Viajeros en el tiempo

        Cuando alguien nos pregunte cual es nuestra profesión, quizá deberíamos contestarle que somos viajeros en el tiempo. Todas nuestras acciones están encaminadas a seguir en este viaje, nuestra travesía a través del tiempo es el objetivo principal, lo demás es secundario. El tiempo es el lazo y la característica fundamental de nuestra vida, sin él no correría el agua, ni giraría el sol, seguramente formaríamos parte de un gran cuadro inmóvil. El tiempo es la clave de nuestra existencia, a pesar de pensar constantemente en el futuro, vivir habitualmente en el pasado y dejar que nuestra vida se derrame sobre un suelo lleno de tiempo perdido.

        La teoría de Einstein puso a prueba nuestro entendimiento y nuestra razón, demostrando que no estábamos preparados para aceptar que el tiempo pudiera ser una vía para cruzar dimensiones. La relatividad desveló lo que ya adivinábamos, que el tiempo no corre a la misma velocidad para todos ni en todas las condiciones, es subjetivo y relativo, muy rápido cuando estás en el cielo y tremendamente lento cuando te atrapa el tedio. Algunos dirán que estos planteamientos son muy relativos y seguramente Einstein estaría de acuerdo con ellos.

        La posibilidad matemática de poder viajar por el tiempo ha activado la mente de escritores, guionistas y científicos que pretenden mediante aceleradores de partículas que elementos subatómicos viajen una milésima de segundo al pasado, buscando el portal por el que podrían llegar los viajeros del tiempo en el futuro, como si de un puerto se tratara. El momento de este descubrimiento sería el límite temporal, nada podría viajar a una época anterior.

        Todas las formulas matemáticas que enlazan espacio y tiempo, llegan a conclusiones sorprendentes: El espacio puede ser curvo y esférico, igual que los planetas, los átomos y todas las formas básicas de vida. Un viajero en el espacio, dependiendo de su velocidad y de la gravedad a la que es sometido, puede torsionar su propio tiempo como lo haría una pelota sobre una red flexible. Los satélites GPS lanzados al espacio dan fe de este fenómeno, su velocidad y la menor gravedad, atrasan el reloj del satélite con relación al reloj terrestre.

        Todos alguna vez hemos imaginado retroceder en el tiempo para deshacer errores cometidos o rectificar una decisión equivocada, o hemos deseado también visitar el futuro y dar respuesta a muchas preguntas acumuladas, pero el presente es un escenario enorme, en él vive la vida, el ahora y aquí. El presente es suficiente. Utilizaré los recuerdos y la imaginación para desplazarme por el tiempo y si alguna vez me preguntan donde está el pasado o el futuro, no mentiré, únicamente diré que no existen.
                    

                                                  

El Alpinista

         Soy un alpinista que arriesga su vida solo para tocar el espejismo de la cima. El viento me acompaña mientras el tímido horizonte se niega a ser visitado, y muy cerca de la cima puedo ver el techo del cielo nocturno salpicado de millones de islas brillantes rodeadas de tiempo, como cada uno de nosotros. Bukowsky, Henry Miller y Jack Kerouac, subieron para decirme que este tipo de vida me llevaría al precipicio, pero ya era demasiado tarde.

        A veces siento simpatía por el diablo, pero no me sorprende mi inclinación por los perdedores, seguramente apoyaría a los ángeles del infierno antes que a los habitantes del cielo, los cruzados del bien. El bien y el mal, aquí o allí, nosotros y ellos; siempre hay dos bandos que justifican la confrontación, ¿acaso la oscuridad no vive en la noche del día? ¿No son el bien y el mal dos caras de la misma moneda? Cualquier argumento puede ser volteado mediante silogismos, pero no deja de ser un juego verbal ante una misma realidad. La ignorancia siempre viene acompañada de hipócritas plañideras ante la muerte de la consciencia y el entendimiento.

        Luchamos desesperadamente, escalamos la montaña con poco oxígeno, pero no conseguimos llegar a la cima. Corremos con todas nuestras fuerzas detrás de la presa, pero la liebre electrónica se aleja cada vez que nos acercamos. Si no podemos vivir bajo un mínimo estatus económico, nos llamarán pobres; si no seguimos las reglas preestablecidas, seremos un peligro para el sistema. ¿Podemos considerar pobre o antisistema a un águila porque no tiene dinero ni respeto a las reglas? La única propiedad que poseemos es nuestra vida de alquiler, el tiempo que nos queda por vivir, ese que se nos escapa como agua entre las manos en un viaje directo y con una única parada final. Somos alpinistas que malgastan sus vidas intentando tocar el espejismo de la felicidad.

                                                           

Calles vacías

          Hoy es uno de esos días en los que el mundo gira en sentido contrario. Las nubes derraman su liquido mágico mientras observan una ciudad desierta llena de asfalto. Llueve copiosamente sobre un Madrid desolado, solo veo edificios grises y calles vacías entre el sonido monótono de la lluvia. Tampoco hay gente en el Parque del Retiro, ni siquiera hay pájaros. Hace unos años se podían ver petirrojos, ruiseñores e incluso ardillas, pero ahora solo quedan árboles huérfanos de vida.
       
        La Puerta del Sol está vacía, ¿donde estarán los del 15M?  No hay ni un solo coche y los comercios están cerrados. Es posible que hoy sea fiesta local y no me haya enterado. Últimamente no se ni en que día vivo, ni por qué estoy seco con este chaparrón.
       

