Monjas millonarias

-Doctor, esta noche he soñado que a unas monjas le robaban millón y medio de euros que tenian en un armario. ¿Que puedo hacer?.
 -Tómese dos pastillas por la noche, o mejor, todo el frasco.                                                            
                                                                                                   
El robo en el convento cisterciense de Santa Lucía en Zaragoza, lejos de aclararse, está adquiriendo tintes de novela de intriga. A los interrogantes de qué hacían unas monjas de clausura con un millón y medio de euros en efectivo guardados en bolsas de plástico y quién los robó, se sumó ayer una nueva incógnita, el cambio de versión de las religiosas tanto en la suma sustraída como en su procedencia.

El abogado de las monjas se encargó de puntualizar ayer en los juzgados de la plaza del Pilar, a donde acudió para personarse en la causa y ampliar la denuncia, que las monjas nunca declararon que les fueran sustraídos un millón y medio de euros, sino que en la denuncia que presentaron el día 1 de marzo, concretaron que fueron 450.000. "En distintos tipos de billetes, no solo de 500", ha apostillado esta mañana.

Según fuentes cercanas a la investigación, las primeras explicaciones de las monjas se hicieron entre las 7.30 y 8 de la mañana del día 28, cuando informaron a los agentes de la comisaría de distrito del barrio de San José que acudieron al convento, que "echaban en falta un millón y medio de euros" que, según indicaron, guardaban en bolsas de plástico en el interior de un armario. La policía científica pudo comprobar que se habían forzado tres puertas, la de entrada, la de la habitación donde se guardaba el dinero y la del mueble que lo contenía. Sin embrago, cuando el Grupo de Robos de la Brigada Provincial de la Policía Judicial se hizo cargo del caso y volvieron a tomar declaración a las religiosas, la monja superiora, que se personó en las dependencias policiales, dio la cifra de 450.000 euros.


Las monjas también se contradicen a la hora de explicar el origen del dinero en efectivo. En su primera declaración alegaron que provenía de los "ahorrillos" de 40 años. El 1 de marzo, "seguramente alertadas de que semejante cantidad podría ser constitutiva de delito fiscal", según una hipótesis de fuentes cercanas a la investigación, relataron que eran fruto de los ingresos por sus actividades de encuadernación y la venta de los cuadros de sor Isabel Guerra, la monja pintora. Ayer, el abogado también apostilló a la prensa que parte del dinero acababan de sacarlo del banco y tenían preparadas varias cantidades en efectivo para entregarlas como limosna.


La policía encargada del caso ya ha remitido un informe a la Agencia Tributaria que exigirá a la congregación que justifique la procedencia del dinero que guardaban las monjas. Esta mañana, sin embargo el abogado de las monjas no ha creído necesario que sus representadas deban probar de dónde viene."No están acostumbradas a dar explicaciones de lo que hacen", ha dicho, y ha comentado que ellas prefieren tener el dinero en el convento porque "dado que no pueden salir a la calle a menudo a sacarlo", así lo tienen a mano.
A las monjas no parece asustarles que el ladrón sea alguien cercano. "Ellas lo que quieren es recuperar su tranquilidad de espíritu para continuar con sus rezos y su trabajo".
                                                                       (Extracto de El País  09/03/2011)

Cabalgando en la tormenta

 


        No me ofrezcáis vuestros prejuicios, son pesados fardos que arrastran los masoquistas con patética resignación. No me apoyo en la tristeza ni en la melancolía, tan solo me sitúo  lejos de la envidia y de la vanidad, de las risas histéricas y de las lagrimas de miedo. Vivo sin remordimientos, sin creer en nada, sin fe y sin esperanza, sin la morbosa dependencia de la manada. No venero a mitos ni persigo sublimes ideales, porque nada me importa, todo me sobra, excepto tú.

        Viajo sobre las rojas redes de un universo carnal, y me elevo sobre vuestras miradas y sobre las leyes temporales que sin criterio alguno creáis y volvéis a destruir como castillos de arena. Rechazo los grilletes con cadenas que me ofrece la fundación humana y vuestros refugios apilados en la ciudad del miedo.

No formo parte del rebaño que adora a vuestros dioses de barro, no soy blanco ni soy negro porque no entiendo de colores, no soy de aquí ni de allí porque no distingo las fronteras, no pasto junto al rebaño porque no bailo al son de los tambores. Solo dependo de ti.

        Y como un depredador hambriento de tu cuerpo, te busco en el azote del huracán, en el bramido del mar chocando contra las rocas y en la furia del rayo que vomita truenos justicieros. Como un asesino desesperado, me aferro a tu cintura desnuda cabalgando en la tormenta y asedio tu volcán incandescente derramando mi lava voluptuosa en el fuego de tu herida que se abre lasciva para mí.
      

                                                        

El Sexto Mandamiento

              La pésima gestión que ha realizado la iglesia de la sexualidad propia y ajena, ha minado los cimientos de la institución de una manera tan contundente que podría ocasionar el desplome de todo el edificio cristiano en los próximos años. El principio del caos sin ninguna duda ha sido el celibato, la prohibición del sacramento del matrimonio para el clero a pesar de que en los primeros años los sacerdotes se casaban sin mayores problemas, y sin ir más lejos, la cabeza visible del cristianismo en sus inicios, los apóstoles San Pablo y San Pedro, estaban casados.

       La mano de hierro de la Iglesia llegó a sus cotas mas altas con el papa Gregorio VII en el siglo XI, que no solo se enfrentó al emperador Enrique IV, al que excomulgó, sino que proclamo públicamente su feroz misoginia dejando perlas como esta: "La Iglesia no puede liberarse de las garras del laicismo sin antes escapar de las garras de sus esposas". La Iglesia paso de pobre y perseguida, a rica y perseguidora. Había que evitar que los sacerdotes cedieran sus bienes parroquiales a sus viudas y descendientes, siendo obligados a aceptar el celibato y provocando la expulsión de sus mujeres e hijos que fueron vendidos como esclavos.

