Prostitutas

 

             Muchas aristas son las que bordean el problema de la prostitución. Unos opinan que ellas prefieren una vida fácil antes que trabajar, orientando el problema hacia un ámbito personal y privado, y otros plantean legalizar el negocio para que la regulación proteja a las trabajadoras del sexo y, al mismo tiempo, que ese dinero negro que va de unas manos a otras, aflore. Las y los feministas están claramente en contra de la esclavitud que originan las mafias, que controlan a las prostitutas con mano de hierro, y optan por la ilegalización de esta practica. Por último, el grupo de los más irreflexivos cree que es un producto más del mercado y lo pueden consumir sin el más mínimo remordimiento.

Pero al margen de todas las consideraciones al respecto, hay dos aspectos que son comunes a todas las prostitutas: la pobreza y la marginación. No es muy habitual que mujeres de clase media-alta se mantengan en las carretera casi desnudas esperando clientes o permanezcan en burdeles convertidos en mercados de carne. Más bien parece claramente un negocio nacido de la semilla de la desigualdad y alimentado por el caldo de cultivo de la hipocresía misógina.

La única esperanza para la erradicación de la prostitución la vislumbro en los avances de los ingenieros japoneses que en un plazo muy corto de tiempo introducirán en el mercado los robots del sexo, con una imagen y textura prácticamente igual a la de una mujer. Puede ser la solución, pero si el diseño de estos robots incluye una inteligencia evolutiva, que no le extrañe a nadie que un día no muy lejano se planten contra la esclavitud sexual androide.

El viejito aranés

 

         Siempre que puedo, me escapo unos días a los Pirineos catalanes (cuando no hay pandemias), y no ha habido ni una sola vez que no me haya quedado al borde del síndrome de Stendhal mirando las gigantescas montañas que rodean el valle, casi verticales y cubiertas de su habitual manto blanco. Sin duda, es un escenario más cercano a la fantasía que a la realidad ordinaria.

En una excursión con rumbo incierto, junto a la estrecha y escarpada carretera de montaña en la que nos encontrábamos, nos topamos con un pequeño pueblo de no más de cincuenta habitantes, con una vieja iglesia presidiéndolo y cuatro pequeñas calles de viviendas aplastadas por el tiempo. Varios perros nos recibieron, y frente a nosotros había un viejito sentado en una silla de esparto junto a la puerta de su casa, viendo la vida pasar. Bajé del coche y le pedí información sobre un pueblo abandonado que figuraba en nuestro mapa local.

El viejo hablaba una mezcla de aranés, catalán y español que no impidió la comunicación. Era un conversador nato y, tras sus detalladas indicaciones, se interesó por nosotros y por nuestro viaje. En medio de la cháchara, intenté averiguar que opinaba sobre su increíble entorno, si todavía le seguía sorprendiendo ese paraíso, y él me respondió algo así como: "la visión del mar desde una playa vacía tampoco debe estar mal”. No sé si como una reflexión sobre lo que tenemos y somos incapaces de apreciar, pero el viejito me devolvió mi propia pregunta.

Radiografía de la estupidez

       

           Las estadísticas nos cuentan que se ha disparado el consumo de ansiolíticos. En este estudio no se incluye el continente africano ni los países en banca rota, porque sus necesidades conviven con la miseria y no hay tiempo para pastillas ni dinero para vacunas. Los últimos análisis de las aguas residuales de nuestras ciudades revelan un aumento del consumo de alcohol y otras drogas que no pasan por el filtro de hacienda; vinagre para las heridas. Es una clara evidencia de que la felicidad artificial de nuestro primer mundo se está desmoronando, mientras la dicotomía entre economía y vida sigue sin resolverse.

De los efectos nocivos de la pandemia no se salva nadie. La menguante clase media, esa que apenas duerme ante la posibilidad de perder su estatus por la crisis económica, se aferra a un clavo ardiendo para poder continuar con el estilo de vida que les permita viajar a la costa, realizar compras compulsivas y engullir copiosas comidas. Y que  decir de los mochufas, subgénero de una clase reciente sin etiquetar todavía, que expanden a todo volumen sus conversaciones intrascendentes; negacionistas de la lucidez aspirando a formar parte de una nueva burguesía por la gracia de sus pequeñas propiedades y de sus coches de montaña para ciudad. 

Mientras tanto, las farmacéuticas, revestidas como salvadoras de la humanidad, se frotan las manos ante el inmenso botín que van a amasar vendiendo sus 'inventos' al mejor postor. Este virus está mostrando la realidad que solemos ignorar. En un momento donde la unión transversal global sería nuestro bote salvavidas, el egoísmo y la estupidez flotan como una mancha de aceite sobre el agua.