     Suena la música en mi mente, canciones que huelen a otoño, a calles vacías y sobre todo a ella. La recuerdo sentada en la arena al atardecer, muy cerca del mar, observando la transformación de colores sobre el agua, un caleidoscopio marino que termina convirtiéndose en un desierto rojo de estrellas centelleantes. Yo sabía que esas estrellas no eran reales, pero ¿qué es real?  
    
    Ya no hay mar, solo lluvia y tormentas, y como un yonqui con síndrome de abstinencia, me aíslo esperando que remitan los síntomas con el paso del tiempo.

        Ahora vivo en una casa más pequeña, pero para mí es suficiente. Estoy en un barrio tranquilo, en la Almudena, rodeado de cipreses y flores, me meto en el ataúd del nicho 4.115, cierro la tapa y me quedo solo con mis recuerdos.
Ojalá tenga suerte mañana y me encuentre con alguien, llevo dos años recorriendo calles vacías, justo desde el día que te fuiste de casa.

    You were right about the stars

each one is a setting sun.

Aquellos discos de vinilo

          Las portadas de los discos de vinilo siempre me han dejado con la boca abierta por un motivo u otro, obras de arte inolvidables con tanto carisma que algunas son más apreciadas que el propio disco, pero a veces, un dudoso gusto por la estetica mas hortera se empeña en invadirnos silenciosamente como en este caso, siete portadas surrealistas que suponen un ataque encubierto a la raza humana:

1- Vaya tela con los de Abba en la foto de la portada, ellas parecen que van a hacer unas ñapas, pero ¿donde van ellos con esos monos?



 
 

2- Millie, por curiosidad, ¿cual es tu concepto de intimidad?  Y.....¿esa cara?, ¿será el zapato que aprieta, o .......un alien que te está atacando?. Sea lo que sea, felicita de mi parte a tu asesor de imagen, no se que le habrás hecho.

 3- Rápido, quitaos los batines que os van a hacer la foto del disco, ¡Y esos cascos fuera!

 4- Toni, la canción "Me he fumao un canuto", no informa sustancialmente del evento. Es importante saber que contenía el peta: chocolate culero, maría triposa, cogollitos, polen, hebras de plátano...  ah, y el titulo cámbialo, que parece que confiesas tu implicación en el caso Gürtel. Te has fumao un canuto ¿y qué? Dos padres nuestros y ya está, no hace falta que saques un disco cada vez que te fumes un porro. Como el título del próximo disco sea: "He violao a un camionero", nos vamos a preocupar.

5- No hace falta decir que Effie fue la profesora de canto de Amy Winehouse. Eso sí, tómate para la resaca un zumo de naranja, ibuprofeno y cuatro cervecitas, eso no falla nunca. Ah, y la foto del próximo disco, antes del drinkin. Nos caes bien Effie, aquí en España somos especialistas en colocones etílicos y si vienes algún día te diremos donde están los mejores botellódromos salvajes, con kalimochos auténticos del legendario vino Don Simón.
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6- Esta foto es un adelanto de lo que nos espera en el concurso operación triunfo 2012, por primera vez se interpretará rock duro palmeao. Fuentes cercanas a Telecinco confirman el fichaje del ballet del inserso y como presentador al novio de la Duquesa de Alba, al que vemos amenizando en el disco de promoción (ahora se llama Peter Frankenfeld, cosas de los artistas). Telecinco en otro ejemplo de lucha contra la crisis, ha  eliminado el catering, ahora cada uno se trae la panceta y la tortilla en el tupperware.


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7- El predicador karateca da miedo, es la verdad. Los discursos los comienza con la ya célebre frase: dar cera, pulir cera y acaba dándole una hostia a los ladrillos con el grito: "como hay dios", dejando a todos los feligreses listos para el sermón. Yo antes tenía pesadillas con el infierno pero ahora las tengo con el predicador. El domingo estoy en la iglesia en primera fila.

Tiempo y dinero

Te espero en el bar con smoking y zapatos italianos,

tú llegas tarde, con vaqueros y con botas de cuero.

Yo pido soda con hielo, tú bebes ron del infierno.

Te escribo versos sobre el cielo y sobre el mar,

riendo me los quitas y recitas Bagdad Rap.

Contra toda mi ortodoxia, tu perfil más underground,

ni atraídos como imanes, nunca pensamos igual.

Ahora me sugieres un viaje, por las curvas de tu cuerpo,

tú me miras con malicia y sin perder ni un segundo,

aterrizas con tus besos, que saben a caramelo,

 yo te observo desde el cielo mientras subes a la cima.

Termina la batalla, solos tú, yo y el alba,

te entrego un billete violeta, pero ahora no lo aceptas,

 solo quieres cobrar con mi tiempo, esta vez,

y es que nunca estamos de acuerdo, ya lo ves.

Medicina y música

        De trabajo en trabajo, así estoy en los últimos tres años, empleado de banca, atracador y ahora médico. Se me ocurrió la genial idea de falsificar una licenciatura de medicina y tras unas cuantas gestiones y algún soborno, al cabo de unos días ya estaba ejerciendo como médico, tan fácil como lo cuento.
No era un médico de familia al uso, no utilizaba la química para curar ni prescribía recetas. Tampoco enviaba a mis pacientes a los especialistas ni a esos carniceros llamados cirujanos, solo utilizaba lápices de memoria USB y un poco de mi tiempo.

