Haciendo yoga

 

       Hay días en los que la ley de Murphy se erige en protagonista y hoy es uno de esos días. El instinto asesino flota en el ambiente, el aire está lleno de gas inflamable y una pequeña chispa puede provocar la explosión, pero yo tengo un antídoto para estas situaciones: el yoga.
Me tumbo en la habitacion de cubos con música oriental y recorro mentalmente mi cuerpo empezando por las piernas, se vuelven pesadas, la izquierda..... ...ahora la derecha........, ahora que pienso en derechas, no entiendo como aguanto a mi suegra, cada vez que la veo  tengo que morderme la lengua para evitar un conflicto global de consecuencias inimaginables. Me dice la buena señora que  "Franco hizo muchísimo por España", sobre todo limpiarla de rojos y quitarnos la libertad a todos.
Cuanto daño ha hecho el Nodo en el tierno cerebro de esa generación, las inauguraciones de pantanos con Franco a la cabeza y el seiscientos. La señora azul siempre acaba defendiendo sus teorías dictatoriales con esta frase tan original :  " una cosa es la libertad y otra el libertinaje", en fin, dios aprieta pero bien.

       Vaya, me he despistado, me he puesto a pensar sin darme cuenta. Voy a visualizar colores, esta técnica es muy práctica para evitar el parloteo mental. Verde ......... la oscuridad es verde............., este color siempre me recuerda al Romancero Gitano de Lorca. Roberto Bolaño era muy ácido con la clasificación de los poetas homosexuales. Los dividía por sus tendencias sexuales en: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas y ninfas. Poesía y sexo, binomio eterno. Es plausible aunque infructuoso el esfuerzo de muchos escritores de literatura erótica, intentando describir sensaciones que no se pueden plasmar en un papel, que no se pueden transcribir en palabras. El sexo vive en el hoy, en el directo, con toda la locura que conlleva y utilizando todos los sentidos, sobre todo el del tacto. Todo lo demás son sucedáneos. La paja en el ojo ajeno, ¡vaya frase!, eso si que es una perversión.

       Ya estoy derivando en la verborrea mental, no hay manera, lo intentaré con un mantra.   Ommmmmmmm  .......ommmmmmmmm..........., dicen que este mantra es el sonido que producen las galaxias en su viaje por el universo....ommmmmmmm ........ , joder, el sonido que oigo y no me deja concentrarme es el del perro del vecino de arriba que ladra como un poseso. Voy a subir el volumen de la música para no oír al perro. Quizá está un poco fuerte pero todo sea por el yoga. Ommmmmmmm ........... , llaman a la puerta, ¿quién cojones será ahora? Abro y veo al capullo de mi vecino apuntándome con el dedo y vociferando: “se ha creído que su casa es una discoteca, voy a llamar a la policía”, y yo le contesto sin acritud: “se equivoca, esto no es una discoteca, es un puticlub y su mujer no ha venido hoy a trabajar", cierro de un portazo y le oigo maldecir en hebreo.

       He vuelto a perder el hilo, esta sesión de yoga se está convirtiendo en un desastre, solo me queda utilizar la postura del loto, estas meditaciones nunca me han fallado. He perdido flexibilidad pero puedo cruzar las piernas, no sin esfuerzo. Visualizo la paz, la armonía, expiro, inspiro............ , pero un dolor agudo como la dentellada de un tiburón atenaza mi pierna izquierda, es una rampa. Veo las estrellas esta vez sin hacer yoga, maldigo mi suerte y abandono esta caótica relajación.

       Suena el teléfono insolentemente y como Clint Eastwood en La muerte tenía un precio, lo miro desafiante con cara de asesino  y voy a por él:

             - Si, ¿qué pasa? - pregunto airado.
             - Buenas tardes .....  - me dice una voz de mujer, y presumiendo una oferta de telefonía móvil, la interrumpo al borde de la crisis nerviosa:
             - Ni buenas tardes ni leches, ya estoy hasta los cojones de vosotros, ¿me oyes?

             - Pero que te pasa boludo, soy Carla.

             - ¡Carla! - pronuncio su nombre con la voz de Forrest Gump y ahora soy consciente, es Carla, el bombón argentino del pub irlandés, creo que he metido la pata hasta el fondo.
             - Te llamo para ir a cenar y me montas un kilombo, gallego. Tenés que hacer un poco de yoga, pelotudo. Chao.

Me quedé con el teléfono pegado a la oreja, oyendo los tonos de su ausencia y pensando en su última recomendación sobre la  meditación. El yoga debería estar prohibido.

          

El pasajero

       Hace más de veinte años trabajé en el puerto de Alicante, tenia una pequeña barca con un motor de 250cc. de quinta o sexta mano, cuatro plazas y ninguna medida de seguridad, era lo más parecido a una patera. Por ochenta pesetas tampoco me podían pedir un yate, pero esos viajes a la isla de Tabarca me permitieron retomar mis estudios que abandone a los quince años y al mismo tiempo pude ayudar a mi familia. Cuando amarraba la barca al final del día, siempre visitaba a Hugo, un viejito de pelo blanco, un artista que dibujaba quemando y tallando la madera, obras de arte selectas, pero las verdaderas perlas eran las narraciones de algunos episodios de su vida y sobre todo sus reflexiones que visitaban lejanas y oscuras zonas de sabiduría. Hablando sobre el crecimiento interior, decía:

