar toda la noche de Rio, sin embargo, una alarma, un pensamiento traicionero le expulsó del paraíso….. se estaba enamorando, y esto no entraba en el guión.

       Desde la suite del hotel se veían las luces de la bahía, titilando en el agua como animales bellos y extraños. Se vistió en silencio mientras Bianca dormía, recapitulando la caótica sucesión de hechos del ultimo mes y medio.


       Recordó a Mercedes, abogada del estado y diez años mayor que él, con un enorme patrimonio, culpable del flechazo que sintió por ella, sería la solución definitiva a su delicada situación económica. La llamó antes de volar a Rio, “ Mercedes, no cuentes conmigo, todo ha sido una farsa”.


       Dos días antes del viaje, desvió 300.000 euros a su cuenta, de una de las remesas de Aluminios del Mediterráneo. Gerardo contaba con la confianza de su director y la doble contabilidad de los últimos asientos, le proporcionaría el tiempo suficiente para disfrutar de todo el dinero antes de que se descubriera la malversación de fondos.


       La dolce vita se acabó, solo le quedaba mirar por ultima vez el maravilloso revuelto de pelo negro y piel dorada de Bianca sobre la cama, dejó sobre la mesita una carta, con sabor a despedida y dijo adiós en voz baja.  El avión le alejaba de la vida y tragándose otra lágrima, se preparaba para enfrentarse a su destino, para enfrentarse a la muerte.

Cáncer (Capítulo I)

       A finales de Octubre escribí esta historia en papel y hoy me he atrevido a publicarla. 


                                                                        Capitulo I

         Gerardo trabajaba en un banco, se había separado recientemente, como yo, y coincidíamos de vez en cuando en el club de tenis del puerto de Valencia. Llevaba una vida sana y ordenada pero empezó a sentirse mal y decidió acudir a un especialista.

                                                                                                          

      Dejó su nuevo Audi en el parking de la Malvarrosa. Era un lunes caluroso de agosto, pero Gerardo percibía vientos glaciales, sería por el aire acondicionado de la Clínica Center, el centro médico más prestigioso de Valencia. En la sala de espera, repasaba una y otra vez las reseñas sobre el cáncer de colon que había estado leyendo en Internet, hemorragias leves, molestias intestinales, deposiciones dolorosas, todo los síntomas coincidían con los suyos, excepto su temperatura que era normal, entonces, se persuadía, no podía ser una enfermedad grave.

       La serie de circunloquios y pensamientos repetitivos fueron interrumpidos por la enfermera:

     - Don Gerardo, el doctor Valero le espera en su despacho, acompáñeme por favor.

       Mirando de soslayo la silueta de la joven enfermera, entro en el despacho y encontró al doctor, con rostro solemne, invitándole a sentarse. Después de un silencio que le pareció eterno, el doctor arrancó de una manera forzada y fue directo y conciso.

      - No tengo buenas noticias para usted - Gerardo sintió como se mareaba mientra un pitido agudo penetraba en sus oídos.

      - Tiene un cáncer de colon avanzado - el doctor le acerco un vaso de agua, observando la palidez de su rostro.

      - El tumor se ha extendido tanto que su esperanza de vida apenas supera los dos meses, la intervención quirúrgica ya no es efectiva, lo siento. Se que es muy duro lo que le estoy diciendo, pero atiendo a su petición de máxima franqueza - el mundo se le cayó encima, la expresión desencajada de Gerardo, retrataba su inmenso dolor.

      - Puede pedir una segunda opinión - reanudo su monólogo el doctor - su póliza de seguro se lo permite, y si las conclusiones son las mismas, debemos trazar una hoja de ruta sobre la enfermedad, incluyendo un plan analgésico hasta que sea hospitalizado para recibir cuidados paliativos en los últimos días. Si tiene que abandonar la vida, que sea dignamente, nosotros le ayudaremos.