        Lucía fue mi primera paciente, setenta años, viuda y viviendo sola en un piso de ciento cincuenta metros. Síntomas: dolor de espalda, cefaleas e insomnio.
        - Ponga este lápiz de memoria después de desayunar, lo conecta y le da al play.
        - No tengo ordenador, doctor.
        - Se lo pide a su hija, le dice que es por prescripción médica.
        - ¡Es que no me va a mandar pastillas!
        -  Lucía, las pastillas son para ir a la discoteca, usted no las necesita. El día treinta de este mes, a las diez, vuelve y me cuenta como le ha ido. Por cierto Lucia, a esa hora viene don Arturo, se lo voy a presentar, tiene cinco años más que usted pero está hecho un chaval, también tiene dolores de espalda y el intercambio de experiencias va a ser muy positivo para los dos. Si surge algo más, ya no es cosa mía.                                 

                                         

        Ricardo: Veintidós años. Sin trabajo, poco dinero y con la  autoestima en huelga. Síntomas: dolor en las  cervicales y sudoración en las manos.

        - Ricardo, lo oyes con mucho volumen y atención al solo de guitarra, dos veces al día.
Ya sabes, sal a la calle, muevete, y sobre todo mucho seso, con ese y si puede ser también con equis.

Ana: con alergia a los maridos con manos largas. Ella solo me dijo que quería pastillas para los nervios, lo demás me lo indicó el moratón que tenía en el pómulo y su mirada perdida.
        - Ana, una llamada al 016 y esta canción antes de dormir, cuando ya no estés con él.

        Durante los tres meses que estuve ejerciendo de médico de cabecera, pude observar como los pacientes se curaban de sus dolencias físicas, por eso no entiendo por qué me echaron a la calle, ¿por no tener título? Vaya tontería, ¿tienen acaso título los políticos? Detrás de este despido deben estar las empresas farmacéuticas, estoy seguro.

Palabros

         "¿Por qué hablas si puedes estar callado?" Una pregunta también puede ser sabia, sin duda esta lo es. Algunas frases todavía me hacen reír cada vez que las leo, quieres decir una cosa y dices otra, volteando el significado original. A todos nos ha pasado alguna vez y si alguien está libre de pecado que tire la primera piedra. Mi gato sonríe insinuando mi autoría en algunos palabros, pero.......¿no se por qué tiene papel de fumar en su cesta?


1 - ¡Le he dicho cienes de veces que se coma el goyú!
2 - Fue una operación a vida o muerte para ponerle el pai-pai. (by-pass)
3 - Me quedé embarazada, y eso que hacíamos el córpore in sepulto. (coitus interruptus)
4 - No te imaginas lo que duele un cólico frenético.
5 - No puedes pedirle peras al horno.
6 - Ya verás cuando le envíen a Sadam Joselín los bombacazarderos
7 - Llevaron el cadáver al Instituto Autonómico de Orense.
8 - Le tocó la lotería y ahora vive como un majara. (marahá)
9 - Voy al médico a hacerme un cacheo.
10 - Cómo se nota que nadáis en la ambulancia.
11 - Cuando pasa mucho tiempo sin beber tiene colirium tremens.
12 - Ha muerto Elvira Gandhi.
13 - No distingue bien los colores porque es dalmático.
14 - Me pica la garganta, creo que tengo falangitis.
15 - Fornicaron la plaga de mosquitos. (fumigaron)
16 - Aquello era el non palustra. (non plus ultra)
17 - Tiene todos los discos de la Orquesta Filadélfica de Londres.
18 - Se cree que todo el monte es orgasmo.                                         

                                      

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El consultorio de Elena Francis

           Hace más de cincuenta años comenzó un programa de radio que encandiló a las mujeres españolas de la postguerra, condenadas a ocuparse exclusivamente de la intendencia en los hogares, apartadas de los circulos culturales y sociales debido en gran medida a la dictadura, a la misoginia y al machismo reinante en esa época. El consultorio de Elena Francis, basado en las contestaciones de cartas que mujeres de toda España mandaban esperando un consejo que solucionara sus problemas, escondía y reflejaba al mismo tiempo el miserable estado social del país. La manipulación del programa más popular de la radio era evidente, arañado por las garras de la censura, impedía que las mujeres pudieran liberarse, llevandolas a una oscura resignación. El programa comenzaba más o menos así:

       - Buenas noches queridas amigas, os saluda Elena Francis desde este lado de la radio. La primera carta que vamos a leer es de Flor de Luna y dice así:

         " Querida y apreciada señora Elena Francis, ante todo quiero felicitarla por su magnifico programa. Mi consulta está relacionada con mi marido, a veces me hace peticiones que mi ética y mi moral me impide concederle. Él insiste todos los sábados y ya no sé que hacer, espero atentamente su respuesta."

         - Querida Flor de Luna, igual que a los hijos, a los maridos también hay que educarlos hacia una relación basada en la familia cristiana, siempre sin enfadarlos. No debes acceder a todas sus peticiones porque en tu negación está la virtud que tu marido valorará con el paso del tiempo. Mucha suerte con tu vida Flor de Luna, puedes tomar como ejemplo a nuestra madre María, fue virgen toda su vida dentro del matrimonio.

         - La segunda carta es de Estrella de mar, y dice :
         "Estimada señora Elena Francis, hace dos meses que estoy felizmente casada pero ayer mi marido me pidió que abandonara mi trabajo de profesora que ejerzo desde hace dos años con ilusión. Él me dice que  una mujer debe estar en casa, cuidando a sus hijos y a su marido y si me empeño en seguir trabajando pedirá la nulidad de nuestro matrimonio. Espero su respuesta ansiosamente pues estoy muy angustiada."
        - Querida Estrella de mar, ser profesora y enseñar a los demás es una bella profesión y una tarea muy digna y elevada, pero el sacramento del matrimonio te guiará hacia tu realización personal como mujer, esposa y madre. Cada uno debe cumplir el papel que dios le ha encomendado y la familia es un gran reto.

