Cerebros en formación

        El pesimismo se había mezclado con el aire oscuro, espeso e irrespirable que se pegaba a la piel como un chicle viscoso. Salí temprano de la colmena de apartamentos donde había pasado la noche, miré hacia arriba con cuidado para evitar que me cayera algún suicida víctima de la crisis y me adentré en una de las calles bombardeadas, llenas de escombros, de vehículos calcinados, de restos humanos chamuscados y amoratados. Los edificios registraban las marcas de viruela producidas por las esquirlas de las bombas de racimo, y por más que lo intentaba, no recordaba cuando había empezado esta guerra ni por qué, solo sabía que el fin del mundo era inminente. Necesitaba una respuesta antes de que todo acabara.   
                                                                   
        Los predicadores callejeros apostados en las esquinas anunciaban la llegada del juicio final sin conseguir la atención de los supervivientes que deambulaban por las calles. Uno de los predicadores se giró hacia mí con sus ojos alucinados, no hablaba del fin del mundo como los demás y por su manera de comportarse juraría que estaba esperándome. Se tambaleaba ligeramente subido a una especie de barril semidestruido y una sucia túnica blanca cubría parcialmente su cuerpo. Extendió los brazos hacia mí y gritó:
        “¡Tenéis el tesoro más valioso que jamas hayáis imaginado!, la estructura más compleja, misteriosa y mágica que existe en el universo: el cerebro. No busquéis respuestas fuera de este mundo ni en el fondo del mar, están dentro de vosotros”. 
Yo seguía caminando sin perderlo de vista, sin fiarme demasiado. Podría ser un neurocirujano contratado por el gobierno, o quizá peor, un antropólogo en paro.

         El mensaje del predicador penetró como una bala entre mis ojos y despertó mi fascinación dormida por el cerebro humano. Desde los primeros homínidos hasta hoy, su volumen se ha multiplicado por cuatro y si continúa esta pauta de crecimiento desproporcionado, en un millón de años podríamos ser grandes cerebros con patas. Si para entonces no hemos destruido el mundo, es posible que tengamos la suficiente madurez como para utilizar el cerebro correctamente, vamos, sin joder a los demás, ni a los animales, ni a nuestro propio planeta. Como una alcahueta ociosa, solo por ver desde una mirilla angular el desarrollo de esa época, vendería una vez más mi alma al diablo.   
                                                            
        Una de las características más destacadas del cerebro es la plasticidad. El aprendizaje y la información alteran el mapa de conexiones de las células cerebrales modificando su funcionamiento y  la forma del cerebro. Un pensamiento, una canción o un libro, pueden modificar la estructura física de nuestro cerebro. Una sonrisa crea una encrucijada de neuronas positivas y un mal día nos sumerge en las entrañas del infierno, pero el guión, el decorado, la banda sonora y los protagonistas, los perfila ese director de películas cotidianas que es el cerebro, un dios en formación que puede crear mundos a la carta.                                                                                                                                                
         Dentro de un tímido rayo de sol, millones de partículas en suspensión bailaban extrañas danzas. Me detuve y dirigí las palmas de las manos hacía el sol para empaparme de toda su energía, recordé los pasajes especiales y mágicos que había vivido hasta ese día y comprendí que esos momentos no se perderían en el tiempo “como lagrimas en la lluvia”, sino que formarían parte del gran cerebro colectivo que lucha por recordar.
En mi camino de vuelta habían desaparecido todos los predicadores, solo veía aliados, las calles eran valles húmedos, los pájaros eran envidiados en silencio por los almendros y una atmósfera fresca envuelta en perfume de mujer susurraba palabras dulces como la miel.

                                                                                                                         

Tocar por la cara

        Prácticamente todos los componentes del grupo estamos en el paro, viviendo los lunes al sol, y sin saber muy bien cual ha sido el proceso que nos ha llevado hasta aquí. De vivir como reyes, bueno, como duques, hemos pasado a vivir con una incertidumbre económica que a veces nos impide conciliar el sueño. Juan Luis, malvive dando clases de piano y yo hago lo mismo con la guitarra; Nestor, el bajista, trapichea en el rastro de la Explanada intentando llegar a fin de mes, y Rober, el batería, no sabemos como subsiste, pero lo hace.
Nuestro jazz rock no ha llenado estadios aunque en los pubs de la costa nos conocen bien, y si el placer por hacer música nos ha llevado a tocar en directo sin importarnos demasiado el dinero, ahora es nuestra única salida para sobrevivir porque los cuatrocientos euros del paro no nos llegan ni pa merca ni pa pipas.