      Gerardo se sentó en el coche tan aturdido que no recordaba como se abrían los cristales de las ventanillas y antes de arrancar el motor, lloró desconsoladamente como un niño solitario en el parking de la Malvarrosa.

      Al día siguiente, desde el banco, reservó un billete de avión para Río de Janeiro, hizo una lista de viaje y tachó de su agenda los meses de noviembre y diciembre, no los iba a necesitar.

De incógnito en el infierno

      Miro de frente a la tentación y desciendo de incógnito al infierno atravesando la primera línea de fuego. Las asesinas de almas, en la avenida de Lucifer, no me impiden entrar en el Túnel Rojo y, sin pedirlo, me sirven un cóctel lisérgico sin hielo, mientras los diablos balancean sus cuerpos de mujer caldeando lentamente una atmósfera espectral.

Tumbado sobre el horizonte, oigo un mantra lento e hipnótico; el veneno difumina el contorno de las imágenes, y trompetas de oro me reciben con sonido delay y ecos de colores desconocidos. El espectáculo ha comenzado, hoy recorreré la oscuridad de su cuerpo con brillos desesperados.

Las paredes se mueven con sinergias onduladas mientras viajo sobre la cara oculta de mi mente. Es posible comprenderlo todo a través de los libros sin letras que solo puedo encontrar aquí, entre los huecos de una segunda realidad. Una extraña felicidad  me acoge como a un huérfano perdido, y la explosión de una supernova aparece deslumbrante ante mis ojos. Sé que no estoy soñando, estoy muerto dentro de la mañana gloriosa de una amapola.

Resucito, golpeando los sentidos, y vuelvo a la superficie con el disfraz de horario de oficina mientras espero sentado en el andén de la estación. El humo cannábico que desdibuja el último tren se eleva suave y cauteloso mezclado con poemas de Leonard Cohen, recordándome una y otra vez que soy un impostor.

El cazador doméstico

      El Cazador (1978), es una película que se mantiene en la retina durante horas después de verla por primera vez. Dirigida por Michael Cimino y protagonizada magistralmente por Robert de Niro y Christopher Walken, solo recibió 5 estatuillas de la academia, y digo solo porque a mí me parece una obra digna de pertenecer al Olimpo del cine, en los primeros puestos de la clasificación.

La película remueve conciencias, da una patada a nuestro confortable sillón con terribles y descarnadas secuencias, tan crudas que a veces los ojos se niegan a seguir abiertos. El aire de derrota que destila toda la obra nos impregna de tristeza, impotencia y dolor.

        Hay una evolución y degradación psicológica muy marcada tras la vuelta de Vietnam de los protagonistas que se refleja en una escena de caza sublime, donde Robert de Niro, apuntando con su rifle a un ciervo, reflexiona durante unos segundos y decide no disparar ante el asombro de sus compañeros. Genial banda sonora y fotografía en esa escena en la que estuve apunto de levantarme y aplaudir, pero todavía quedaba película y en el cine no se aplaude.

      Mi intención no es realizar la crítica de la película, sino criticar a los cazadores domingueros. Alguna vez me he tropezado con algún cazador que mostraba orgulloso una pieza recién abatida, aves sangrando, conejos con heridas mortales en la cabeza. Sus caras de gilipollas delatan su falta de sensibilidad y de remordimiento después de haber matado a animales indefensos con los cuales compartimos gran parte de nuestro ADN, pero el problema fundamental lo tienen en sus cabezas infantiles, sus cerebros no han madurado lo suficiente como para llegar a ser conscientes de que la vida de los animales y la nuestra estan en el mismo camino y al mismo nivel. 

      Vamos a hablar claro de este modélico deporte, es hora de denunciar esta vergüenza, como lo están haciendo multitud de asociaciones defensoras de los animales de un modo totalmente altruista y con el fin de concienciar y acabar con esta lacra. El cazador dominguero no necesita matar para comer, mata para jugar, para saciar su sed de agua corrupta, para conseguir una foto con una pieza de 3 kilos (¡que valor!) y para decorar el salón con una cabeza de ciervo que bien podría ser la suya.