         - El tercer oyente no nos ha mandado una carta como es habitual, hoy inauguramos la centralita telefónica y al otro lado de la línea tenemos a Manoli, cuéntanos tu problema:

        - Buenas noches Elena, mi consulta es sobre mi vecino. Me gusta desde hace tiempo, es diferente a todos los hombre que he conocido, pero solo hablamos del tiempo y de cosas intrascendentes cuando nos encontramos en la escalera, ¿como puedo declararle mi amor?
        - Te aconsejo Manoli que lo abordes hablándole de un tema diferente, sobre tu profesión por ejemplo y poco a poco llegar hasta los sentimientos.

        - Soy ....... sargento del ejercito, ese es el problema 
- dijo cambiando progresivamente su tono de voz.

        - ¿Quieres decir .........que eres un hombre?

        - Realmente me llamo Manolo pero cuando llego a casa me pongo el vestido, los tacones, las prótesis de los pechos, me afino la voz  y me voy a la Rambla a buscar compañía, entonces soy la Manoli. He nacido hombre pero en el fondo soy mucha mujer, aunque tengo que afeitarme dos veces al día para no raspar ..................

Elena Francis ordena cortar la llamada y prosigue:
        - Parece que hemos perdido la comunicación. Es el momento de oir unos consejos comerciales   -  Elena, roja de ira, miró fijamente a sus dos ayudantes como una serpiente de cascabel acechando a dos conejillos y dijo gritando:
        - ¿Quién coño me ha pasado la llamada de ese maricón, travestón o lo que sea, vamos a tener problemas con los tarados de la censura y con el capullo de nuestro director general ¡joder!, como si no tuviera bastante con leer estas ridículas cartas.  -  Uno de sus colaboradores se acerca rápidamente a Elena y le dice en voz baja:
        - Elena, estamos todavía en el aire, los anuncios no están preparados.  -  Elena Francis, ahora pálida y con la voz entrecortada, balbucea:
       -Ummm... parece queridos oyentes que se han oído algunas voces ajenas........ a nuestro programa, hemos tenido una.......... indeseable interferencia y ahora sí, me indican que ya está preparado el anuncio del Cola Cao.

                                             

                                                                       

                              

Si no fuera por la música

       Nunca he sido admirador de los DJ´s, pero el caso de Bugge Wesseltoft es especial, su elegante tecno jazz es un  regalo para nuestros oidos y nuestro cuerpo, sonidos que flotan con una cadencia hipnótica que consiguen atraparte. Este pianista noruego, hijo de un guitarrista de jazz, creció oyendo el kind of blue, de Miles Davis, entre otros genios del jazz, consiguiendo mezclar la mejor música electrónica con el jazz tradicional de una manera magistral, ganando adeptos en el mundo electrónico y en el del jazz.
       La calidad de su música abruma, sobrecoge, a veces minimalista, llega a todos los resortes del cerebro para producir sustancias dopantes. Sonidos adultos que se alejan de toda la basura comercial que nos tenemos que tragar sin remedio, como el humo que escupen los tubos de escape. Afortunadamente la música no se acabó en los setenta, y como prueba, esta joya, Try.

                                         

Dar sin esperar nada a cambio

                                      Camino despacio y seguro, oteando el horizonte urbano desde la perspectiva lineal que me ofrece el centro de la avenida. Pienso mientras camino, apoyándome en mi piloto automático que controla el tráfico y todas las funciones no conscientes de mi cuerpo. Camino y fabulo historias con toda la gente que resbala a ambos lados del vértice de mi trayectoria.

        Un bastón perezoso es ayudado por un anciano con boina. Dos adolescentes mojan con sus hormonas el póster del nuevo producto juvenil de moda. Una ama de casa se perfila por la esquina con un fusil de asalto dispuesta a todo para llegar a fin de mes. Un currante escapa del paro con el mono lleno de manchas irreversibles. Una pareja de monjas con burka buscan a dios sin éxito. Un agente de seguros chantajea con el miedo a los pájaros de un árbol. Toda la fauna humana está suelta, moviéndose como hormigas jerarquizadas, mientras una banda no organizada de palomas vuelan a ras de suelo, orgullosas, sin ningún respeto hacia los peatones. Camino despacio por el centro de la avenida, sabiendo que hay ojos que nos observan desde la cima del cielo, y no son los de dios.                                                      

       Los recuerdos se balancean al ritmo de mis pasos y se transforman en hologramas gigantes proyectados desde el foco de mi frente. Veo a gente y más gente sin sonrisas, solitarios, en grupo y aún solitarios, con sus monólogos internos analizando como salir del jaque en el que se encuentran sus partidas de ajedrez cronometradas. Un géiser emerge con fuerza de las cloacas expulsando chorros oscuros de odio contra lo ajeno, y si lo mezclamos con una dosis de egoísmo, se convierte en el cóctel repulsivo de todos los días.