      Acudí a los pubs de la zona para concertar alguna actuación, pero toda la ronda de visitas fue decepcionante. En Benidorm solo querían orquestas para el imserso y la tercera edad europea establecida en la costa. En Campello estaban cerrados todos los garitos por la crisis y los de Alicante apenas te pagaban para cubrir gastos y tomar unas cervezas, pero cuando ya había tirado la toalla, Juan luis me llamó contándome que el dueño del restaurante situado en la impresionante planta 22ª del Hotel Gran Luna, quería que tocáramos en la terraza del ático. ¡Era un milagro! En ese momento volví a creer en dios y hasta en la secta de la cienciología si hubiera hecho falta.
       
        A las dos horas ya estaba allí vestido de persona decente y oyendo el parloteo espídico del gerente, generoso en carnes y rojo como un vikingo. Sentados en una mesa del restaurante desde donde se veía toda la costa hasta el Cabo de Santa Pola, me contó que nos había visto tocar hacía unos meses en Calpe y pensó que nuestra música encajaría perfectamente en el ambiente del restaurante, pero sin rock, ahora solo quería que tocáramos jazz instrumental para amenizar la  terraza y el restaurante. Era música un poco capada, pero por lo menos no me pedía que tocáramos el Que viva España, e insistió en la campaña de publicidad que se iba a realizar en la radio en la que se citaría nuestro nombre.
Yo escuchaba todas sus ocurrencias con movimientos afirmativos de cabeza y algunos "claro", esperando que me dijera de una vez la cuantía de la remuneración por tocar cinco días a la semana, es decir....... la pasta, el parné, la guita; hasta que por fin se decidió:

        - Bueno, las dos primeras semanas estaréis de prueba, y a partir de la tercera, si los clientes están satisfechos, que eso se nota, hablaremos de dinero y os pagaré a partir de la tercera semana, ¿qué te parece?  - mi mirada se fue a la mesa de cristal en la que estábamos para evitar que mis ojos reflejaran los adjetivos que pensaba dedicarle a su propuesta, pero después de un par de segundos me entraron ganas de reír, de descojonarme, y también tuve que mirar a la mesa para disimular y reprimir la risa. Analizando la situación y sabiendo que jugaba con negras, pase al contraataque y le propuse una oferta que no podía rechazar:                                                                                                                                                                                                                                 - Me parece bien su propuesta y como agradecimiento quiero proponerle una oportunidad de negocio. Mire, en mi casa somos ocho, no hay ninguna mujer que nos eche una mano y hacer la comida para todos es complicado. Me gustaría que viniera un cocinero y un camarero de su restaurante durante un par de semanas para que nos alimenten adecuadamente, y si el servicio es aceptable, a la tercera semana podemos hablar de dinero. ¿Qué le parece?  - el vikingo se levanto como un resorte y con un lacónico "hemos terminado", me invitó a abandonar su hermosa terraza con sus maravillosas vistas aéreas y su confortable restaurante; puse cara de no entender su actitud porque la oferta era cojonuda, más o menos como la suya.  Antes de irme, vi un par de aves flotando con sus alas extendidas y si no fuera porque me encontraba en el centro de Alicante, hubiera afirmado que eran buitres buscando carroña.  

                                

                                                     

No censuréis la música

              Etapa oscura como pocas la del régimen de Franco en la posguerra, donde la censura surgió como azote moral y prevención del pecado. "Los bailes agarrados son un peligro para la moral cristiana", aseguraba el arzobispo de Sevilla que amenazó a sus sacerdotes con la suspensión de sus funciones si se atrevían a absolver a los que bailaban con fines pecaminosos. En la década de los cincuenta se hicieron famosos los carteles en los que se veia a una pareja bailando con la silueta del diablo superpuesta y un texto que rezaba: "Joven, diviértete de otra manera". Para los jóvenes de esa época, con las hormonas en estado de excepción, no solo era una diversión, era una necesidad que la dictadura les negaba, abocándolos a la represión sexual, a la castidad forzosa y al sucedáneo de las prácticas onanistas, corriendo el peligro de caer en la ceguera justiciera.