       Estas medidas provocaron que las mujeres de los sacerdotes fueran sustituidas por concubinas y que los excesos sexuales fueran moneda común dentro del clero. Los conventos cercanos a los monasterios eran utilizados como prostíbulos, con monjas que solo lo eran de nombre. Florecieron monasterios exclusivamente homosexuales y conventos que se convirtieron en refugios de lesbianas que habían huido del machismo reinante, de matrimonios impuestos o de la hoguera. El descubrimiento de pequeños cadáveres de recién nacidos enterrados junto a los conventos, destaparon innumerables casos de infanticidios que reflejaba la patética situación de la castidad del clero.

       El mantenimiento del celibato contra viento y marea ha sido un suicidio para el clero, una bomba de relojería que ha explotado y ha manchado a la Iglesia, convirtiéndose tristemente en símbolo de perversión sexual a los ojos de la sociedad laica que se ha cansado de callar y ahora denuncia. Oímos repetidamente al papa Ratzinger pedir perdón por los abusos sexuales que han cometido sus sacerdotes por todo el mundo y en todas las épocas, cuando el sabe muy bien que pedir perdón no es suficiente.

        A pesar de los fichajes de sacerdotes africanos, latinoamericanos y europeos del este, la edad media del clero en España es de 60 años y dentro de 20, se calcula que solo quedará la cuarta parte de ellos. Ante este incierto futuro, la Iglesia debería soltar lastre y preparar una gran fiesta de despedida de la castidad, de todos los dogmas delirantes que ya nadie se traga, y presentarse como un partido político que luche por el poder y por el sueño oculto del Cristianismo y de todas las religiones: gobernar en el cielo.......... y en la tierra.

                                                                                             

Domingo por la mañana

          Este mes de Enero ha sido muy oscuro y frío, como esas noches polares de Islandia con una luz crepuscular continua donde la serotonina escasea y la ilusión pierde gas. Los músculos de la cara que utilizo para sonreír se han vuelto perezosos y alguno no acude a la llamada hipócrita del cerebro, convirtiendo una sonrisa en una mueca parecida a la del joker, esperpéntica y pintada con dolor. Y para colmo, ayer fue mi cumpleaños. Llegó como un cuervo negro con graznidos inconexos, acrecentando mi angustia existencial y recordándome que estoy mas cerca del epílogo. Sin mucho empeño, llamé a Damián para tomar unas copas y salir de esta inercia negativa, pero no pude agarrarme a este clavo ardiendo porque él estaba más deprimido que yo. Tuve que sacar fuerzas de flaqueza y subirle el ánimo. Después de la euforia del whisky y lo demás, asomaron chispazos de lucidez para ayudarnos a asumir los reveses que sufrimos como una factura ineludible que hay que pagar. Nadie pasa de incógnito por la pasarela, hay que pagar.

        El sol de esta mañana de domingo me ha llevado a la playa de Campello, andando tranquilo por el centro del paseo, sin prisas ni objetivos, sin filtros ni ansiedad, en un viaje turístico por mis sentimientos, deshojando capas de realidad hasta descubrir los colores brillantes que ve un niño. Por alguna razón inexplicable ha cambiado mi forma de ver las cosas en veinticuatro horas, y hasta me siento afortunado y vivo.
Desayunaba en la terraza de una cafetería mientras compartía miradas entre un libro de Jung, la gente que pasaba frente a mí y las palmeras de la playa, pero esa calma se rompió cuando una camarera derramó el zumo de naranja sobre el libro,
:
        - Perdona, te traeré otro zumo, y siento lo del libro - dijo la camarera tuteándome.
        - No te preocupes, me has hecho un favor, este libro es infumable - le dije con toda sinceridad.

        Después de traerme la cuenta, me dio un libro de Roberto Bolaño, Los detectives salvajes. Me negué a aceptarlo pero ella insistió aduciendo que no era un pago por el accidente de mi libro, sino un bookcrossing, una vez que lo leyera debía dejarlo de manera anónima en otro lugar. En la primera página había un número de teléfono, pero no quise preguntar. Acepté el libro y le dí las gracias mirándola a los ojos mientras toda la gente que había a nuestro alrededor desaparecía.
       

Acosadores anónimos

       La semana pasada leí el post de un amigo sobre la memoria histórica, trabajo meticuloso, extenso y rigurosamente documentado. Es un asunto delicado y a pesar de tratarlo con respeto, siempre se corre el riesgo de que aparezca el fantasma de la guerra civil y las dos Españas.
 A partir de la publicación del post, le cayó un comentario anónimo con muy mala leche, obsequiándole con adjetivos poco cariñosos. Este anónimo no se conformó con dejar su sello inquisidor, sino que siguió acosando y saboteando cualquier nuevo post que publicaba mi amigo bloguero, soltando estupideces sin sentido con la única intención de molestar. A pesar de contestar al anónimo con educación en las primeras embestidas, al final no le ha quedado más remedio que borrar los comentarios hirientes, para evitar un intercambio desagradable.

       Estas reacciones de toca huevos anónimos, provoca que algunos blogueros tengan que aprobar los comentarios antes de que se publiquen, para evitar que se refleje en su blog la huella que vomitan estos acosadores.

A todos estos elementos que proliferan por la blogosfera, eslabones perdidos entre el mono y el neandertal, les haría la siguiente pregunta con todo mi cariño:  ¿No os interesaría viajar hasta Plutón para plantar champiñones?