      El cazador caza porque su instinto asesino no le deja dormir, es como una droga que también le ocurre a sicarios y a miembros del crimen organizado, sienten el “mono” cuando no matan, ¿cual si no es el motivo de su adicción a la caza? Pero ellos recitan de memoria un ramillete de razones para defender su noble afición y nos muestran sus vergonzosas excusas para huir de los remordimientos de conciencia: “ los animales no sienten dolor”,  “en los mataderos también los matan” o  “si no existiera la caza, habría mas paro”, argumentos que se caen por su propio peso y retratan sus absurdas mentes de necios cazadores domésticos.

Suicidas filantrópicos

      El suicidio es algo cotidiano en nuestro cuerpo, millones de células cada día, deciden tomar ese camino debido a un fenómeno llamado apoptosis. Esta gran cantidad de muertes no se producen por un estado depresivo de las células, sino por un acto altruista, un sacrificio por nuestra supervivencia. Cuando una célula dañada no puede repararse por si misma, lo primero que hace es apartarse del resto de sus compañeras, se encoge su esqueleto y su ADN se empaqueta para ser destruido y evacuado.

      Aquí en el exterior tenemos ejemplos similares, como la muerte solitaria de los elefantes y el retiro voluntario para morir de los indios americanos, demostrando de manera solidaria que no quieren ser una carga para su grupo. Tanta polémica con la eutanasia y ahora nos enteramos que ya la practicaban indios y elefantes hace miles de años, y nuestras células, desde que empezó la vida.


     En una vertiente más épica,  héroes anónimos han dado su vida por los demás. Los podríamos llamar suicidas filantrópicos,  ellos son un ejemplo de solidaridad y una luz en la oscuridad de nuestro egoismo.

Soledad

Flotas en el aire, con ritmo desolado,

en el cielo mojado y gris, en el tejado,

escoltas mi alma, viajando sin boleto,

en un tren vacío, de largo recorrido.


Alegría,  lloras ensangrentada,

no puedes descifrar el jeroglífico,

y cabalgas, amazona enloquecida,

cayendo apresurada al precipicio.

Solitaria, miras la lluvia embravecida,
sorteas proyectiles, del cielo lanzados,
caminas elegante, junto al acantilado,

acariciando al fin, mi madrugada.

En un rincón, abandonas la tristeza,
bella y dulce dama marginada,
quien te odia, soledad enamorada,
de ti....... de ti no sabe nada.

El Casting de Operación Triunfo

    

   Operación Triunfo amenaza con empezar y si nos merecemos estos programas musicales tan cutres me imagino que será debido al pecado original, y es que Eva, te podrías haber conformado con un plátano, si te han dicho que la manzana no, ¿por qué la coges?, en fin, lo que está hecho esta hecho. 

     Si buscan voces, seguro que estarán en el mundo de la ópera o la zarzuela, porque si es arte lo que buscan, seguramente que de esta  lista de diez candidatos ninguno pasaría el casting, ni de coña:

10º- Raimundo Amador (voz no apta  para vender en mercadillos)

9º -  Neil Young ( voz nasal con gripe A )

8º -  Manu Chao (voz de vendedor de periódicos de los años 50)

7º-   El Príncipe Gitano (alumno de Home English)

6º-   Frank Zappa (voz de ultratumba)
5º-   Leonard Cohen (sus canciones son homilías)
4º-  Tom Waits (sus amigos le llaman “el ronquillo”)
3º-  Louis Armstrong (voz rota, siniestro total)
2º-  Bob Dylan (voz perfecta para conducir un rebaño de ovejas)
1º-  Joaquín Sabina (se bebió Escocia y se esnifó Colombia, por eso su voz huye de él)

      En España hay grupos y músicos  jóvenes, con calidad comparable a sus colegas anglosajones, solo hay que verlos tocar en directo, pero con tan mínima promoción que no los conocen ni en sus casas cuando van a comer, y esto se lo deben, entre otras razones, a programas Bustibisbal como estos.