Ola de calor

  

         13 de agosto. En las noticias advirtieron de la ola de calor extrema que íbamos a sufrir en la provincia de Alicante, acompañada de la calima procedente del desierto del Sahara. No les concedí el beneficio de la duda y supuse que esa previsión era producto de pronósticos apresurados de los meteorólogos becarios que durante el mes de agosto sustituyen a los titulares. Esa mañana me desperté sudando. Abrí los ojos y miré fijamente al techo con la insoportable sensación que me produce no saber que hice la noche anterior. La habitación estaba muy caliente y decidí abrir las persianas para que se ventilara, pero recibí un fogonazo de aire hirviendo. Sin darle mucha importancia me introduje en la ducha, pero no había agua. Me puse la camiseta de los Ramones, un pantalón corto vaquero, unas chanclas y las gafas de sol. Desayunar era mi próximo destino.

Ademas del enorme calor, que me enrojeció la piel instantáneamente al salir a la calle, un silencio sepulcral inundaba toda la avenida, roto únicamente por el crepitar de las hojas de los ficus que, literalmente, se deshacían sobre mí por el calor. El color amarillento del cielo me hizo recordar las imágenes de las sondas que transmiten desde Marte. Aceleré el paso para llegar lo antes posible a la cafetería, pero en mi cabeza ya no estaba el desayuno, pensaba únicamente en el aire acondicionado que lógicamente estaría funcionando a su máxima potencia. Regaba el suelo con mi sudor, las sandalias se pegaban a un asfalto viscoso y comencé a quedarme sin saliva. Al doblar la esquina advertí la presencia de una pareja de jubilados tendidos en el suelo, totalmente deshidratados. Eran madrileños, por la sombrilla y las sillas playeras que estaban esparcidas junto a ellos y, sin perder ni un segundo, rebusqué en sus bolsas buscando agua, pero el resultado fue negativo. Cogí la gorra del fallecido para proteger mi cabeza del sol y me armé de valor, solo quedaban unos cien metros hasta la cafetería y quería llegar vivo.

La cafetería era virtualmente un horno y el espectáculo dantesco que vi era la representación del Guernica de Picasso. Decenas de cuerpos esparcidos por el suelo con los ojos abiertos y otros apilados junto a los grifos de cerveza y agua de los que no salia ni una gota. Le quite el burka a una monja inerte que estaba tendida en el suelo y me lo enfundé recordando el libro de Vázquez Figueroa, Tuareg, donde el protagonista utilizaba todos los recursos disponibles para evitar el calor asesino del desierto. Calculé mis opciones en décimas de segundo y decidí regresar a mi casa para apurar el escaso líquido que me quedara, y si tenía que morir, por lo menos estaría rodeado de los discos del Boss.

Cuando estaba a punto de llegar, caí al suelo casi desmayado junto a un Mercedes 4X4. Evidentemente era el final, pero antes de tirar la toalla, una idea salvadora me alumbró. Me introduje reptando debajo del  motor del Mercedes y, con las pocas fuerzas que me quedaban, solté el tubo que suministraba el agua a los limpiaparabrisas y ...........mucho mejor que un mojito. Gracias a este recurso de supervivencia logré llegar a mi casa justo en el momento en el que volvió el suministro de luz y agua a la ciudad. Pasé el resto del día junto al aire acondicionado viendo documentales de viajes a la Antártida y al espacio, donde la temperatura, en invierno y en verano, es de 270 grados bajo cero.

La dictadura de la economía

    Nos hemos acostumbrado a malvivir con él y lo consideramos un mal inevitable. Me refiero al capitalismo moderno y global, un sofisticado sistema explotador, contrario a la democracia, que solo persigue beneficios a toda costa. Las entidades supranacionales corporativas han adquirido tanto poder que son capaces de guiar el rumbo de cualquier gobierno con solo una llamada telefónica, porque todos los países, sin excepción, están endeudados con el capital internacional.

El capitalismo siempre ha ostentado el poder de una u otra manera. Desde el inicio de la andadura del homo sapiens, los privilegios de unos pocos, y por lo tanto la creación de la desigualdad, ha sido un hecho recurrente. Algunos filósofos y pensadores se han sumado a la teoría del ‘sálvese quien pueda’. Sin ir más lejos, mi admirado Federico Nietzche veneraba la idea del superhombre en la cual nos vendía, como algo natural, la 'derivación' de los mas débiles para no contaminar las semillas nobles y puras, pero eso sí, disfrazando su peligroso discurso supremacista con una bella prosa poética que yo nunca me he tragado.