    

           El aparato del estado gestó un organismo llamado coloquialmente "la censura", que debía evitar que circuláramos por el lado salvaje de la vida, la derecha más rancia se puso las pilas, si señor. Si pudiéramos reconstruir algunos gags que montó la censura en esa época, Santiago Segura los rechazaría para su próxima película por excesivamente delirantes.
La dictadura consiguió traumatizar las mentes de varias generaciones de españoles, tratándolos como deficientes mentales y permitiéndoles avistar la vida solo desde ventanas muy pequeñas. No me sorprende que en los años setenta, miles de españoles no cinéfilos viajaran a Perpiñan para ver "El ultimo tango en París". Nosotros siempre hemos sido más proclives al aceite que a la mantequilla y sin ninguna duda esa fue la causa por la que se censuró la película en España.

          Como el control de la libido de los españolitos les parecía insuficiente, la censura arremetió contra la música que venía del infierno exterior, siendo objeto de un estudio minucioso; los perros de presa ladraban y las tijeras se afilaban.

Un clásico de la censura fue prohibir o modificar las portadas de los discos de vinilo. Al Sticky Fingers de los Stones, el de la famosa bragueta, le censuraron la portada que fue sustituida por una mano saliendo de una lata. Como repugnante, la portada "española" de Dedos Pringosos se llevaba la palma.

 

        En uno de los discos de Patti Smith, se podía ver una pipa de hachís y un lema que decia: Vive L´anarchie. Se colocó un adhesivo negro que tapaba ambas herejías, aunque este se podía despegar fácilmente, era del todo a cien.

           El Quadrophenia de los Who también sufrió el tijeretazo de la censura. En la carpeta interior se veía a un joven en la cama de su habitación y un póster de una chica desnuda, no se les ocurrió otra cosa que pintarle un biquini negro muy apañado a esa perversa fulana. Pornografía feroz que había que evitar a toda costa.

          La portada del disco Country Life de Roxy Music, tampoco pudo pasar el filtro: dos chicas en bragas deslumbradas por los faros de un coche. ¡Una de parches por favor! Podían pasar por lesbianas, y eso si que no.

          A Lou Reed, le birlaron el tema Heroin en su disco Rock and Roll Animal. En la portada del Diamon Dogs de Bowie, los genitales perrunos que aparecían discretamente en el dibujo del Bowie-perro, fueron pintados de negro. Todavía me pregunto si esos genitales podían escandalizar a alguien o solo a la mente calenturienta del censor.

        El disco Zuma de Neil Young, fue vetado en todas las emisoras de radio porque el estribillo decía: "Cortez Cortez, what a killer". Yo no se lo que hizo Hernán Cortés en América, pero aquí nos lo vendieron como un conquistador heroico, no como un asesino de aztecas.

       Donde realmente se lució la censura fue en el American Pie de Don McLean. Cuando cantaba: "..la santísima trinidad cogió el último tren hacia la costa", se introdujo una especie de pitido molesto para evitar que se oyera la blasfemia. ¡Menudos chapuzas!

                                                                                                              

                                      

Asesinos legales

                           

         Si las santas escrituras proclaman claramente la defensa de la vida y el rechazo de la pena de muerte como manera de expiar los pecados, ¿por qué entonces los gobiernos más conservadores y los núcleos de población más radicales y ultrarreligiosos son los más proclives a la aplicación de la pena de muerte?  Esto sucede en todo tipo de sociedades y religiones desde hace muchos siglos. Sin ir más lejos podemos recordar las fechorías cometidas por la banda de la santísima inquisición en la Europa del siglo XV, quemando vivos a los herejes y a las brujas. Un gran espectáculo luminoso al abrigo de la hoguera. Así habló el Génesis sobre la pena de muerte:


          “..el que atenta contra la vida de una persona, hiere gravemente el infinito amor de Dios, por tal razón se enfrenta al Creador y se hace reo de condenación. Solo el arrepentimiento sincero de la gravísima culpa cometida puede reintegrarlo a la gracia y a la amistad de Dios, que siempre espera el retorno del pecador para acogerlo con ternura en sus brazos.” (Génesis, 1-26)