       Como en el visionario libro de Huxley,  perseguimos una dictadura dorada que nos libere del peso de la responsabilidad, de elegir y decidir, apoyados en el soma que nos suministran nuestros camellos farmacéuticos. El prozac y la sertralina evitarán que nos matemos a dentelladas en plena calle y que nos suicidemos masivamente al son de las ordenes emanadas por Internet. A nadie le importa saber por qué estamos así, parece que no nos interesa abrir los ojos y empezar a vivir, aliviar nuestro dolor ya nos parece suficiente. Huimos de la muerte, del envejecimiento, de las tormentas y las tragedias, pero no corremos lo suficiente y acabamos sumergidos entre olas de ansiedad. Rehusamos entender y aceptar la vida como es, lluvia y sol, placer y dolor, vida y muerte. La neurosis y la paranoia entablan una batalla feroz por ocupar el primer lugar en el ranking del miedo, y mientras tanto, un grupo de activistas silenciosos se reúnen en el interior de nuestras células con el único propósito de enseñarnos a conjugar el verbo DAR.

 

Haciendo yoga

 

       Hay días en los que la ley de Murphy se erige en protagonista y hoy es uno de esos días. El instinto asesino flota en el ambiente, el aire está lleno de gas inflamable y una pequeña chispa puede provocar la explosión, pero yo tengo un antídoto para estas situaciones: el yoga.
Me tumbo en la habitacion de cubos con música oriental y recorro mentalmente mi cuerpo empezando por las piernas, se vuelven pesadas, la izquierda..... ...ahora la derecha........, ahora que pienso en derechas, no entiendo como aguanto a mi suegra, cada vez que la veo  tengo que morderme la lengua para evitar un conflicto global de consecuencias inimaginables. Me dice la buena señora que  "Franco hizo muchísimo por España", sobre todo limpiarla de rojos y quitarnos la libertad a todos.
Cuanto daño ha hecho el Nodo en el tierno cerebro de esa generación, las inauguraciones de pantanos con Franco a la cabeza y el seiscientos. La señora azul siempre acaba defendiendo sus teorías dictatoriales con esta frase tan original :  " una cosa es la libertad y otra el libertinaje", en fin, dios aprieta pero bien.

       Vaya, me he despistado, me he puesto a pensar sin darme cuenta. Voy a visualizar colores, esta técnica es muy práctica para evitar el parloteo mental. Verde ......... la oscuridad es verde............., este color siempre me recuerda al Romancero Gitano de Lorca. Roberto Bolaño era muy ácido con la clasificación de los poetas homosexuales. Los dividía por sus tendencias sexuales en: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas y ninfas. Poesía y sexo, binomio eterno. Es plausible aunque infructuoso el esfuerzo de muchos escritores de literatura erótica, intentando describir sensaciones que no se pueden plasmar en un papel, que no se pueden transcribir en palabras. El sexo vive en el hoy, en el directo, con toda la locura que conlleva y utilizando todos los sentidos, sobre todo el del tacto. Todo lo demás son sucedáneos. La paja en el ojo ajeno, ¡vaya frase!, eso si que es una perversión.

       Ya estoy derivando en la verborrea mental, no hay manera, lo intentaré con un mantra.   Ommmmmmmm  .......ommmmmmmmm..........., dicen que este mantra es el sonido que producen las galaxias en su viaje por el universo....ommmmmmmm ........ , joder, el sonido que oigo y no me deja concentrarme es el del perro del vecino de arriba que ladra como un poseso. Voy a subir el volumen de la música para no oír al perro. Quizá está un poco fuerte pero todo sea por el yoga. Ommmmmmmm ........... , llaman a la puerta, ¿quién cojones será ahora? Abro y veo al capullo de mi vecino apuntándome con el dedo y vociferando: “se ha creído que su casa es una discoteca, voy a llamar a la policía”, y yo le contesto sin acritud: “se equivoca, esto no es una discoteca, es un puticlub y su mujer no ha venido hoy a trabajar", cierro de un portazo y le oigo maldecir en hebreo.

       He vuelto a perder el hilo, esta sesión de yoga se está convirtiendo en un desastre, solo me queda utilizar la postura del loto, estas meditaciones nunca me han fallado. He perdido flexibilidad pero puedo cruzar las piernas, no sin esfuerzo. Visualizo la paz, la armonía, expiro, inspiro............ , pero un dolor agudo como la dentellada de un tiburón atenaza mi pierna izquierda, es una rampa. Veo las estrellas esta vez sin hacer yoga, maldigo mi suerte y abandono esta caótica relajación.

       Suena el teléfono insolentemente y como Clint Eastwood en La muerte tenía un precio, lo miro desafiante con cara de asesino  y voy a por él:

             - Si, ¿qué pasa? - pregunto airado.
             - Buenas tardes .....  - me dice una voz de mujer, y presumiendo una oferta de telefonía móvil, la interrumpo al borde de la crisis nerviosa:
             - Ni buenas tardes ni leches, ya estoy hasta los cojones de vosotros, ¿me oyes?

             - Pero que te pasa boludo, soy Carla.

             - ¡Carla! - pronuncio su nombre con la voz de Forrest Gump y ahora soy consciente, es Carla, el bombón argentino del pub irlandés, creo que he metido la pata hasta el fondo.
             - Te llamo para ir a cenar y me montas un kilombo, gallego. Tenés que hacer un poco de yoga, pelotudo. Chao.

Me quedé con el teléfono pegado a la oreja, oyendo los tonos de su ausencia y pensando en su última recomendación sobre la  meditación. El yoga debería estar prohibido.