El sistema capitalista actual, no solo es la raíz de los graves problemas de convivencia entre civilizaciones y personas, sino que amenaza con destruir el planeta, al que trata como un mero recurso para su beneficio. La preocupación por el cambio climático no es una moda. Podemos decir, sin temor a equivocarnos, que el capitalismo salvaje está lapidando nuestro ecosistema. La idea de un crecimiento ilimitado es una estupidez que nos está llevando al desastre. A la vaca apenas le queda leche, pero bueno, ya se encargan los lobbys negacionistas de engañar al personal y calificar de exageraciones esas alarmas ecológicas. Utilizan a rajatabla el 'carpe diem', aunque cada año suba progresivamente la temperatura global de un planeta que muestra sus heridas en los crecientes desastres climáticos. Caricaturizando el hecho de la progresiva destrucción de la tierra, es algo así como el suicida que se tira desde la planta 60ª de un edificio, y un limpia cristales situado en la planta 30ª le pregunta mientras cae: ‘¿Cómo va todo?’, y el suicida le responde: ‘de momento bien’.

La trama capitalista tiene mil caras y combate a sus detractores diseñando barreras defensivas mediante la manipulación, consiguiendo que buena parte de la sociedad se sienta identificada con un sistema cuasi dictatorial. Si hay que conseguir un importante botín, no hay barreras, se actúa por lo civil o por lo criminal. Se derrocan gobiernos si es necesario o se utiliza a los ejércitos afines argumentando haber encontrado cualquier arma de destrucción masiva para que realicen el trabajo sucio. Cuando llega la crisis, frecuentemente provocada por la saturación y la avaricia de los mercados financieros, quien tiene que pagar los platos rotos de los recortes y los ajustes estructurales económicos son los países del tercer mundo, y en nuestra privilegiada sociedad occidental, los ciudadanos de a pie.

La inacción y la resignación de los damnificados ante esta locomotora destructora, es la actitud ideal para el capitalismo, el actual 'presidente' del mundo, imponiendo una ley de la selva que promete conflictos. Quizá mediante la concienciación, la cultura como arma defensiva, la unión de fuerzas y la solidaridad, puede que se atisbe una tibia luz en el horizonte. El poder y los recursos del planeta deben estar repartidos y gestionados por la gente, y no recaer en una élite depredadora. Eso es la democracia.

Revolución

          Mientras buscaba restos de bocadillos en la playa, una gata negra, erguida sobre el techo de un chiringuito, se dirigió a mi utilizando un extraño idioma que, increiblemente, entendí sin problemas. Con la calma de una figura de porcelana, afirmó que conociendo el gusto musical de cada uno podía hacer un retrato psicológico del sujeto con muy poco margen de error. Su curiosa exposición me hizo lanzarme a su encuentro sin sopesar las consecuencias, como solemos hacer los inocentes mejores amigos del hombre sobre una pelota de tenis.

La invité a mover ficha. Sonrió ligeramente y enumeró con los dedos de sus patas delanteras sus géneros preferidos entre los que estaban: el soul, el funk, el jazz, el rock, el reggae, la bossa nova, música afro, clásica, americana y alguna más que ahora no recuerdo. Era la típica respuesta escondida tras la tinta de un calamar. Con los movimientos de mi morro, intentaba olfatear el sentido de sus palabras, pero intuía que el asunto de la música era solo un pretexto. Sabía que me estaba tendiendo una trampa retórica y esperé a que ampliara su mensaje para desvelar la incógnita X.

Ella leyó mi pensamiento y, sentándose sobre sus patas traseras, argumentó su discurso de manera escalonada cual profesor de filosofía: 'las etiquetas que le damos a las cosas son atajos, artilugios para facilitar el entendimiento de nuestro perezoso cerebro. No hay límites ni divisiones desde un punto de vista atemporal. Ni tú eres un perro, ni yo una gata ni tu dueño un ser humano, aunque alguna vez lo hayamos creído, solo somos una mezcla uniforme que se mueve dentro de una espiral que llamamos tiempo. Tú y yo, si quieres, vamos a luchar contra la principal pandemia que estamos sufriendo desde hace miles de años: los humanos. Pero dicho esto, si te gusta el reggeton ya te puedes ir con tu dueño'.

Nunca había oído hablar a un gato de esa manera. Bueno, de ninguna. Me describió su plan que en un principio me pareció bastante disparatado, pero me mantuvo con la boca abierta durante esos breves minutos. Se despidió dándome su número de wasap y, mirando hacia ambos lados, me aconsejó que lo usara mientras el enemigo estuviera roncando y su móvil accesible. Cuando me confirmó que no íbamos a estar solos en esta revolución, recordé por un momento a Ed Norton y Brad Pitt en El Club de la Lucha. Regresé sospechando que esos restos de bocadillo contenían algún producto alucinógeno debido a la labor de las incansables bacterias, y no sé por qué, cuando vi a mi dueño lanzarme un plato volador, supe que esta vez lo iba a recoger él.