                " una persona normal anclada en el miedo, si no crece día a día, es un candidato a la neurosis. Los datos redundantes que almacenamos de manera mecánica, no sirven para nada si no aprendemos lo esencial "
        ¿Como podía crecer y conseguir porciones de sabiduría? Hugo proponía desandar el camino realizado hasta ahora, empezar de cero y leer los millones de mensajes de nuestra cadena genética. Esa era su fórmula, pero yo no tenía ni idea de como llevarla a la práctica.
       El primer pasajero que llegó al puerto esa mañana, era un profesor universitario que realizaba un estudio biológico en la isla de Tabarca. Vestía un traje clásico color gris marengo, su avanzada edad y su pelo blanco, me recordaba a Hugo, aunque no así en la manera inquisidora de interesarse por mis conocimientos:

            -- Yo he dedicado toda mi vida a la cultura, ¿Ha oído hablar de la física cuántica?
            -- No tengo ni idea  - le dije.
            -- Pues es el secreto de la vida, ¿y de la antigua Grecia que me puede decir joven?
            -- Que inventaron las olimpiadas - le dije con ironía, sin saber a que venía tanta pregunta, ¿sería un nuevo concurso de televisión?.
            -- ¿Que me puede decir de Descartes? - contraatacó el profesor.
            -- Es el que ganó el campeonato de póquer de este año, ¿no? - ya me estaba cansando su tono prepotente y se lo hice saber con mi mirada.
            -- No se da cuenta joven que con su ignorancia prácticamente ha desperdiciado su vida. - El viento arreció tanto que interrumpió el discurso del profesor. La barca estaba a punto de zozobrar por las olas.
            -- ¿Sabe nadar profesor? - le dije, preparándome para lo peor.
            -- No - dijo aterrado.
Rápidamente saqué el asiento de madera de pasajeros y se lo dí al profesor para que le sirviera de salvavidas, era lo único que flotaba en la barca.
             -- No lo suelte por nada del mundo y rece si sabe.
       A los pocos segundos volcamos y al sacar la cabeza a la superficie, no había barca ni profesor. Intente bucear para buscarlo pero apenas había visibilidad.
Nadé unos dos kilómetros hasta el puerto y le conté lo sucedido a Lucas, el más veterano de los barqueros que estaba conmigo esa mañana. Lucas me aconsejo que no comunicara el hecho a la policía, no creía mi relato. Me dijo en voz alta, varias veces y acentuando cada silaba como si yo estuviera sordo:
             -- Cuando has salido del puerto esta mañana estabas solo, no había ningún pasajero.

       Anduve sonámbulo y sin dirección durante horas preguntándome que me había pasado, no sabía si había perdido la cabeza, pero la vieja barca desde luego que sí. Después de cambiarme de ropa y tranquilizarme, fui a la tienda de Hugo. Estaba sentado de espaldas trabajando con unas pieza de madera, me saludo sin volver la cabeza,
             -- Hola barquero, vienes pronto hoy, ¿No habrás naufragado?
             -- Si Hugo, ¿Como lo sabes?
             -- Bueno, es una posibilidad y he acertado. ¿Estás bien?  
Le conté cronológicamente todo lo que me había pasado y mi preocupación por haber tenido esa alucinación. Hugo me escuchaba sin inmutarse, como si ya lo supiera todo, hasta que comenzó a darme su versión.
             -- Creo barquero que esa alucinación ha sido un sueño dentro de la consciencia, a veces nuestro subconsciente nos quiere enviar un mensaje claro y se manifiesta así. El profesor perdió su vida por desconocer lo importante, lo esencial, que era saber nadar; de nada sirve en ese momento la física cuántica.
             -- ¿Debo preocuparme por la alucinación, Hugo? - le pregunté sonriendo.
             -- Por supuesto que no, pero si no quieres que te encierren no se lo cuentes a nadie.        
       Le di una palmada en la espalda como despedida y al girarme vi  la madera que estaba tallando, eran restos del asiento de pasajeros de mi hundida barca. Le quise preguntar como había llegado hasta aquí, pero como si hubiera leído mi pensamiento se adelantó diciéndome:
             -- Hoy ya has agotado el cupo de preguntas. Hasta mañana barquero.

Atraco

        Tengo que reconocerlo, soy un atracador. Mientras espero el momento del atraco, viajo por mi memoria recordando como se produjo esta transformación. Todo empezó cuando fui despedido del banco después de una fusión. Tras varios meses de lunes al sol, la separación fue un mazazo, un jarro de agua fría. Ella se cansó de mí y yo seguía colgado de ella. Quede encerrado en una pesadilla de la que no podía despertar, me sentía victima de una maldición, de un hechizo de magia negra. Pintaban bastos y para colmo, las facturas, las multas y los avisos de embargo acudían como un bombardeo masivo, sin compasión. La angustia fue apoderándose de mí, estaba sumergido en la desidia y cada día más hundido, si no conseguía dinero rápidamente, estaría en pocas semanas durmiendo en la calle. Después de varias infructuosas entrevistas de trabajo, una luz se encendió en mi cabeza y supe en que sector quería trabajar, en mi mente solo había una palabra escrita en letras de neón: ATRACO.

Llamé a Damián y a Marta, parados y desesperados como yo, con la moral por los suelos. Les propuse crear una sociedad para traspasar fondos desde los bancos a personas necesitadas. Esas personas necesitadas de momento éramos nosotros, y ese traspaso de fondos se llamaba atraco a bancos y a furgones blindados. No se lo tomaron en serio y tardaron varios días en reaccionar.  Tras desarrollar el proyecto, poco a poco fuimos reclutando a los mejores atracadores, valorando sobretodo su perfil personal. En pocos meses éramos una grupo armado, organizado y disciplinado, con armas y explosivos suficientes para volar paredes de acero, pero siempre con la premisa de evitar daños colaterales y bajas humanas.