          

El pasajero

       Hace más de veinte años trabajé en el puerto de Alicante, tenia una pequeña barca con un motor de 250cc. de quinta o sexta mano, cuatro plazas y ninguna medida de seguridad, era lo más parecido a una patera. Por ochenta pesetas tampoco me podían pedir un yate, pero esos viajes a la isla de Tabarca me permitieron retomar mis estudios que abandone a los quince años y al mismo tiempo pude ayudar a mi familia. Cuando amarraba la barca al final del día, siempre visitaba a Hugo, un viejito de pelo blanco, un artista que dibujaba quemando y tallando la madera, obras de arte selectas, pero las verdaderas perlas eran las narraciones de algunos episodios de su vida y sobre todo sus reflexiones que visitaban lejanas y oscuras zonas de sabiduría. Hablando sobre el crecimiento interior, decía:

                " una persona normal anclada en el miedo, si no crece día a día, es un candidato a la neurosis. Los datos redundantes que almacenamos de manera mecánica, no sirven para nada si no aprendemos lo esencial "
        ¿Como podía crecer y conseguir porciones de sabiduría? Hugo proponía desandar el camino realizado hasta ahora, empezar de cero y leer los millones de mensajes de nuestra cadena genética. Esa era su fórmula, pero yo no tenía ni idea de como llevarla a la práctica.
       El primer pasajero que llegó al puerto esa mañana, era un profesor universitario que realizaba un estudio biológico en la isla de Tabarca. Vestía un traje clásico color gris marengo, su avanzada edad y su pelo blanco, me recordaba a Hugo, aunque no así en la manera inquisidora de interesarse por mis conocimientos:

            -- Yo he dedicado toda mi vida a la cultura, ¿Ha oído hablar de la física cuántica?
            -- No tengo ni idea  - le dije.
            -- Pues es el secreto de la vida, ¿y de la antigua Grecia que me puede decir joven?
            -- Que inventaron las olimpiadas - le dije con ironía, sin saber a que venía tanta pregunta, ¿sería un nuevo concurso de televisión?.
            -- ¿Que me puede decir de Descartes? - contraatacó el profesor.
            -- Es el que ganó el campeonato de póquer de este año, ¿no? - ya me estaba cansando su tono prepotente y se lo hice saber con mi mirada.
            -- No se da cuenta joven que con su ignorancia prácticamente ha desperdiciado su vida. - El viento arreció tanto que interrumpió el discurso del profesor. La barca estaba a punto de zozobrar por las olas.
            -- ¿Sabe nadar profesor? - le dije, preparándome para lo peor.
            -- No - dijo aterrado.
Rápidamente saqué el asiento de madera de pasajeros y se lo dí al profesor para que le sirviera de salvavidas, era lo único que flotaba en la barca.
             -- No lo suelte por nada del mundo y rece si sabe.
       A los pocos segundos volcamos y al sacar la cabeza a la superficie, no había barca ni profesor. Intente bucear para buscarlo pero apenas había visibilidad.
Nadé unos dos kilómetros hasta el puerto y le conté lo sucedido a Lucas, el más veterano de los barqueros que estaba conmigo esa mañana. Lucas me aconsejo que no comunicara el hecho a la policía, no creía mi relato. Me dijo en voz alta, varias veces y acentuando cada silaba como si yo estuviera sordo:
             -- Cuando has salido del puerto esta mañana estabas solo, no había ningún pasajero.

       Anduve sonámbulo y sin dirección durante horas preguntándome que me había pasado, no sabía si había perdido la cabeza, pero la vieja barca desde luego que sí. Después de cambiarme de ropa y tranquilizarme, fui a la tienda de Hugo. Estaba sentado de espaldas trabajando con unas pieza de madera, me saludo sin volver la cabeza,
             -- Hola barquero, vienes pronto hoy, ¿No habrás naufragado?
             -- Si Hugo, ¿Como lo sabes?
             -- Bueno, es una posibilidad y he acertado. ¿Estás bien?  
Le conté cronológicamente todo lo que me había pasado y mi preocupación por haber tenido esa alucinación. Hugo me escuchaba sin inmutarse, como si ya lo supiera todo, hasta que comenzó a darme su versión.
             -- Creo barquero que esa alucinación ha sido un sueño dentro de la consciencia, a veces nuestro subconsciente nos quiere enviar un mensaje claro y se manifiesta así. El profesor perdió su vida por desconocer lo importante, lo esencial, que era saber nadar; de nada sirve en ese momento la física cuántica.
             -- ¿Debo preocuparme por la alucinación, Hugo? - le pregunté sonriendo.
             -- Por supuesto que no, pero si no quieres que te encierren no se lo cuentes a nadie.        
       Le di una palmada en la espalda como despedida y al girarme vi  la madera que estaba tallando, eran restos del asiento de pasajeros de mi hundida barca. Le quise preguntar como había llegado hasta aquí, pero como si hubiera leído mi pensamiento se adelantó diciéndome:
             -- Hoy ya has agotado el cupo de preguntas. Hasta mañana barquero.

Atraco

        Tengo que reconocerlo, soy un atracador. Mientras espero el momento del atraco, viajo por mi memoria recordando como se produjo esta transformación. Todo empezó cuando fui despedido del banco después de una fusión. Tras varios meses de lunes al sol, la separación fue un mazazo, un jarro de agua fría. Ella se cansó de mí y yo seguía colgado de ella. Quede encerrado en una pesadilla de la que no podía despertar, me sentía victima de una maldición, de un hechizo de magia negra. Pintaban bastos y para colmo, las facturas, las multas y los avisos de embargo acudían como un bombardeo masivo, sin compasión. La angustia fue apoderándose de mí, estaba sumergido en la desidia y cada día más hundido, si no conseguía dinero rápidamente, estaría en pocas semanas durmiendo en la calle. Después de varias infructuosas entrevistas de trabajo, una luz se encendió en mi cabeza y supe en que sector quería trabajar, en mi mente solo había una palabra escrita en letras de neón: ATRACO.