       "....Caín respondió al Señor: Mi crimen es demasiado grande para poder soportarlo. Desde hoy, deberé esconderme de tu presencia, iré por el mundo errante y fugitivo para no ser asesinado. El Señor replicó: Si alguien mata a Caín será vengado siete veces. Luego el Señor le marcó con una señal para que no le mataran quienes se encontraren con él." (Génesis,4,13-15)

        Algo similar podemos decir del Coran; según Mustapha Bouhandi, profesor de la Universidad Hassan II en Casablanca, los argumentos en favor de la pena de muerte basados en el Corán responden a una lectura errónea del libro sagrado:

        “Los regímenes árabes la mantienen porque la consideran su principal instrumento de represión, y no quieren perderlo. La mayoría de esos regímenes no están legitimados en las urnas y creen que cualquier clase de oposición que goce de apoyo popular es una amenaza. La pena de muerte es para ellos un medio efectivo de eliminar opositores, o al menos de intimidarlos y frenarlos. A menudo estos opositores son liquidados sin que medie juicio, incluso sin que sus familias jamás sepan sobre su ejecución o sean capaces de organizarles un funeral. La justicia depende del deseo de los poderes gobernantes. Cada condena a muerte, incluso en casos no políticos, está influida políticamente.”

        El partidario de la pena de muerte, exhibe una mezcla de odio y miedo que le lleva a desear la muerte de los diferentes. Somos juez y parte, y por lo tanto responsables en mayor o menor medida de la integridad de todos los miembros de nuestra sociedad. Por nuestra sangre circulan genes durmientes de asesinos, violadores y sádicos impenitentes, y aquellos que son lapidados, electrocutados, envenenados y ahorcados, son un reflejo de nosotros mismos en diferentes circunstancias.
Es preocupante que todavía tengamos que ver en los mapas de los ejecutores de las penas de muerte como estan incluidos paises tan ilustres como USA, Japon y China, y de forma clara, las cifras de la pena de muerte indican la existencia de una sociedad enferma.

El silencio agrieta las sombras de la espera,

las lagrimas de miedo exploran las mejillas,

y el salvador de almas reza una oración,

mientras la muerte danza en el corredor

con su siniestra aliada, la letal inyección. 

Los justicieros deciden quien muere

como díscolos dioses despiadados,

ellos son jueces, son verdugos 
y también son asesinos.

El influjo de la luna

        La música del pub había dejado paso al sonido que desprendía el partido de fútbol. La cerveza y el whisky eran el hilo conductor de todos los que estábamos allí, entre trago y trago, todos miraban nerviosos e hipnotizados la pantalla plana de 50 pulgadas como a un nuevo dios, y no era para menos, un  Barcelona-Madrid paraliza a medio planeta, eso dicen. Los comentaristas aceleraban sus palabras cantando el partido a ritmo de ranchera, prolongando la  última silaba indefinidamente hasta que desaparecía en el espacio convertida en ondas hertzianas. En el pub casi todos se conocen, no había tensión entre las dos aficiones, más bien diría que había cierta complicidad no exenta de comentarios irónicos que se lanzaban uno y otro bando entre risas descontroladas. Al finalizar el primer tiempo perdíamos 2-0 y me di cuenta que como aprendiz de hooligan no tenía futuro. Lentamente fui preparando mi retirada.


         - Damián, el fútbol es un juego extraño, no me convence. Sería más lógico que estos veinte tíos corrieran detrás de una gogó sin ropa, como el galgo corre tras la liebre mecánica  -  bromeaba con él y los dos  argentinos que nos acompañaban mientras me despedía.

        -  No abandones, tienes que venir al campo y ver un estadio repleto de hinchas enloquecidos, vituperando al arbitro con una selección de insultos tan vasta y variopinta que se podría escribir una enciclopedia. Cuando sales de los vomitorios, lo primero que choca contra tus ojos es un gran tapiz verde, inmenso, exhalando un profundo olor a hierba recién cortada que se mezcla con el olor a puro de domingo; el humo de esas hojas selectas de tabaco forma mil figuras que se retuercen en el aire resistiéndose a ser absorbidas por el cielo, mientras el balón realiza trayectorias imposibles hasta que penetra, se introduce, se mete en la portería en un éxtasis colectivo, es el gol. Quédate, tu equipo puede ganar o perder, pero nunca caminarás solo - me dijo Damián, irónico.