   
Los minutos anteriores al atraco eran los más tensos: 
me ajustaba el chaleco antibalas, sacaba minuciosamente el pasamontañas del bolsillo de la chaqueta y repasaba cien veces todos los detalles. Miraba el reloj otra vez, era la hora y las pulsaciones se disparaban. Los ocho componentes del comando arrancamos los dos camiones, y sin miedo pero con la adrenalina fluyendo con fuerza por las venas, preparábamos la emboscada del furgón blindado. 

Cuando trabajaba en el banco robaba a pensionistas, a familias con problemas para llegar a fin de mes y preparaba desahucios para expulsar a las victimas que no podían pagar la hipoteca de sus pisos. El banco se quedaba con el piso y con el dinero que habían pagado anteriormente la víctima, y a pesar de no ser un negocio redondo para los banqueros, todos sabemos que la banca siempre gana. Ahora ayudaba al proceso de devolución del dinero que los bancos habían robado anteriormente a la gente. Era de justicia, no me sentía un ladrón, en todo caso un transportista. 

        En el momento del atraco, el furgón apenas opuso resistencia, incluso diría que había cierta sonrisa cómplice entre los guardias de seguridad de la compañía. Era el décimo atraco en un año y cada vez sucedían de una manera más surrealista, como si de una silenciosa fiesta popular se tratara. Todo el dinero "recaudado" sería utilizado para crear cooperativas, subvencionar centros de rehabilitación social y laboral, para la concesión de microcréditos que ayudarían a mover lentamente el complicado engranaje económico desde abajo. Nuestros trabajadores y colaboradores aumentan sin parar porque juntos podemos, porque somos la nueva mafia con tentáculos de seda, somos la marea que suave y firmemente ocupa de nuevo la playa que le pertenece, somos la tormenta que alejará de nuestros bolsillos a los corruptos.

Anoche tuve un sueño

         Anoche tuve un sueño, soñé que los soldados eran sabios pensadores, embajadores de la paz, mediadores entre pueblos en conflicto, reconstructores de ciudades quemadas, cicatrizadores de heridas, puntos de apoyo de nuevas generaciones libres de odio. 
       
        Anoche soñé que no eran necesarios los ejércitos, que no existían pobres ni marginados, ni religiones ni fronteras, soñé que recuperábamos la consciencia y protegíamos a nuestros animales y a la Tierra.


       Anoche soñé que nuestra vida era una fiesta y que un río brillante de solidaridad bañaba muestras calles y nuestras almas.


       Anoche soñé que descubríamos la razón de nuestra existencia ............pero hoy he despertado.       
              


                            

Monjas millonarias

-Doctor, esta noche he soñado que a unas monjas le robaban millón y medio de euros que tenian en un armario. ¿Que puedo hacer?.
 -Tómese dos pastillas por la noche, o mejor, todo el frasco.                                                            
                                                                                                   
El robo en el convento cisterciense de Santa Lucía en Zaragoza, lejos de aclararse, está adquiriendo tintes de novela de intriga. A los interrogantes de qué hacían unas monjas de clausura con un millón y medio de euros en efectivo guardados en bolsas de plástico y quién los robó, se sumó ayer una nueva incógnita, el cambio de versión de las religiosas tanto en la suma sustraída como en su procedencia.

El abogado de las monjas se encargó de puntualizar ayer en los juzgados de la plaza del Pilar, a donde acudió para personarse en la causa y ampliar la denuncia, que las monjas nunca declararon que les fueran sustraídos un millón y medio de euros, sino que en la denuncia que presentaron el día 1 de marzo, concretaron que fueron 450.000. "En distintos tipos de billetes, no solo de 500", ha apostillado esta mañana.

Según fuentes cercanas a la investigación, las primeras explicaciones de las monjas se hicieron entre las 7.30 y 8 de la mañana del día 28, cuando informaron a los agentes de la comisaría de distrito del barrio de San José que acudieron al convento, que "echaban en falta un millón y medio de euros" que, según indicaron, guardaban en bolsas de plástico en el interior de un armario. La policía científica pudo comprobar que se habían forzado tres puertas, la de entrada, la de la habitación donde se guardaba el dinero y la del mueble que lo contenía. Sin embrago, cuando el Grupo de Robos de la Brigada Provincial de la Policía Judicial se hizo cargo del caso y volvieron a tomar declaración a las religiosas, la monja superiora, que se personó en las dependencias policiales, dio la cifra de 450.000 euros.


Las monjas también se contradicen a la hora de explicar el origen del dinero en efectivo. En su primera declaración alegaron que provenía de los "ahorrillos" de 40 años. El 1 de marzo, "seguramente alertadas de que semejante cantidad podría ser constitutiva de delito fiscal", según una hipótesis de fuentes cercanas a la investigación, relataron que eran fruto de los ingresos por sus actividades de encuadernación y la venta de los cuadros de sor Isabel Guerra, la monja pintora. Ayer, el abogado también apostilló a la prensa que parte del dinero acababan de sacarlo del banco y tenían preparadas varias cantidades en efectivo para entregarlas como limosna.