                                                       

Información manipulada

       La terraza de la cafetería está semidesierta, habitada por algunos valientes con abrigo. Uno de ellos soy yo, con un té moruno humeante, una tablet que ha sustituido a la servilleta y al bolígrafo prestado, y dos periódicos, El País y El Mundo. Los dos destacan en primera página las revueltas en los países árabes, con fotos de los manifestantes saliendo a las calles pidiendo lo que es suyo, sus derechos; saben que a pocos kilómetros, en Europa, disfrutamos de privilegios que ellos ahora no pueden ni soñar. ¿David contra Goliat?, una lucha desigual, aunque la gente unida en su protesta ha demostrado que pueden jubilar a más de un dictador, solo con su presencia y algunas piedras. Ya veremos como acaba.

       En política nacional, El País denuncia la corrupción del PP exprimiendo el enésimo caso de corrupción, y hasta cierto punto es normal, pero es más benévolo con algún caso disperso que afecta a los socialistas. El Mundo sigue con el caso Faisán y todavía, después de casi siete años, insinúa que ETA fue la autora del atentado de los trenes de Madrid. A kilómetros de distancia se observa que es una trama organizada por el mismo periódico para salvar el culo a Aznar y compañía, a los que propiciaron el apoyo a la guerra de Irak, en contra de  la gran mayoría de los españoles, y protagonizaron el vergonzoso intento para ocultar la autoría de los atentados del 11-M por parte de radicales islámicos. Pedro Jota insulta la inteligencia de los compradores de sus periódicos, a no ser que no sean lectores, sino militantes del PP que se tragan cualquier patraña. Una pena.

        No me explico como un periodista después de traicionar su imparcialidad puede conciliar el sueño, ¿o quizá no duerme? No creo que todos los periodistas de El País sean de izquierdas, ni todos los de El Mundo de derechas, y aunque así fuera, deberían actuar con neutralidad, y si no es así, traicionan lo mas sagrado de su profesión, el motivo por el cual están informando, su independencia. El periodista que se vende por dinero, esta cayendo en la prostitución informativa, como la otra, pero sin poner el culo.                                                                                                                                                

       Siempre que el capital esté detrás de medios de comunicación, habrá manipulaciones, y si encontramos un periódico o una radio independiente, seguramente le pasará como al pianista en el tiroteo, que le alcanzará una bala perdida. ¿En quién podemos confiar?, habrá que aceptar la triste idea de que nuestra información la controlan delincuentes mediáticos, políticos camuflados y bancos usureros. Si uno de los grupos televisivos más fuertes del panorama audiovisual español, Telecinco y Cuatro, dependen directamente de Berlusconi, pues lo tenemos claro. Debemos buscar y encontrar información independiente, es la mejor arma a la que nos podemos agarrar contra los abusos que cometen gobiernos y empresas multinacionales, holdings y grandes especuladores sobre nosotros. Si no cambia el panorama, la única manera que tendremos para conocer la verdad sera subir a la montaña y escuchar el viento.

Drogas

   

       Sin que sirva de precedente, voy a romper una lanza a favor de las drogas, demonizadas, calumniadas y tratadas injustamente bajo mi punto de vista. Las drogas han convivido con nosotros desde hace mas de diez mil años. Curanderos, brujos y chamanes fueron los primeros farmacéuticos que elaboraron y clasificaron las sustancias alucinógenas y principios activos que obtenían de las plantas, convirtiéndose en mano derecha de jefes de tribus y reyes, salvando vidas con su magia, su sabiduría...... y algunas hierbas.

       No sería logico prohibir los cuchillos, por la posibilidad de que alguien los utilice para matar, ni prohibir los vehículos con los que podemos atropellar o matarnos un sábado por la noche, porque una sociedad adulta debe alejarse progresivamente de las prohibiciones, no podemos ser tratados como niños tutelados por papá estado. Aunque vivimos en sociedad, no podemos aceptar ser tratados como borregos alienados.
Por supuesto que la droga utilizada sin información y sin medida, mata y crea miseria y sufrimiento por donde va, pero vayamos a la raiz del problema: el poder económico es la verdadera mafia, son los verdaderos traficantes y dueños del negocio de las drogas, por acción y otras veces por omisión, a veces mirando para otro lado, y siempre calculando beneficios a menudo en connivencia con gobiernos corruptos que abren y cierran la muralla a su conveniencia. Ellos son los mas interesados en que todo continúe igual.

       El corte de las droga es la principal causa de la muerte de consumidores, por lo tanto podemos decir que la ilegalización es la rampa de salida de la adulteración de la droga. La heroína se corta con estricnina (matarratas) y la cocaína con talco. También se emplea la aspirina, azúcar, sosa cáustica y un largo etcétera de venenos que llegan a la sangre y a los pulmones de  los consumidores o mejor tendríamos que decir, de los kamikazes suicidas.
 La vuelta de las drogas a las farmacias, acabaría con muchas muertes y con toda la red de delincuentes de cuello blanco, con los cárteles y con los pequeños camellos; se acabaría con las mafias, con el negocio de gobiernos corruptos y con parte del crimen organizado. Una gran campaña de concienciación, educación e información, ayudaría a la protección de los más jóvenes para evitar la adicción. Deberíamos profundizar en el estudio sobre la legalización de las drogas, de una manera, meticulosa, progresiva y coordinada a nivel internacional. 