Mundos Sutiles

      Realizar un viaje es toda una odisea para mí, no me gustan los medios de transporte habituales, el coche me estresa, el barco me marea, el avión convoca mis miedos mas irracionales, la bicicleta es premiosa, la moto es vulnerable y el tren, una tortura china.  Me limitaré a viajar por los tres únicos medios en los que confío:  el tiempo, los olores y los sueños.


      El tiempo me transporta a la velocidad de la luz; puedo viajar al pasado o al futuro y a veces viajo también al presente. Cuando logro parar el tiempo ya no hay secuencias, solo un gran cuadro, señalo en el lienzo el punto donde quiero estar….. y allí estoy.

      Viajar montado en olores mágicos, como si fueran alfombras de Bagdad, es otra de mis especialidades. Siempre llevo en los bolsillos algún pequeño frasco de perfume, a veces queda uno al descubierto en la mesa de mi despacho y es descubierto por algún visitante rutinario que pregunta, “¿esto que coño es?”,  lo guardo y por supuesto, no contesto. El bourbon con hielo es otra perversión, bebo un poco para disimular, pero cuando el  vaso ancho lo acerco a mis labios, solo es para oler ese aroma fresco a madera añeja y dulce. Algunos libros nuevos, dicen más por su olor que por su lectura. También viajo sobre el olor de la albahaca, sobre el olor del algodón de azúcar de las ferias, sobre el olor de la pólvora, sobre la brisa del mar de los pueblos pesqueros, pero solo el olor de la lluvia es capaz de transportarme a una realidad etérea e ingrávida.

      ¿No hemos querido alguna vez dirigir películas o ser protagonistas de ellas?, aquí tenemos nuestro Hollywood, los sueños, con un reparto de lujo, como director y guionista: el subconsciente, protagonista: el yo consciente, y cada noche, un estreno en exclusiva y gratuito. Un momento sublime es aquel que se producen cuando sueñas y eres consciente de que estas soñando, puedes ser Dios, tienes todo el poder del mundo, si quieres, puedes crear galaxias o volar adelantando por la derecha a Superman.
      En este momento, ahora, se que estoy soñando y sueño que escribo en un blog, un post sobre olores y no se que más, y como en la historia interminable, puede que esto se esté escribiendo realmente…… aunque no lo creo.


Fotos de Angus Clyne

Viejos y Jovenes

      Llevo casi veinte años en el banco y a veces se me olvida como se llama, con cada fusión, una nueva letra se añade al nombre y nuevos despidos también.
Tengo que reconocer que ha sido un golpe duro no ocupar el puesto director de la oficina central, todos lo daban por hecho, incluso yo, pero ha sido elegido un joven de 28 años, con solo tres de experiencia. Ellos sabrán lo que hacen porque el chaval no tiene ni puta idea.

      Ya no salgo con Damián, es el miembro más veterano de la oficina, ¿Qué hago yo con él y su mujer haciendo senderismo y cantando en el karaoke?, ahora soy un single y todavía soy joven. Lo que me saca de quicio es la forma que tienen de preguntarme si hecho de menos a Virginia, sabiendo perfectamente que ella vive ahora con su nueva pareja y no les voy a decir que la hecho de menos todas las noches, como un gilipollas integral. Agradezco su apoyo, pero yo quiero vivir y no hacer oposiciones para ganar un viaje del inserso. 