La policía encargada del caso ya ha remitido un informe a la Agencia Tributaria que exigirá a la congregación que justifique la procedencia del dinero que guardaban las monjas. Esta mañana, sin embargo el abogado de las monjas no ha creído necesario que sus representadas deban probar de dónde viene."No están acostumbradas a dar explicaciones de lo que hacen", ha dicho, y ha comentado que ellas prefieren tener el dinero en el convento porque "dado que no pueden salir a la calle a menudo a sacarlo", así lo tienen a mano.
A las monjas no parece asustarles que el ladrón sea alguien cercano. "Ellas lo que quieren es recuperar su tranquilidad de espíritu para continuar con sus rezos y su trabajo".
                                                                       (Extracto de El País  09/03/2011)

Cabalgando en la tormenta

 


        No me ofrezcáis vuestros prejuicios, son pesados fardos que arrastran los masoquistas con patética resignación. No me apoyo en la tristeza ni en la melancolía, tan solo me sitúo  lejos de la envidia y de la vanidad, de las risas histéricas y de las lagrimas de miedo. Vivo sin remordimientos, sin creer en nada, sin fe y sin esperanza, sin la morbosa dependencia de la manada. No venero a mitos ni persigo sublimes ideales, porque nada me importa, todo me sobra, excepto tú.

        Viajo sobre las rojas redes de un universo carnal, y me elevo sobre vuestras miradas y sobre las leyes temporales que sin criterio alguno creáis y volvéis a destruir como castillos de arena. Rechazo los grilletes con cadenas que me ofrece la fundación humana y vuestros refugios apilados en la ciudad del miedo.

No formo parte del rebaño que adora a vuestros dioses de barro, no soy blanco ni soy negro porque no entiendo de colores, no soy de aquí ni de allí porque no distingo las fronteras, no pasto junto al rebaño porque no bailo al son de los tambores. Solo dependo de ti.

        Y como un depredador hambriento de tu cuerpo, te busco en el azote del huracán, en el bramido del mar chocando contra las rocas y en la furia del rayo que vomita truenos justicieros. Como un asesino desesperado, me aferro a tu cintura desnuda cabalgando en la tormenta y asedio tu volcán incandescente derramando mi lava voluptuosa en el fuego de tu herida que se abre lasciva para mí.
      

                                                        

El Sexto Mandamiento

              La pésima gestión que ha realizado la iglesia de la sexualidad propia y ajena, ha minado los cimientos de la institución de una manera tan contundente que podría ocasionar el desplome de todo el edificio cristiano en los próximos años. El principio del caos sin ninguna duda ha sido el celibato, la prohibición del sacramento del matrimonio para el clero a pesar de que en los primeros años los sacerdotes se casaban sin mayores problemas, y sin ir más lejos, la cabeza visible del cristianismo en sus inicios, los apóstoles San Pablo y San Pedro, estaban casados.

       La mano de hierro de la Iglesia llegó a sus cotas mas altas con el papa Gregorio VII en el siglo XI, que no solo se enfrentó al emperador Enrique IV, al que excomulgó, sino que proclamo públicamente su feroz misoginia dejando perlas como esta: "La Iglesia no puede liberarse de las garras del laicismo sin antes escapar de las garras de sus esposas". La Iglesia paso de pobre y perseguida, a rica y perseguidora. Había que evitar que los sacerdotes cedieran sus bienes parroquiales a sus viudas y descendientes, siendo obligados a aceptar el celibato y provocando la expulsión de sus mujeres e hijos que fueron vendidos como esclavos.

       Estas medidas provocaron que las mujeres de los sacerdotes fueran sustituidas por concubinas y que los excesos sexuales fueran moneda común dentro del clero. Los conventos cercanos a los monasterios eran utilizados como prostíbulos, con monjas que solo lo eran de nombre. Florecieron monasterios exclusivamente homosexuales y conventos que se convirtieron en refugios de lesbianas que habían huido del machismo reinante, de matrimonios impuestos o de la hoguera. El descubrimiento de pequeños cadáveres de recién nacidos enterrados junto a los conventos, destaparon innumerables casos de infanticidios que reflejaba la patética situación de la castidad del clero.

       El mantenimiento del celibato contra viento y marea ha sido un suicidio para el clero, una bomba de relojería que ha explotado y ha manchado a la Iglesia, convirtiéndose tristemente en símbolo de perversión sexual a los ojos de la sociedad laica que se ha cansado de callar y ahora denuncia. Oímos repetidamente al papa Ratzinger pedir perdón por los abusos sexuales que han cometido sus sacerdotes por todo el mundo y en todas las épocas, cuando el sabe muy bien que pedir perdón no es suficiente.

        A pesar de los fichajes de sacerdotes africanos, latinoamericanos y europeos del este, la edad media del clero en España es de 60 años y dentro de 20, se calcula que solo quedará la cuarta parte de ellos. Ante este incierto futuro, la Iglesia debería soltar lastre y preparar una gran fiesta de despedida de la castidad, de todos los dogmas delirantes que ya nadie se traga, y presentarse como un partido político que luche por el poder y por el sueño oculto del Cristianismo y de todas las religiones: gobernar en el cielo.......... y en la tierra.

                                                                                             

Domingo por la mañana

          Este mes de Enero ha sido muy oscuro y frío, como esas noches polares de Islandia con una luz crepuscular continua donde la serotonina escasea y la ilusión pierde gas. Los músculos de la cara que utilizo para sonreír se han vuelto perezosos y alguno no acude a la llamada hipócrita del cerebro, convirtiendo una sonrisa en una mueca parecida a la del joker, esperpéntica y pintada con dolor. Y para colmo, ayer fue mi cumpleaños. Llegó como un cuervo negro con graznidos inconexos, acrecentando mi angustia existencial y recordándome que estoy mas cerca del epílogo. Sin mucho empeño, llamé a Damián para tomar unas copas y salir de esta inercia negativa, pero no pude agarrarme a este clavo ardiendo porque él estaba más deprimido que yo. Tuve que sacar fuerzas de flaqueza y subirle el ánimo. Después de la euforia del whisky y lo demás, asomaron chispazos de lucidez para ayudarnos a asumir los reveses que sufrimos como una factura ineludible que hay que pagar. Nadie pasa de incógnito por la pasarela, hay que pagar.