  
     En España se vendió morfina, cocaína, cannabis y heroína libremente en farmacias hasta el 1918, los distribuía Bayer como remedio a enfermedades como la tos, el asma, la bronquitis el cólera, la disentería y la depresión. El uso de opiáceos y el resto de drogas hasta el siglo XX, salvó más vidas que las muertes que causó el abuso de las mismas.
No es necesario mencionar el papel importantísimo de la morfina en nuestros hospitales y sobre todo en la medicina paliativa; también de la marihuana en el tratamiento con quimioterapia, legalizada en USA en 1996 para fines terapéuticos, y no menos importante es el gran papel que realizan las drogas químicas sobre la salud mental.
Sobre la experimentación, hay una extensa bibliografía sobre las drogas. Quizas alguno se escandalizaría si destapáramos lo que el arte y la filosofía deben a las drogas. 

       Todos sabemos o intuimos que las experiencias con las drogas son peligrosas y si no hay información,  y una experimentación gradual, el aprendiz de brujo entra en la jaula de la adicción como un ratón hipnotizado por el olor a comida, pero la historia nos enseña que ninguna droga desapareció o dejó de ser consumida durante el transcurso de su prohibición, y mientras subsista esta prohibición habrá una tendencia mayor a consumos compulsivos. La disponibilidad de una droga no aumenta necesariamente el número de consumidores. Podemos conseguir pegamentos o colas para esnifar con toda facilidad, y sin embargo se constata que el numero de adictos a estas drogas en el mundo occidental es inapreciable. La ley seca evidenció que los alcohólicos no disminuyeron y que la prohibición no logró su objetivo.

       Las drogas pueden ayudar si se utilizan con inteligencia, con prudencia y sabiduría, para curar o incluso para explorar. No voy a abogar por un uso indiscriminado de las drogas ni una legalización global,  porque todavía no se dan las condiciones necesarias. No voy a aconsejar a nadie que las tome, pero es importante que podamos elegir, sin prejuicios, y valorar la existencia de las drogas como lo hacemos con el agua, que nos da la vida pero también nos puede ahogar.
Ojalá siempre tuviéramos la posibilidad de decidir, volar y experimentar....... y si lo conseguimos sin drogas, mejor.

  

La familia se cae

 

       Ordenando los libros del trastero, me he encontrado con un ejemplar que juro ante notario no haberlo comprado yo y que me ha hecho reflexionar, actitudes familiares correctas, se llama el libreto de 100 páginas. Te va dirigiendo hacia el camino del bien hasta encontrar la clave de la familia perfecta; lo he ojeado por encima y mis peores previsiones se han cumplido: información sexual sesgada, normativas y reglas, figura predominante del cabeza de familia, estructura jerarquizada y una orientación muy moralista. Tengo serias dudas del éxito de este tipo de familias en el siglo XXI, y si no se produce un cambio profundo en los cimientos de esta institución, la familia seguirá siendo un himno a la hipocresía. Pongamos buena cara que vienen los vecinos.

       Una buena parte de la sociedad occidental mantiene los modelos tradicionales de la familia conservadora, pero hace aguas desde hace mucho tiempo y ahora mucho más con la progresiva liberación de la mujer. No dudo que hayan parejas afortunadamente casadas con más de cincuenta años de duración y bloques familiares felices, pero me temo que esas serán las excepciones. El mensaje de supervivencia de nuestra raza nos ordena reproducirnos con el mayor numero de parejas posibles para que no se extinga nuestra especie, es un mensaje que está escrito en nuestro ADN. Por otra parte, la familia clásica con formato tradicional,  limita todos los impulsos sexuales fuera de la pareja  dentro de una vida cerrada y sin ventanas. Aquí hay un conflicto y la solución sería modificar el ADN o modificar el concepto de familia.

       No quiero centrar mi argumento solo en las relaciones sexuales, lo mismo podríamos decir del estatus de igualdad inexistente en la mayoría de las familias y nuestra progresiva codicia, tiempo por dinero, incompatible con una relación saludable y profunda donde el tiempo que debemos emplear en nuestra relación con todos los miembros es fundamental. La familia clásica esta en contradicción con nuestras ordenes genéticas, con la razón y con la valentía que se necesita para abordar reformas que eviten conflictos internos, así como finales traumáticos en la relación de la parejas heterosexuales y las consecuencias nefastas para los hijos. Con esta afirmación no preconizo la creación de comunas hippies como en los años sesenta, pero para armonizar estas dos tendencias opuestas se deberían explorar modelos alternativos, aunque creo que la propia evolución social indicará como relacionarnos de una manero más libre dentro de esta sagrada institución. La familia, tal y como hoy la conocemos, tiene fecha de caducidad.

                                                                    

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Miedo

    

         
       Hemos estado apunto de ser atracados pero hoy las medidas de seguridad si han funcionado, han sido unos minutos tensos, con un silencio que olía a miedo. Hoy en día trabajar en un banco es una actividad de alto riesgo, similar a la de un torero o un piloto de Formula 1, y encima ahora nos echan la culpa de la crisis. Un día de estos nos queman la oficina. 

       Mi piloto automático se encarga de conducir y de llevarme a casa, yo solo pienso en Marta y en la cena de esta noche, sexo, drogas y rock and roll; Sodoma y Gomorra; el Kamasutra; Nueve Semanas y Media, ........... pero un claxon estridente y repetitivo me hace salir de golpe de mis tórridos pensamientos, no he visto el coche que venía detrás, modifico la dirección del coche y levanto la mano excusándome, pero el conductor del Ibiza negro no acepta mis disculpas y se sitúa a mi derecha insultándome en hebreo, yo le indico con el dedo corazón lo que puede hacer con su tiempo libre, acelero el coche y me olvido del asunto. Cuando llego al semáforo, oigo un frenazo y veo acercarse al energúmeno con cara de síndrome de abstinencia y luciendo una navaja amenazadora, tengo el tiempo justo para pulsar el botón del cierre centralizado evitando que abra la puerta, noto un sudor frío en la frente y acelero con el semáforo en rojo, después me adentro por las calles del centro hasta perder de vista al psicópata. 