      Raúl es la sangre joven del banco, hemos salido un par de interminables viernes, remando contracorriente, intentando aguantar la música electrónica que vomitan los antros a los que me lleva, esnifando vitaminas blancas para aguantar el ritmo,  pero no hay nada de que hablar porque lo importante no es hablar .
Cuando llego a casa con el sol de testigo, destrozado y paranoico, busco el trankimazin en los cajones de la cocina. Se que estoy fuera de lugar y me prometo que es la última vez que me apunto a esta ruina. Despues de repasar el guión de la noche como si de un  thriller se tratara, me duermo diluyendo mis remordimientos con música de Miles Davis.


      Ayer comí con mi hija en el Avenida, un pequeño restaurante junto al banco. La encontré muy madura pese a sus dieciocho años, pactamos no hablar de su madre y ella lo cumple a rajatabla, sabe que me duele. Mientras me hablaba de sus proyectos, pensaba en el director de banca de 28 años, que vive con ella hace dos meses, aparte de no tener ni puta idea, es muy viejo para ella.

Riete en defensa propia

     
       No tengo colores políticos, no soy gregario ni pertenezco a ninguna secta . No busqueis mi voto, políticos “sin ánimo de lucro”.  Con la papeleta puedo hacer un avión de papel o simplemente no jugar al juego. Mis obligaciones como ciudadano las cumplo pagando mis impuestos y tengo el derecho a expresarme o quejarme, vote o no vote. 
       Somos un numero, una tendencia, un posible voto, por eso me permito la licencia de reirme ...... en defensa propia.

El ojo no está bien




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            Tuve un profesor que cambió mi concepto sobre las matemáticas. Vocacional y enamorado de su profesión, cuando terminaba la clase, empezaba la charla ….. de filosofía. El mantenía que la inteligencia no es unidireccional, que al margen de la información adquirida y de la información genética, podemos llegar a un punto de conocimiento coincidente, partiendo desde parámetros muy lejanos entre si, desde el arte o las ciencias, desde la filosofía o la observación, desde la propia vida.

             Defendía la teoría del no retorno. Si pasabas una supuesta línea llamada el umbral de la sabiduría , seguramente ya no podrías comunicarte con facilidad con el resto de los humanos que circulan por el suelo. Una cuestión de altura, aunque siempre puedes fingir que te interesa lo que estan haciendo y lo que estan diciendo.  (Yo no recorrí  el camino de la sabiduría porque no pagaban dietas) 

            "El ojo vio una montaña al amanecer y dijo: “que hermosa montaña“.  La mano, la nariz y la oreja se asomaron pero no vieron nada. Se reunieron de urgencia, para decidir que medidas iban a tomar por el extraño comportamiento del ojo". Khalil Gibran

Misóginos y otras especies

      La admiración que sentimos por músicos, poetas, actores y demás personajes notables, a veces se ve truncada cuando destapan su lado oculto. Hay una lista interminable de ilustres que se han cubierto de "gloria", empezando con los misóginos que merecerian un capitulo aparte. Veamos lo que decían:

      San Agustín .- Las mujeres deberían ser segregadas, ya que causan involuntarias erecciones en los santos varones (??????)

      Aristóteles .- La hembra es hembra, en función de su falta de cualidades.( Aris, yo creo que así no vas a tener mucho éxito con las mujeres)

      Nietzsche .- La mujer es un animal de largos cabellos y cortas ideas.( Joder con el Zaratustro)

      Jacinto Benavente .- No hay nada que se parezca tanto a un hombre tonto, como una mujer sabia (no creo que esto lo dijera delante de su mujer, hijas y suegra, todas juntas, no hay huevos).

      En la lista de misógenos declarados, tenemos personajes tan selectos como Oscar Wilde, Moliere, Jardiel Poncela, Camilo Jose Cela, San Pablo, Goethe, Quevedo, Buda, etc..aunque parezca increible.

       Seccion de escritores que les patina el cerebro :  ¿Que puede llevar a un escritor como Perez Reverte a calificar de "perfecto mierda" al ex ministro de exteriores, su perfil político?.  Lo puedes criticar por su labor en el ministerio, pero no por llorar.  ¿Que hacemos con Rafa Nadal cuando se le escapa alguna lagrimilla, le llamamos maricón de mierda? ¿Es que tú nunca has llorado, intrépido reportero de cámara triste?. Te sugiero un título para tu nuevo libro : "Territorio so macho".