        El sol de esta mañana de domingo me ha llevado a la playa de Campello, andando tranquilo por el centro del paseo, sin prisas ni objetivos, sin filtros ni ansiedad, en un viaje turístico por mis sentimientos, deshojando capas de realidad hasta descubrir los colores brillantes que ve un niño. Por alguna razón inexplicable ha cambiado mi forma de ver las cosas en veinticuatro horas, y hasta me siento afortunado y vivo.
Desayunaba en la terraza de una cafetería mientras compartía miradas entre un libro de Jung, la gente que pasaba frente a mí y las palmeras de la playa, pero esa calma se rompió cuando una camarera derramó el zumo de naranja sobre el libro,
:
        - Perdona, te traeré otro zumo, y siento lo del libro - dijo la camarera tuteándome.
        - No te preocupes, me has hecho un favor, este libro es infumable - le dije con toda sinceridad.

        Después de traerme la cuenta, me dio un libro de Roberto Bolaño, Los detectives salvajes. Me negué a aceptarlo pero ella insistió aduciendo que no era un pago por el accidente de mi libro, sino un bookcrossing, una vez que lo leyera debía dejarlo de manera anónima en otro lugar. En la primera página había un número de teléfono, pero no quise preguntar. Acepté el libro y le dí las gracias mirándola a los ojos mientras toda la gente que había a nuestro alrededor desaparecía.
       

Acosadores anónimos

       La semana pasada leí el post de un amigo sobre la memoria histórica, trabajo meticuloso, extenso y rigurosamente documentado. Es un asunto delicado y a pesar de tratarlo con respeto, siempre se corre el riesgo de que aparezca el fantasma de la guerra civil y las dos Españas.
 A partir de la publicación del post, le cayó un comentario anónimo con muy mala leche, obsequiándole con adjetivos poco cariñosos. Este anónimo no se conformó con dejar su sello inquisidor, sino que siguió acosando y saboteando cualquier nuevo post que publicaba mi amigo bloguero, soltando estupideces sin sentido con la única intención de molestar. A pesar de contestar al anónimo con educación en las primeras embestidas, al final no le ha quedado más remedio que borrar los comentarios hirientes, para evitar un intercambio desagradable.

       Estas reacciones de toca huevos anónimos, provoca que algunos blogueros tengan que aprobar los comentarios antes de que se publiquen, para evitar que se refleje en su blog la huella que vomitan estos acosadores.

A todos estos elementos que proliferan por la blogosfera, eslabones perdidos entre el mono y el neandertal, les haría la siguiente pregunta con todo mi cariño:  ¿No os interesaría viajar hasta Plutón para plantar champiñones?

                                                       

Información manipulada

       La terraza de la cafetería está semidesierta, habitada por algunos valientes con abrigo. Uno de ellos soy yo, con un té moruno humeante, una tablet que ha sustituido a la servilleta y al bolígrafo prestado, y dos periódicos, El País y El Mundo. Los dos destacan en primera página las revueltas en los países árabes, con fotos de los manifestantes saliendo a las calles pidiendo lo que es suyo, sus derechos; saben que a pocos kilómetros, en Europa, disfrutamos de privilegios que ellos ahora no pueden ni soñar. ¿David contra Goliat?, una lucha desigual, aunque la gente unida en su protesta ha demostrado que pueden jubilar a más de un dictador, solo con su presencia y algunas piedras. Ya veremos como acaba.

       En política nacional, El País denuncia la corrupción del PP exprimiendo el enésimo caso de corrupción, y hasta cierto punto es normal, pero es más benévolo con algún caso disperso que afecta a los socialistas. El Mundo sigue con el caso Faisán y todavía, después de casi siete años, insinúa que ETA fue la autora del atentado de los trenes de Madrid. A kilómetros de distancia se observa que es una trama organizada por el mismo periódico para salvar el culo a Aznar y compañía, a los que propiciaron el apoyo a la guerra de Irak, en contra de  la gran mayoría de los españoles, y protagonizaron el vergonzoso intento para ocultar la autoría de los atentados del 11-M por parte de radicales islámicos. Pedro Jota insulta la inteligencia de los compradores de sus periódicos, a no ser que no sean lectores, sino militantes del PP que se tragan cualquier patraña. Una pena.

        No me explico como un periodista después de traicionar su imparcialidad puede conciliar el sueño, ¿o quizá no duerme? No creo que todos los periodistas de El País sean de izquierdas, ni todos los de El Mundo de derechas, y aunque así fuera, deberían actuar con neutralidad, y si no es así, traicionan lo mas sagrado de su profesión, el motivo por el cual están informando, su independencia. El periodista que se vende por dinero, esta cayendo en la prostitución informativa, como la otra, pero sin poner el culo.                                                                                                                                                

       Siempre que el capital esté detrás de medios de comunicación, habrá manipulaciones, y si encontramos un periódico o una radio independiente, seguramente le pasará como al pianista en el tiroteo, que le alcanzará una bala perdida. ¿En quién podemos confiar?, habrá que aceptar la triste idea de que nuestra información la controlan delincuentes mediáticos, políticos camuflados y bancos usureros. Si uno de los grupos televisivos más fuertes del panorama audiovisual español, Telecinco y Cuatro, dependen directamente de Berlusconi, pues lo tenemos claro. Debemos buscar y encontrar información independiente, es la mejor arma a la que nos podemos agarrar contra los abusos que cometen gobiernos y empresas multinacionales, holdings y grandes especuladores sobre nosotros. Si no cambia el panorama, la única manera que tendremos para conocer la verdad sera subir a la montaña y escuchar el viento.