       Aparco cerca de mi casa e intento tranquilizarme, me aflojo el nudo de la corbata y respiro con fuerza para alejar los malos espíritus.; "una ducha y como nuevo", repito como un mantra. Avisto a unos veinte metros a un cabeza rapada con un pittsburg, no fiándome lo más mínimo, cambio de acera en la que hay un grupo de zombis haciendo botellón, y son las cuatro de la tarde. Uno de los integrantes del grupo etílico con un chándal blanco, un porro en la mano y oliendo a requesón me corta el paso y me pide diez euros para comprarse unas litronas, me quedo mirándolo durante unos segundos y advierto que se levantan los demás alertados por mi postura, miro a la izquierda pero la calle está vacía, no hay posibles aliados y prefiero no jugármela por diez euros, les entrego el billete guardando rápidamente la cartera, deshacen el circulo y oigo un "gracias" burlón del cabronazo que olía a requesón. Me dirijo hacia mi portería con las llaves en la mano y oigo pasos tras de mí de uno de los alcoholizados, “tu eres el del banco, tienes que tener pasta tío ¿verdad?”, cierro la puerta sin hablar y antes de subir en el ascensor, lo veo mirándome fijamente a través de la puerta de cristal. Al llegar a mi casa, me lavo las manos y veo mi cara pálida como si estuviera expuesta en el museo de cera.

       He quedado con Marta a las nueve en mi casa; la conocí anoche en el pub irlandés. Estaba sola en la mesa de enfrente y me pidió información sobre la ciudad, lleva dos días en Alicante y como buen samaritano, le ofrecí toda la ayuda que pude. Después de tres horas y tres cervezas conectamos a la perfección, le propuse cenar en mi casa y ella aceptó. Esto promete y espero que esta noche salga humo de las sabanas. Lo tengo todo preparado, música, comida japonesa y la casa limpia. 

       Suena el timbre y es ella. Está guapísima, la recibo con un beso en la mejilla, me inunda con su perfume intenso y con su acento caribeño, me habla de Venezuela y me dice que a pesar de su mala prensa es un paraíso, y viniendo ella de allí, no tengo ninguna duda de que es así. Después de tomar una copa de Ribeiro  de la botella que ha traído Marta, me empiezo a encontrar mareado, como si me hubiera tomado tres whiskys, será por la falta de costumbre de tener una mujer en casa. Nos sentamos a la mesa para cenar y antes de empezar, suena el timbre nuevamente, "¿quién será ahora?", abro la puerta tambaleándome y....... recibo un puñetazo en la cara que me deja semiinconsciente sobre el suelo, “dame todo el dinero que tengas en la casa o te mato” oigo la frase como una voz en off con acento sudamericano. El tipo apoya la punta de su navaja nerviosa sobre mi cuello y antes de darme tiempo a responder, oigo la voz de Marta: "aquí, en la habitación está el dinero".  ¡Joder!, he caído en la trampa como un gilipollas. Después de quitarme las llaves, los mil quinientos euros que tenia en la habitación, el reloj, la cartera,  los móviles y el ordenador portátil, me dice el "socio" de Marta amenazándome con la navaja: "si llamas a la policía te vas a arrepentir",  y me despide con una patada en el estómago que me deja sin respiración.

 

        Me levanto del suelo como si  me hubiera pisado una turba de hooligans, me maldigo por haber sido tan primo y me esfuerzo por desatascar mi mente. Solo llamo al banco para anular las tarjetas de crédito y decido asegurar la puerta de entrada, no tiene un cierre interior, estos quinquis tienen las llaves y no me apetece que me vuelvan a sorprender. Arrastro uno de los muebles del salón hasta la entrada, para apuntalar la puerta y poder dormir tranquilo hasta que mañana cambie la cerradura y denuncie el robo a la policía.

     Desorientado y mareado, intento ordenar mi cabeza. Tiro la comida a la basura porque de pronto me he dado cuenta que el pescado crudo me provoca nauseas y llego justo a tiempo para vomitar la cena que no he ingerido y la copa de somnífero que me ha dado Marta o como se llame. Me vuelvo a lavar la cara y lo que veo no me gusta.

       Son las tres de la madrugada, tumbado en la cama, vestido y todavía sangrando ligeramente por la nariz, oigo como la radio habla sola, la televisión estrena en exclusiva un programa de telecompra, todas las luces están haciendo horas extras, y yo, recordando, rumiando y juzgando la película de estas últimas doce horas en un bucle sin fin, y para qué negarlo, con miedo, con el miedo de un niño perdido en la noche. Mantengo el cuchillo de cocina en la mano derecha y miro los destellos de las luces del techo que se convierten en imágenes amenazadoras y no me permiten cerrar los ojos.

Echandote de menos

                                 
         

Cansado del dios dinero y de bancos usureros,

de politicos corruptos por la gracia del soborno,

de jueces prepotentes, de abogados delincuentes,

y de zombis que controlan el destino del planeta.

Cansado de periodistas, sicarios polarizados,

de cazadores infectos de animales indefensos,

de violadores de niños escondidos en iglesias,

y de moscas atraidas por aromas de excrementos.

Cansado de ignorantes con caretas de poeta,

de xenófobos diestros, desacierto al descubierto,

de compulsivos yonkis del morbo mediatico,

y de pendejos obtusos, mentecatos, mamelucos.

Cansado de camas frías y de cuerpos extraños,

de remover mis recuerdos en burdeles de mármol,

de soñar que tus ojos calientan mi desierto helado,

y de esperarte en la nieve junto a mi lobo estepario.