     
      De Sanchez Dragó, que se puede decir; como estamos en época de Halloween y fantasmas, podria haber inventado que se acuesta con Elsa Pataky por ejemplo, pero con dos niñas de trece años?????.    Aparte de un tufillo a pederasta declarado, parece que le patina el cerebro. 
 No somos nadie.

Alguien te espera esta noche

       He hablado con el doctor Ferrand y me confirma la inexistencia de daños cerebrales en mis pruebas neurológicas. No saben por qué he permanecido cinco horas en coma, me preocupa, pero mañana me voy de este lúgubre hospital , eso es lo importante.

      La oscuridad de la noche recorre mi cerebro, solo queda una tenue luz en la habitación y un desfile de estáticas sombras en el techo. Es el turno de los párpados.

      Antes de dormir, oigo como se abre lentamente la puerta y una respiración pesada, gutural, acompaña a una siniestra silueta, parece un monje o puede ser un loco de los muchos que andan sueltos, pero….no puedo moverme….ni hablar, ¿qué está pasando? .. ...  se acerca cada vez más, su aliento putrefacto me ahoga e intuyo en el fondo de la capucha, una masa de carne deforme, veo una mirada verde y envenenada que taladra mis pupilas, y empiezo a sudar…...de miedo, mientras oigo palabras circulares, lejanas, ininteligibles, una letanía sin fin.  

Endorfinas

      Formo parte de un nuevo ejército que recorre avenidas, parques y calles, corriendo ó quizás huyendo. Antes de empezar a hacer footing, miraba a estos apátridas deportivos con recelo, me preguntaba si tendrían algún problema, si eran peligrosos. Ahora soy yo uno de ellos.

      En el momento de salir a la calle, chequeo tobillos, rodillas y gemelos, todo en orden, la pista libre y despego. Noto en cada zancada como todo el cuerpo choca contra el suelo, la cabeza y el pecho sufren fuertes oscilaciones, el vientre se contrae, el corazón bombea la sangre con fuerza y las piernas amortiguan estoicamente los 78 kilos.

      La gente va atravesando mi visión por ambos lados y veo a una pareja discutiendo, malos tiempos para la lírica. Tres aprendices de primer grado con peinado de serie hablando de algo que no puedo entender pero si oír. Una elegante princesa con falda gris contoneando sus caderas en cada paso, reprimo al lobo estepario y sigo corriendo. Paso sobre las cebras de la selva, sin fiarme de los cocodrilos de cuatro ruedas y ojos luminosos que proliferan en los ríos de asfalto.

      Alguien comienza a pintar círculos oscuros y húmedos en mi camiseta y mis cejas llaman al cerebro pidiendo ayuda para atajar la avalancha de sudor que se cierne sobre mis ojos. La torre de control ordena a la mano derecha que drene las zonas húmedas de la frente. Acercandose a mi oreja, mi mano me filtra información confidencial sobre el centro de control, insinuando la celebración de una fiesta improvisada con barra libre de endorfinas, ¿Quién será el camello?

      Una nube de éxtasis ilumina mi ultimo kilómetro, el cielo está a punto de cerrar sus puertas y una luz rojiza choca contra mi cuerpo, todo lo que veo esta lleno de magia gris y rosa, no distingo entre el asfalto, el mar, los árboles o los humanos, todo parece formar parte de un mismo catálogo uniforme y misterioso. Me cruzo con un pequeño fox terrier y a traición le lanzo una sonrisa.

      En la ducha, inundado de endorfinas, me siento preparado para hablar con dios y debatir sobre su existencia. Puede que intente convencerme, porque él sabe que hoy tiene posibilidades.