Drogas

   

       Sin que sirva de precedente, voy a romper una lanza a favor de las drogas, demonizadas, calumniadas y tratadas injustamente bajo mi punto de vista. Las drogas han convivido con nosotros desde hace mas de diez mil años. Curanderos, brujos y chamanes fueron los primeros farmacéuticos que elaboraron y clasificaron las sustancias alucinógenas y principios activos que obtenían de las plantas, convirtiéndose en mano derecha de jefes de tribus y reyes, salvando vidas con su magia, su sabiduría...... y algunas hierbas.

       No sería logico prohibir los cuchillos, por la posibilidad de que alguien los utilice para matar, ni prohibir los vehículos con los que podemos atropellar o matarnos un sábado por la noche, porque una sociedad adulta debe alejarse progresivamente de las prohibiciones, no podemos ser tratados como niños tutelados por papá estado. Aunque vivimos en sociedad, no podemos aceptar ser tratados como borregos alienados.
Por supuesto que la droga utilizada sin información y sin medida, mata y crea miseria y sufrimiento por donde va, pero vayamos a la raiz del problema: el poder económico es la verdadera mafia, son los verdaderos traficantes y dueños del negocio de las drogas, por acción y otras veces por omisión, a veces mirando para otro lado, y siempre calculando beneficios a menudo en connivencia con gobiernos corruptos que abren y cierran la muralla a su conveniencia. Ellos son los mas interesados en que todo continúe igual.

       El corte de las droga es la principal causa de la muerte de consumidores, por lo tanto podemos decir que la ilegalización es la rampa de salida de la adulteración de la droga. La heroína se corta con estricnina (matarratas) y la cocaína con talco. También se emplea la aspirina, azúcar, sosa cáustica y un largo etcétera de venenos que llegan a la sangre y a los pulmones de  los consumidores o mejor tendríamos que decir, de los kamikazes suicidas.
 La vuelta de las drogas a las farmacias, acabaría con muchas muertes y con toda la red de delincuentes de cuello blanco, con los cárteles y con los pequeños camellos; se acabaría con las mafias, con el negocio de gobiernos corruptos y con parte del crimen organizado. Una gran campaña de concienciación, educación e información, ayudaría a la protección de los más jóvenes para evitar la adicción. Deberíamos profundizar en el estudio sobre la legalización de las drogas, de una manera, meticulosa, progresiva y coordinada a nivel internacional. 

  
     En España se vendió morfina, cocaína, cannabis y heroína libremente en farmacias hasta el 1918, los distribuía Bayer como remedio a enfermedades como la tos, el asma, la bronquitis el cólera, la disentería y la depresión. El uso de opiáceos y el resto de drogas hasta el siglo XX, salvó más vidas que las muertes que causó el abuso de las mismas.
No es necesario mencionar el papel importantísimo de la morfina en nuestros hospitales y sobre todo en la medicina paliativa; también de la marihuana en el tratamiento con quimioterapia, legalizada en USA en 1996 para fines terapéuticos, y no menos importante es el gran papel que realizan las drogas químicas sobre la salud mental.
Sobre la experimentación, hay una extensa bibliografía sobre las drogas. Quizas alguno se escandalizaría si destapáramos lo que el arte y la filosofía deben a las drogas. 

       Todos sabemos o intuimos que las experiencias con las drogas son peligrosas y si no hay información,  y una experimentación gradual, el aprendiz de brujo entra en la jaula de la adicción como un ratón hipnotizado por el olor a comida, pero la historia nos enseña que ninguna droga desapareció o dejó de ser consumida durante el transcurso de su prohibición, y mientras subsista esta prohibición habrá una tendencia mayor a consumos compulsivos. La disponibilidad de una droga no aumenta necesariamente el número de consumidores. Podemos conseguir pegamentos o colas para esnifar con toda facilidad, y sin embargo se constata que el numero de adictos a estas drogas en el mundo occidental es inapreciable. La ley seca evidenció que los alcohólicos no disminuyeron y que la prohibición no logró su objetivo.

       Las drogas pueden ayudar si se utilizan con inteligencia, con prudencia y sabiduría, para curar o incluso para explorar. No voy a abogar por un uso indiscriminado de las drogas ni una legalización global,  porque todavía no se dan las condiciones necesarias. No voy a aconsejar a nadie que las tome, pero es importante que podamos elegir, sin prejuicios, y valorar la existencia de las drogas como lo hacemos con el agua, que nos da la vida pero también nos puede ahogar.
Ojalá siempre tuviéramos la posibilidad de decidir, volar y experimentar....... y si lo conseguimos sin drogas, mejor.

  

La familia se cae

 

       Ordenando los libros del trastero, me he encontrado con un ejemplar que juro ante notario no haberlo comprado yo y que me ha hecho reflexionar, actitudes familiares correctas, se llama el libreto de 100 páginas. Te va dirigiendo hacia el camino del bien hasta encontrar la clave de la familia perfecta; lo he ojeado por encima y mis peores previsiones se han cumplido: información sexual sesgada, normativas y reglas, figura predominante del cabeza de familia, estructura jerarquizada y una orientación muy moralista. Tengo serias dudas del éxito de este tipo de familias en el siglo XXI, y si no se produce un cambio profundo en los cimientos de esta institución, la familia seguirá siendo un himno a la hipocresía. Pongamos buena cara que vienen los vecinos.