              

                                                                    

Quince años

       Han pasado tantos años que la recuerdo como en una película de cine mudo. Olía a colonia fresca de limón y vestía vaqueros todo el día. Solo teníamos quince años y empezábamos a fumar nuestros primeros cigarros, a navegar en un mundo de color, abierto y dispuesto a ser descubierto por nuestra curiosidad sin limite.

        Un disco de Pink Floyd fue la excusa para empezar a salir, y como un aliado en la batalla, la música flotaba ebria sobre el aire y nos trasportaba a un frágil universo en el que éramos piratas buscando tesoros de vinilo, en su habitación o en la mía. Eran inocentes encuentros que yo interpretaba como fiestas secretas; recuerdo que mis sentidos se desajustaron tanto que a veces los pies no tocaban el suelo.

       Ella tenía una rara belleza marcada por sus ojos rasgados. Si me sonreía, me desarmaba, estaba a su merced. En aquellos tres meses de verano visité el cielo algunas veces aquí abajo en la tierra; era un mundo maravilloso. Sin ninguna duda fue mi relación más platónica, y a pesar de todo, recuerdo estar casi todo el día empalmado.

                                                            

Ya no hay sentido del humor

        Un día, comiendo en casa de mi suegra, le dijo muy solemnemente a mi mujer  que si le pasara algo quería que la incinerasen. Ante el silencio que provocaron sus palabras, intenté romper el hielo y le dije a mi suegra que ahora había una opción que se llamaba "vuelta y vuelta, poco hecho", que era lo último en el menú de crematorios. A los pocos segundos recibí el impacto de una mandarina de una francotiradora que se parecía a mi mujer. Ya no hay sentido del humor.

  He oído en la radio que la risoterapia se esta utilizando para aumentar la producción en el trabajo (no hay que preocuparse, es en Japón), mejora la secreción de serotonina y además es gratis. No lo he pensado dos veces y he visitado el blog de mis paisanos de Noveldaytantos. 

                                               

El Corazón no se equivoca

   
       Tus latidos suenan a ritmo de cuatro por cuatro dentro de compases perfectos. Miras de frente con ojos limpios, tu lenguaje es profundo y sincero, no envidies el parloteo insoportable y vacío de la mente que utiliza las palabras para embaucar y mentir.

       No oigas sus cantos de sirena, corres el riesgo de sentirte desnudo y desvalido ante su demostración de inteligencia artificial. La mente se mueve con la agilidad del trapecista, dominando la situación entre sonrisas y silencios, entre miradas irónicas y gestos, acabando con un redoble de tambor sobre laberínticas frases barrocas.

        No desistas, no claudiques, no pongas la otra mejilla, solo son fuegos de artificio, trucos de un tahúr haciendo horas extras como ilusionista. Corazón, toma el poder y siente.

                                                                

Una de Políticos

                  No puedo ocultar mi asombro ante la sutileza tan básica para medrar a nuestra costa que demuestra esta raza de servidores públicos llamados políticos. He extraído de un email una recopilación de prebendas y privilegios que reciben estos 80.000 cargos públicos, muchos de ellos con la única intención de.... vivir lo mejor posible. Si nos fijamos, veremos que son como niños, y lo peor es que nos tratan como si nosotros también lo fuéramos.

       -SIN LÍMITES: cada parlamento autonómico, diputación o ayuntamiento fija el sueldo de sus cargos electos sin límite ni baremo alguno. José Bolarín, alcalde de Ulea (Murcia), con 900 habitantes, cobra unos 4.000 euros. El de Ricote, cerca del pueblo anterior, se lleva 40.000 al año en una población que no alcanza los 1.300 vecinos. Y la alcaldesa de Marbella, Marisol Yagüe, cobraba más que el presidente del Gobierno: 84.462 euros al año en un ayuntamiento que estaba en bancarrota


       -PROSTITUTAS: el concejal del PP de Palma de Mallorca, Rodrigo de Santos, gastó más de 50.000 euros en prostitutos y bares de ambiente. En Estepona, varios miembros municipales están siendo investigados por cobrar 42.000 euros a una red investigada por la Audiencia Nacional, para abrir un local de alterne. En 2002, el ex alcalde de Dolores (Alicante) fue condenado a seis meses de prisión por abonar la factura de un local de alterne con dinero público, al que acudió con siete acompañantes.


       - LEIRE PAJÍN: en 2000 se coronó como la diputada más joven de España. Ocho años después, con 33 de edad, ya tiene derecho a una indemnización de 85.000 euros anuales del Estado. Recibe 5.500 euros al mes por su trabajo al frente del PSOE, tiene derecho al 80% de su sueldo como ex secretaria de Estado de Cooperación, 103.000 euros anuales con todos los complementos, a lo que hay que sumar 3.126 como senadora


       -NEGOCIOS: sólo el 33% de los diputados del Congreso se dedica en exclusiva a su labor política. El resto engorda sus cuentas corrientes con la participación en empresas privadas, fundaciones y colaboraciones varias. Algunos, como el diputado del PP Miguel Ángel Cortés, aglutinan hasta 12 actividades extraparlamentarias.

       -MOROSOS: los miembros de “La Casta”, invirtieron 66,6 millones de euros en la celebración de las elecciones general de 2008. De ese dinero, 44 millones fueron prestados por bancos españoles para financiar campañas publicitarias megalógamas. Las mismas entidades que ese año de crisis embargó las casas a 60.000 familias por falta de liquidez. 180.000 personas se quedaron sin techo. Sin embargo, los partidos de “La Casta” deben a los bancos 144,8 millones de euros.


       -MÓVILES: los senadores cuentan con 1,7 millones de euros al año para gastos de teléfono. El ayuntamiento de San Lúcar de Barrameda tenía 270 dados de alta. Entre los servicios que pagó, figuran descargas de juegos, llamadas a Cuba y a varias líneas eróticas.