Llamé a Damián y a Marta, parados y desesperados como yo, con la moral por los suelos. Les propuse crear una sociedad para traspasar fondos desde los bancos a personas necesitadas. Esas personas necesitadas de momento éramos nosotros, y ese traspaso de fondos se llamaba atraco a bancos y a furgones blindados. No se lo tomaron en serio y tardaron varios días en reaccionar.  Tras desarrollar el proyecto, poco a poco fuimos reclutando a los mejores atracadores, valorando sobretodo su perfil personal. En pocos meses éramos una grupo armado, organizado y disciplinado, con armas y explosivos suficientes para volar paredes de acero, pero siempre con la premisa de evitar daños colaterales y bajas humanas.

   
Los minutos anteriores al atraco eran los más tensos: 
me ajustaba el chaleco antibalas, sacaba minuciosamente el pasamontañas del bolsillo de la chaqueta y repasaba cien veces todos los detalles. Miraba el reloj otra vez, era la hora y las pulsaciones se disparaban. Los ocho componentes del comando arrancamos los dos camiones, y sin miedo pero con la adrenalina fluyendo con fuerza por las venas, preparábamos la emboscada del furgón blindado. 

Cuando trabajaba en el banco robaba a pensionistas, a familias con problemas para llegar a fin de mes y preparaba desahucios para expulsar a las victimas que no podían pagar la hipoteca de sus pisos. El banco se quedaba con el piso y con el dinero que habían pagado anteriormente la víctima, y a pesar de no ser un negocio redondo para los banqueros, todos sabemos que la banca siempre gana. Ahora ayudaba al proceso de devolución del dinero que los bancos habían robado anteriormente a la gente. Era de justicia, no me sentía un ladrón, en todo caso un transportista. 

        En el momento del atraco, el furgón apenas opuso resistencia, incluso diría que había cierta sonrisa cómplice entre los guardias de seguridad de la compañía. Era el décimo atraco en un año y cada vez sucedían de una manera más surrealista, como si de una silenciosa fiesta popular se tratara. Todo el dinero "recaudado" sería utilizado para crear cooperativas, subvencionar centros de rehabilitación social y laboral, para la concesión de microcréditos que ayudarían a mover lentamente el complicado engranaje económico desde abajo. Nuestros trabajadores y colaboradores aumentan sin parar porque juntos podemos, porque somos la nueva mafia con tentáculos de seda, somos la marea que suave y firmemente ocupa de nuevo la playa que le pertenece, somos la tormenta que alejará de nuestros bolsillos a los corruptos.

Anoche tuve un sueño

         Anoche tuve un sueño, soñé que los soldados eran sabios pensadores, embajadores de la paz, mediadores entre pueblos en conflicto, reconstructores de ciudades quemadas, cicatrizadores de heridas, puntos de apoyo de nuevas generaciones libres de odio. 
       
        Anoche soñé que no eran necesarios los ejércitos, que no existían pobres ni marginados, ni religiones ni fronteras, soñé que recuperábamos la consciencia y protegíamos a nuestros animales y a la Tierra.


       Anoche soñé que nuestra vida era una fiesta y que un río brillante de solidaridad bañaba muestras calles y nuestras almas.


       Anoche soñé que descubríamos la razón de nuestra existencia ............pero hoy he despertado.       
              


                            

Monjas millonarias

-Doctor, esta noche he soñado que a unas monjas le robaban millón y medio de euros que tenian en un armario. ¿Que puedo hacer?.
 -Tómese dos pastillas por la noche, o mejor, todo el frasco.                                                            
                                                                                                   
El robo en el convento cisterciense de Santa Lucía en Zaragoza, lejos de aclararse, está adquiriendo tintes de novela de intriga. A los interrogantes de qué hacían unas monjas de clausura con un millón y medio de euros en efectivo guardados en bolsas de plástico y quién los robó, se sumó ayer una nueva incógnita, el cambio de versión de las religiosas tanto en la suma sustraída como en su procedencia.

El abogado de las monjas se encargó de puntualizar ayer en los juzgados de la plaza del Pilar, a donde acudió para personarse en la causa y ampliar la denuncia, que las monjas nunca declararon que les fueran sustraídos un millón y medio de euros, sino que en la denuncia que presentaron el día 1 de marzo, concretaron que fueron 450.000. "En distintos tipos de billetes, no solo de 500", ha apostillado esta mañana.

Según fuentes cercanas a la investigación, las primeras explicaciones de las monjas se hicieron entre las 7.30 y 8 de la mañana del día 28, cuando informaron a los agentes de la comisaría de distrito del barrio de San José que acudieron al convento, que "echaban en falta un millón y medio de euros" que, según indicaron, guardaban en bolsas de plástico en el interior de un armario. La policía científica pudo comprobar que se habían forzado tres puertas, la de entrada, la de la habitación donde se guardaba el dinero y la del mueble que lo contenía. Sin embrago, cuando el Grupo de Robos de la Brigada Provincial de la Policía Judicial se hizo cargo del caso y volvieron a tomar declaración a las religiosas, la monja superiora, que se personó en las dependencias policiales, dio la cifra de 450.000 euros.