       Una buena parte de la sociedad occidental mantiene los modelos tradicionales de la familia conservadora, pero hace aguas desde hace mucho tiempo y ahora mucho más con la progresiva liberación de la mujer. No dudo que hayan parejas afortunadamente casadas con más de cincuenta años de duración y bloques familiares felices, pero me temo que esas serán las excepciones. El mensaje de supervivencia de nuestra raza nos ordena reproducirnos con el mayor numero de parejas posibles para que no se extinga nuestra especie, es un mensaje que está escrito en nuestro ADN. Por otra parte, la familia clásica con formato tradicional,  limita todos los impulsos sexuales fuera de la pareja  dentro de una vida cerrada y sin ventanas. Aquí hay un conflicto y la solución sería modificar el ADN o modificar el concepto de familia.

       No quiero centrar mi argumento solo en las relaciones sexuales, lo mismo podríamos decir del estatus de igualdad inexistente en la mayoría de las familias y nuestra progresiva codicia, tiempo por dinero, incompatible con una relación saludable y profunda donde el tiempo que debemos emplear en nuestra relación con todos los miembros es fundamental. La familia clásica esta en contradicción con nuestras ordenes genéticas, con la razón y con la valentía que se necesita para abordar reformas que eviten conflictos internos, así como finales traumáticos en la relación de la parejas heterosexuales y las consecuencias nefastas para los hijos. Con esta afirmación no preconizo la creación de comunas hippies como en los años sesenta, pero para armonizar estas dos tendencias opuestas se deberían explorar modelos alternativos, aunque creo que la propia evolución social indicará como relacionarnos de una manero más libre dentro de esta sagrada institución. La familia, tal y como hoy la conocemos, tiene fecha de caducidad.

                                                                    

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Miedo

    

         
       Hemos estado apunto de ser atracados pero hoy las medidas de seguridad si han funcionado, han sido unos minutos tensos, con un silencio que olía a miedo. Hoy en día trabajar en un banco es una actividad de alto riesgo, similar a la de un torero o un piloto de Formula 1, y encima ahora nos echan la culpa de la crisis. Un día de estos nos queman la oficina. 

       Mi piloto automático se encarga de conducir y de llevarme a casa, yo solo pienso en Marta y en la cena de esta noche, sexo, drogas y rock and roll; Sodoma y Gomorra; el Kamasutra; Nueve Semanas y Media, ........... pero un claxon estridente y repetitivo me hace salir de golpe de mis tórridos pensamientos, no he visto el coche que venía detrás, modifico la dirección del coche y levanto la mano excusándome, pero el conductor del Ibiza negro no acepta mis disculpas y se sitúa a mi derecha insultándome en hebreo, yo le indico con el dedo corazón lo que puede hacer con su tiempo libre, acelero el coche y me olvido del asunto. Cuando llego al semáforo, oigo un frenazo y veo acercarse al energúmeno con cara de síndrome de abstinencia y luciendo una navaja amenazadora, tengo el tiempo justo para pulsar el botón del cierre centralizado evitando que abra la puerta, noto un sudor frío en la frente y acelero con el semáforo en rojo, después me adentro por las calles del centro hasta perder de vista al psicópata. 

       Aparco cerca de mi casa e intento tranquilizarme, me aflojo el nudo de la corbata y respiro con fuerza para alejar los malos espíritus.; "una ducha y como nuevo", repito como un mantra. Avisto a unos veinte metros a un cabeza rapada con un pittsburg, no fiándome lo más mínimo, cambio de acera en la que hay un grupo de zombis haciendo botellón, y son las cuatro de la tarde. Uno de los integrantes del grupo etílico con un chándal blanco, un porro en la mano y oliendo a requesón me corta el paso y me pide diez euros para comprarse unas litronas, me quedo mirándolo durante unos segundos y advierto que se levantan los demás alertados por mi postura, miro a la izquierda pero la calle está vacía, no hay posibles aliados y prefiero no jugármela por diez euros, les entrego el billete guardando rápidamente la cartera, deshacen el circulo y oigo un "gracias" burlón del cabronazo que olía a requesón. Me dirijo hacia mi portería con las llaves en la mano y oigo pasos tras de mí de uno de los alcoholizados, “tu eres el del banco, tienes que tener pasta tío ¿verdad?”, cierro la puerta sin hablar y antes de subir en el ascensor, lo veo mirándome fijamente a través de la puerta de cristal. Al llegar a mi casa, me lavo las manos y veo mi cara pálida como si estuviera expuesta en el museo de cera.

       He quedado con Marta a las nueve en mi casa; la conocí anoche en el pub irlandés. Estaba sola en la mesa de enfrente y me pidió información sobre la ciudad, lleva dos días en Alicante y como buen samaritano, le ofrecí toda la ayuda que pude. Después de tres horas y tres cervezas conectamos a la perfección, le propuse cenar en mi casa y ella aceptó. Esto promete y espero que esta noche salga humo de las sabanas. Lo tengo todo preparado, música, comida japonesa y la casa limpia. 

       Suena el timbre y es ella. Está guapísima, la recibo con un beso en la mejilla, me inunda con su perfume intenso y con su acento caribeño, me habla de Venezuela y me dice que a pesar de su mala prensa es un paraíso, y viniendo ella de allí, no tengo ninguna duda de que es así. Después de tomar una copa de Ribeiro  de la botella que ha traído Marta, me empiezo a encontrar mareado, como si me hubiera tomado tres whiskys, será por la falta de costumbre de tener una mujer en casa. Nos sentamos a la mesa para cenar y antes de empezar, suena el timbre nuevamente, "¿quién será ahora?", abro la puerta tambaleándome y....... recibo un puñetazo en la cara que me deja semiinconsciente sobre el suelo, “dame todo el dinero que tengas en la casa o te mato” oigo la frase como una voz en off con acento sudamericano. El tipo apoya la punta de su navaja nerviosa sobre mi cuello y antes de darme tiempo a responder, oigo la voz de Marta: "aquí, en la habitación está el dinero".  ¡Joder!, he caído en la trampa como un gilipollas. Después de quitarme las llaves, los mil quinientos euros que tenia en la habitación, el reloj, la cartera,  los móviles y el ordenador portátil, me dice el "socio" de Marta amenazándome con la navaja: "si llamas a la policía te vas a arrepentir",  y me despide con una patada en el estómago que me deja sin respiración.