       -MARISCADAS: no hay límite legal para las comidas de representación de los políticos españoles. Tampoco hay fiscalización previa a la hora de comprar jamón, champán o puros de alta cava. Ejemplo de descontrol es el socialista valenciano Vicent Costa. Acababa de perder las elecciones municipales a favor del PP, pero seguía siendo alcalde en funciones. Y como tal se gastó casi 500 euros del dinero público en gambas, cigalas, langosta, navajas, jamón y caldereta. Una buena despedida.


       -HACIENDA: la retención de las nóminas de los diputados y senadores es sólo del 4,5%; las nuestras, entre el 10% y el 15%.


       -ENCHUFADOS: hasta hace tres meses, cada eurodiputado disponía de 17.140 euros al mes para contratar a familiares. El ex presidente del PP de Cataluña y vicepresidente de la cámara europea, Alejo Vidal-Quadras, puso en nómina como secretario en Bruselas a Albert Fuertes, hermano de su esposa. Y el eurodiputado cacereño del PP, Felipe Camisón, contrató a su cónyuge como asistente, al igual que hizo la también diputada popular Cristina Gutiérrez-Cortines con su hija. Y lo mismo hizo el socialista Enrique Barón con la hija de un militante afín. [En la actualidad, los familiares directos han sido eliminados de las plantillas de los diputados españoles. Sin embargo, los parientes de sangre han sido reemplazados por personal próximo al partido].


       - MANUEL CHAVES: cobra al año 81.155 euros por ser ministro más una indemnización de 46.000 al año por abandonar la presidencia de Andalucía. O sea, 127.155 euros anuales. Dos sueldos del Estado compatibles sólo para altos cargos. Para los demás españoles está prohibido por ley.


      - JOSÉ BOTELLA: el cuñado de José María Aznar fue fichado en Bruselas, desde las oficinas del PP en esa capital. En el tribunal que lo examinó para funcionario, estaba un miembro determinante, Gerardo Galeote, que presidía la delegación popular en Europa. En menos de dos años el hermano de Ana Botella se blindó con un sueldo europeo para toda la vida.


       -AVIONES: los diputados pueden utilizar a su antojo con cargo a las arcas del Estado, aviones, trenes o barcos. Disponen de 5.000.000 de euros al año para viajes.


  
                                    

El Universo y Dios

       Las enormes dimensiones del universo y las brutales distancias de espacio y tiempo que nos separan, nos hace sentirnos por un lado pequeños e insignificantes y por otro lado, colosales e infinitos. Andrómeda es la galaxia mas cercana a nuestra Vía Láctea, "solo" está a 2.5 millones de años-luz. Haciendo un gran esfuerzo de imaginación, vamos a viajar a la velocidad de la luz durante un año, cien años, mil años, cien mil, un millón y por fin, dos millones y medio. En el transcurso de nuestro viaje, habrán habido más de cien mil generaciones.

       El primer astrónomo que fue consciente de estas enormes dimensiones, sintiéndose solo en un universo en expansión, seguramente miró al cielo lamentándose, con ojos vidriosos. Para encontrar vida inteligente, no es necesario buscar en platillos volantes, algún día aceptaremos la inteligencia de todo lo que nos rodea, pero con otro lenguaje. Probablemente todas las zonas del universo son ecos de nuestra existencia, en nosotros está el núcleo y la semilla del universo.

       Corredores de fondo incansables, sobrevivimos en nuestros descendientes, en el mar, en las montañas y también en las estrellas, nuestro primer hogar. No importa la metamorfosis a la que hemos sido y seremos sometidos, no importa como éramos y como seremos, somos una unidad que abarca todas las cosas, somos inmortales y aunque no lo recordemos, nosotros somos Dios.

Superstición

       El acuerdo con los clientes ha sido total, a pesar de alojarme en la planta 13ª del hotel.  Mi socio Ricardo me dijo que me cambiara de habitación. ¡Vaya tontería!, este Ricardo tiene más miedo que cinco viejas. Si se cae el hotel, no se va a caer solo la planta 13ª, digo yo.

       Me llama poderosamente la atención que en una sociedad tan analítica como la nuestra, esté tan arraigada la superstición en todos los ámbitos, capas sociales y sexos. La superstición es la irracionalidad con mayúsculas.

Mientras camino de vuelta al hotel, un gato negro cruza la calle sigilosamente y se guarece de la civilización en los bajos de un coche. ¿Estoy condenado a una suerte esquiva por eso? Solo faltaría que fuéramos racistas con los animales.
       
Prosigo sin hacer mucho caso de las señales malignas que anuncian catástrofes, e inesperadamente diviso el color amarillo de un billete de 200 euros en medio de la calle. Bajo de la acera, lo recojo, y observo unas palabras escritas en el reverso del billete que dice: ”Con la razón no es suficiente”, que curiosa frase. Levanto la mirada pensativo y veo a unos cincuenta metros un autobús que viene hacia mi. ¡Joder!  Oculto mi rostro con los brazos instintivamente preparándome para el brutal golpe, pero solo oigo el sonido estridente del frenazo del autobús que milagrosamente queda a centímetros de mi cara.

          El propio conductor baja para auxiliarme del estado de shock en el que me encuentro.

   - Le ha salvado la vida los nuevos frenos hidráulicos que le han instalado al autobús - me dice, tocandome la cabeza para asegurarse que no estoy herido.
  - ¿Cuando? - le pregunto al conductor con el rostro pálido y desencajado.

  - ¿Cuando qué?

  - ¿Cuando le han cambiado los frenos?

  - Esta mañana; los discos de freno ya estaban muy gastados. Yo soy muy supersticioso y no he querido conducir el autobús sin cambiarlos; hoy es martes y trece - dijo sonriendo.