Las monjas también se contradicen a la hora de explicar el origen del dinero en efectivo. En su primera declaración alegaron que provenía de los "ahorrillos" de 40 años. El 1 de marzo, "seguramente alertadas de que semejante cantidad podría ser constitutiva de delito fiscal", según una hipótesis de fuentes cercanas a la investigación, relataron que eran fruto de los ingresos por sus actividades de encuadernación y la venta de los cuadros de sor Isabel Guerra, la monja pintora. Ayer, el abogado también apostilló a la prensa que parte del dinero acababan de sacarlo del banco y tenían preparadas varias cantidades en efectivo para entregarlas como limosna.


La policía encargada del caso ya ha remitido un informe a la Agencia Tributaria que exigirá a la congregación que justifique la procedencia del dinero que guardaban las monjas. Esta mañana, sin embargo el abogado de las monjas no ha creído necesario que sus representadas deban probar de dónde viene."No están acostumbradas a dar explicaciones de lo que hacen", ha dicho, y ha comentado que ellas prefieren tener el dinero en el convento porque "dado que no pueden salir a la calle a menudo a sacarlo", así lo tienen a mano.
A las monjas no parece asustarles que el ladrón sea alguien cercano. "Ellas lo que quieren es recuperar su tranquilidad de espíritu para continuar con sus rezos y su trabajo".
                                                                       (Extracto de El País  09/03/2011)

Cabalgando en la tormenta

 


        No me ofrezcáis vuestros prejuicios, son pesados fardos que arrastran los masoquistas con patética resignación. No me apoyo en la tristeza ni en la melancolía, tan solo me sitúo  lejos de la envidia y de la vanidad, de las risas histéricas y de las lagrimas de miedo. Vivo sin remordimientos, sin creer en nada, sin fe y sin esperanza, sin la morbosa dependencia de la manada. No venero a mitos ni persigo sublimes ideales, porque nada me importa, todo me sobra, excepto tú.

        Viajo sobre las rojas redes de un universo carnal, y me elevo sobre vuestras miradas y sobre las leyes temporales que sin criterio alguno creáis y volvéis a destruir como castillos de arena. Rechazo los grilletes con cadenas que me ofrece la fundación humana y vuestros refugios apilados en la ciudad del miedo.

No formo parte del rebaño que adora a vuestros dioses de barro, no soy blanco ni soy negro porque no entiendo de colores, no soy de aquí ni de allí porque no distingo las fronteras, no pasto junto al rebaño porque no bailo al son de los tambores. Solo dependo de ti.

        Y como un depredador hambriento de tu cuerpo, te busco en el azote del huracán, en el bramido del mar chocando contra las rocas y en la furia del rayo que vomita truenos justicieros. Como un asesino desesperado, me aferro a tu cintura desnuda cabalgando en la tormenta y asedio tu volcán incandescente derramando mi lava voluptuosa en el fuego de tu herida que se abre lasciva para mí.
      

                                                        

El Sexto Mandamiento

              La pésima gestión que ha realizado la iglesia de la sexualidad propia y ajena, ha minado los cimientos de la institución de una manera tan contundente que podría ocasionar el desplome de todo el edificio cristiano en los próximos años. El principio del caos sin ninguna duda ha sido el celibato, la prohibición del sacramento del matrimonio para el clero a pesar de que en los primeros años los sacerdotes se casaban sin mayores problemas, y sin ir más lejos, la cabeza visible del cristianismo en sus inicios, los apóstoles San Pablo y San Pedro, estaban casados.

       La mano de hierro de la Iglesia llegó a sus cotas mas altas con el papa Gregorio VII en el siglo XI, que no solo se enfrentó al emperador Enrique IV, al que excomulgó, sino que proclamo públicamente su feroz misoginia dejando perlas como esta: "La Iglesia no puede liberarse de las garras del laicismo sin antes escapar de las garras de sus esposas". La Iglesia paso de pobre y perseguida, a rica y perseguidora. Había que evitar que los sacerdotes cedieran sus bienes parroquiales a sus viudas y descendientes, siendo obligados a aceptar el celibato y provocando la expulsión de sus mujeres e hijos que fueron vendidos como esclavos.

       Estas medidas provocaron que las mujeres de los sacerdotes fueran sustituidas por concubinas y que los excesos sexuales fueran moneda común dentro del clero. Los conventos cercanos a los monasterios eran utilizados como prostíbulos, con monjas que solo lo eran de nombre. Florecieron monasterios exclusivamente homosexuales y conventos que se convirtieron en refugios de lesbianas que habían huido del machismo reinante, de matrimonios impuestos o de la hoguera. El descubrimiento de pequeños cadáveres de recién nacidos enterrados junto a los conventos, destaparon innumerables casos de infanticidios que reflejaba la patética situación de la castidad del clero.

       El mantenimiento del celibato contra viento y marea ha sido un suicidio para el clero, una bomba de relojería que ha explotado y ha manchado a la Iglesia, convirtiéndose tristemente en símbolo de perversión sexual a los ojos de la sociedad laica que se ha cansado de callar y ahora denuncia. Oímos repetidamente al papa Ratzinger pedir perdón por los abusos sexuales que han cometido sus sacerdotes por todo el mundo y en todas las épocas, cuando el sabe muy bien que pedir perdón no es suficiente.

        A pesar de los fichajes de sacerdotes africanos, latinoamericanos y europeos del este, la edad media del clero en España es de 60 años y dentro de 20, se calcula que solo quedará la cuarta parte de ellos. Ante este incierto futuro, la Iglesia debería soltar lastre y preparar una gran fiesta de despedida de la castidad, de todos los dogmas delirantes que ya nadie se traga, y presentarse como un partido político que luche por el poder y por el sueño oculto del Cristianismo y de todas las religiones: gobernar en el cielo.......... y en la tierra.