 

        Me levanto del suelo como si  me hubiera pisado una turba de hooligans, me maldigo por haber sido tan primo y me esfuerzo por desatascar mi mente. Solo llamo al banco para anular las tarjetas de crédito y decido asegurar la puerta de entrada, no tiene un cierre interior, estos quinquis tienen las llaves y no me apetece que me vuelvan a sorprender. Arrastro uno de los muebles del salón hasta la entrada, para apuntalar la puerta y poder dormir tranquilo hasta que mañana cambie la cerradura y denuncie el robo a la policía.

     Desorientado y mareado, intento ordenar mi cabeza. Tiro la comida a la basura porque de pronto me he dado cuenta que el pescado crudo me provoca nauseas y llego justo a tiempo para vomitar la cena que no he ingerido y la copa de somnífero que me ha dado Marta o como se llame. Me vuelvo a lavar la cara y lo que veo no me gusta.

       Son las tres de la madrugada, tumbado en la cama, vestido y todavía sangrando ligeramente por la nariz, oigo como la radio habla sola, la televisión estrena en exclusiva un programa de telecompra, todas las luces están haciendo horas extras, y yo, recordando, rumiando y juzgando la película de estas últimas doce horas en un bucle sin fin, y para qué negarlo, con miedo, con el miedo de un niño perdido en la noche. Mantengo el cuchillo de cocina en la mano derecha y miro los destellos de las luces del techo que se convierten en imágenes amenazadoras y no me permiten cerrar los ojos.

Echandote de menos

                                 
         

Cansado del dios dinero y de bancos usureros,

de politicos corruptos por la gracia del soborno,

de jueces prepotentes, de abogados delincuentes,

y de zombis que controlan el destino del planeta.

Cansado de periodistas, sicarios polarizados,

de cazadores infectos de animales indefensos,

de violadores de niños escondidos en iglesias,

y de moscas atraidas por aromas de excrementos.

Cansado de ignorantes con caretas de poeta,

de xenófobos diestros, desacierto al descubierto,

de compulsivos yonkis del morbo mediatico,

y de pendejos obtusos, mentecatos, mamelucos.

Cansado de camas frías y de cuerpos extraños,

de remover mis recuerdos en burdeles de mármol,

de soñar que tus ojos calientan mi desierto helado,

y de esperarte en la nieve junto a mi lobo estepario.

              

                                                                    

Quince años

       Han pasado tantos años que la recuerdo como en una película de cine mudo. Olía a colonia fresca de limón y vestía vaqueros todo el día. Solo teníamos quince años y empezábamos a fumar nuestros primeros cigarros, a navegar en un mundo de color, abierto y dispuesto a ser descubierto por nuestra curiosidad sin limite.

        Un disco de Pink Floyd fue la excusa para empezar a salir, y como un aliado en la batalla, la música flotaba ebria sobre el aire y nos trasportaba a un frágil universo en el que éramos piratas buscando tesoros de vinilo, en su habitación o en la mía. Eran inocentes encuentros que yo interpretaba como fiestas secretas; recuerdo que mis sentidos se desajustaron tanto que a veces los pies no tocaban el suelo.

       Ella tenía una rara belleza marcada por sus ojos rasgados. Si me sonreía, me desarmaba, estaba a su merced. En aquellos tres meses de verano visité el cielo algunas veces aquí abajo en la tierra; era un mundo maravilloso. Sin ninguna duda fue mi relación más platónica, y a pesar de todo, recuerdo estar casi todo el día empalmado.

                                                            

Ya no hay sentido del humor

        Un día, comiendo en casa de mi suegra, le dijo muy solemnemente a mi mujer  que si le pasara algo quería que la incinerasen. Ante el silencio que provocaron sus palabras, intenté romper el hielo y le dije a mi suegra que ahora había una opción que se llamaba "vuelta y vuelta, poco hecho", que era lo último en el menú de crematorios. A los pocos segundos recibí el impacto de una mandarina de una francotiradora que se parecía a mi mujer. Ya no hay sentido del humor.

  He oído en la radio que la risoterapia se esta utilizando para aumentar la producción en el trabajo (no hay que preocuparse, es en Japón), mejora la secreción de serotonina y además es gratis. No lo he pensado dos veces y he visitado el blog de mis paisanos de Noveldaytantos. 

                                               

El Corazón no se equivoca

   
       Tus latidos suenan a ritmo de cuatro por cuatro dentro de compases perfectos. Miras de frente con ojos limpios, tu lenguaje es profundo y sincero, no envidies el parloteo insoportable y vacío de la mente que utiliza las palabras para embaucar y mentir.

       No oigas sus cantos de sirena, corres el riesgo de sentirte desnudo y desvalido ante su demostración de inteligencia artificial. La mente se mueve con la agilidad del trapecista, dominando la situación entre sonrisas y silencios, entre miradas irónicas y gestos, acabando con un redoble de tambor sobre laberínticas frases barrocas.

        No desistas, no claudiques, no pongas la otra mejilla, solo son fuegos de artificio, trucos de un tahúr haciendo horas extras como ilusionista. Corazón, toma el poder y siente.