       Lo primero que he hecho al entrar al hotel, es cambiar de habitación y de planta, y me he propuesto no salir a la calle hasta mañana. Que nadie piense que lo hago por superstición...... es solo por precaución.
                                                                    
                                                        

                                                       

Abandonado como un perro

         Más de 115.000 perros fueron abandonados el año pasado en España, perros que habían estado en otros  tantos  hogares cuando eran cachorros. Algunos fueron tiernos regalos de navidad, pero ahora molestan y son abandonados a su suerte. Imagino con dolor la sensación del perro abandonado, viendo como huye su dueño. Le espera el sufrimiento, el hambre, la tristeza y en el mejor de los casos, la perrera.

         La repugnancia que me produce esta gentuza es inversamente proporcional a la tristeza que siento cuando veo perros abandonados. Un perro demuestra una fidelidad y un cariño difícil de igualar por cualquiera de nosotros. Si estuviera en el ultimo bote del naufragio del Titanic y tuviera que elegir entre salvar a un naufrago que abandonó a su perro o a su propio perro, no tendría ninguna duda al tomar la decisión. 

       Ya no somos neandertales, tenemos que ser conscientes de que los animales son compañeros de viaje, han nacido para vivir, no para ser puteados por nosotros; si somos una raza inteligente y superior, debemos demostrarlo. Al ojear las fotos de perros abandonados y maltratados para incluir en este post, he sentido vergüenza, la vergüenza de pertenecer a una raza llena de irresponsables y de sádicos.

      Adopción es la palabra clave ante esta situación, los animales no son esclavos de nadie, igual que no compramos a nuestros hijos, no debemos comprar a nuestro perro. Un perro adoptado ha sufrido tanto que el cariño que nos da es ilimitado y sin condiciones, ayudándonos a reconciliarnos con la raza humana y sacando lo mejor que hay dentro de nosotros.  
No es ninguna pérdida de tiempo ver este breve reportaje de ocho minutos que describe el drama de un perro abandonado. Si viéndolo se os hace un nudo en la garganta, no os preocupéis,  es  normal.




                 

Las Noticias

       Macarrones gratinados cubiertos con queso parmesano. Poco a poco voy saliendo del pozo y ahora me atrevo a cocinar y a invitar a mis amigos, o lo que queda de esas amistades, sepultadas parcialmente por esta vida sin sentido que nos desorienta hasta el punto de impedirnos ver lo que realmente sucede a nuestro alrededor y nos convierte en alienados profundos.

       He invitado a comer a Miguel, a Pilar, su mujer, y a su hija Maite de ocho años, candidata al Premio Nobel de la curiosidad.  Miguel me confirmaba con la boca llena, la fecha de la segunda huelga general de la época Zapatero, los sindicatos realizarán un comunicado oficial a las dos de la tarde. 

        La sintonía del telediario se oye de fondo y Miguel sube el volumen del televisor, esperando noticias de la huelga general pero el telediario empieza con un terremoto en Angola, cuerpos inertes y desmembrados son rescatados de los escombros mientras los llantos histéricos de los familiares supervivientes suenan como estridentes trompetas. Miguel habla de la situación de los trabajadores autónomos sin apenas prestar atención a las imágenes, pero Maite interrumpe la conversación preguntando: “¿papá, ese hombre está muerto?” Señalando con la mano un seguro cadáver desenterrado de la catástrofe. Su padre ignora la pregunta mientras rellena la copa de vino. Incomodo, sonrio a Maite y le digo “No lo sabemos Maite, seguramente irá al hospital y allí le curarán”. Pilar nerviosa interviene:  “ No molestes cuando hablan los mayores”.

       En la pantalla aparece una señora gritando y llamando hijo de puta al asesino de su hijo en la entrada de unos juzgados de Sevilla, “ Mama, ha dicho hijo de p...”, dice Maite tapándose la boca al final de la frase, “Cállate ya, niña”, le reprocha su madre.

       Aparece con todo tipo de detalles una nueva noticia, la explosión de un coche bomba en un mercado de Bagdad. Miguel sigue hablando de economía y de culpables sin hacer caso de las imágenes del televisor, niños sangrando, mujeres gritando en estado de shock, mutilados mirando con ojos ausentes sobre un charco de sangre, y Maite por supuesto vuelve a preguntar “¿Por qué han tirado una bomba papi?”, Miguel sigue con su monólogo sin hacerle caso. Apunto con el mando a distancia y cambio a Disney Channel, pero Miguel me mira incrédulo y me dice:  “¿qué haces?, está a punto de salir el comunicado de los sindicatos, de esta no sale vivo el gobierno”.

      La guapa presentadora anuncia mirándonos directamente a los ojos la siguiente noticia: “Por la importancia de este documento, vamos a emitir la muerte de un atracador saliendo de un banco de Santa Pola abatido por miembros de la policía; les advertimos que estas imágenes pueden herir su sensibilidad”. Mi sensibilidad ya está bajo mínimos, al nivel de la sensibilidad de una almeja. Este tipo de noticias, provocará la caída en picado de la cotización de películas gore. Maite mira sin parpadear el espectáculo, pero ahora en silencio.

       La presentadora prosigue sonriente con otra noticia, “Se aprueba la ley de control televisivo en horario infantil”. Mientras expulsa una gran bocanada de humo, Pilar dice “Joder, si a las seis de la tarde, en esos programas telebasura que yo nunca veo no paran de insultarse, que si puta, mamón, chorizo”,  “hay que proteger a los niños de esta panda de maricones, cojones”, añadió Miguel.
Desconcertado, encuentro la mirada de la pequeña Maite, con los ojos abiertos como platos, tan alucinados como los míos e intuyendo que algo extraño e invisible nos está ocurriendo.