        - ¿Eso es el fútbol?, tú me has contado otro espectáculo, no puede ser el mismo deporte; si fuera así, yo estaría todos los domingos en las gradas. Me voy a casa, no me encuentro con ánimo para ver la segunda parte - me despedí y le deseé suerte al Madrid, como si me importara algo.


          Al salir del pub, el frío de enero me recibió de manera hostil congelando los extremos de mis orejas, solo escuchaba mis pisadas sobre un pavimento gris y mientras caminaba, intuía una mirada inquietante sobre mi cabeza; era una luna grande y rojiza que iluminaba el cielo como un enorme balón de fútbol. Durante unos segundos me detuve, la miré fijamente y observé sombras en movimiento que formaban la cara de una mujer. Los chamanes de Sonora creen que en la luna quedan grabados todos los acontecimientos que han sucedido desde el comienzo de la vida en la Tierra, y si eres víctima del influjo de la luna por una fuerte exposición a ella, aunque solo sea durante unos segundos, puedes retroceder en el tiempo sin posibilidad de volver al presente. Al bajar la cabeza, noté un ligero mareo que me hizo detenerme nuevamente; no había duda, era el efecto de la luna. Sonó el móvil y apareció un nombre parpadeando en la pantalla....... Dulcinea. Raudo y veloz, monté en mi Rocinante turbo y me apresuré al encuentro de la señora del Toboso, sorteando temibles gigantes de hormigón y arriesgando mi vida por los peligrosos desfiladeros de la M-50, hasta llegar al  Molino Rojo.
                                                 
                               

Garzon y los policías de la red

        He abandonado definitivamente el periodismo, bueno, la verdad es que me han vuelto a despedir. No puedo llegar al nivel de surrealismo que me piden ni siquiera manipulando las noticias, porque la realidad lo supera todo. Un periodista independiente tiene muchas papeletas para acabar en la cola del paro, puede ser acusado de anarquista perroflauta o de cosas peores. Si se vende, tendrá que comulgar con ruedas de molino y para conseguir justificar lo injustificable no tendrá más remedio que echar mano de los guiones de las películas de los hermanos Marx. Esta profesión tiene un futuro incierto.

     
        Yo ya no entiendo nada: la Falange pide justicia en los juzgados, los de la trama Gürtel juzgan a Garzón. ¿Pero esto que es? ¿Qué pasa con la justicia?
Garzón ha encarcelado a la cúpula socialista del Gal, a criminales de guerra, a terroristas, y ha destapado la financiación ilegal de los dos partidos mayoritarios. Ante este curriculum espectacular, las fuerzas del mal no se han rendido y al superjuez le han puesto otro palo en la rueda. A Garzón se la tenían jurada unos y otros; la aplicación de la Memoria Histórica y los apellidos ilustres que han sido salpicados en la investigación de corrupción y financiación ilegal del PP, ha sido la gota que ha colmado el vaso y quizá los últimos casos del juez Garzón.
Claramente podemos apreciar como el poder judicial está tan pringado como el político, los “minidioses” de la Audiencia Nacional están juzgando a Garzón por encargo y por motivos políticos, pero por lo menos no será eliminado mediante bombas a manos de la mafia como sus colegas italianos Falcone y Borsellino, sino con su propia medicina: tres juicios.


        Los norteamericanos no se complican tanto la vida, mandan al FBI a cualquier rincón del planeta para luchar contra los enemigos de la civilización, y como si fueran superhéroes, cierran portales de Internet para proteger un derecho y vulnerar otro. Al margen de la moral de los dueños de Megaupload (nos intentan manipular con las historietas del travieso Kim Schmitz), no se pueden cazar moscas a cañonazos, así no se va a solucionar el problema de la piratería. Internet no es propiedad de nadie, con más orden y menos libertad lo único que van a conseguir es unir todavía más al colectivo de internautas que no quieren pagar por nada. La única manera de atajar la piratería es bajar los precios en la red, eso lo sabe muy bien la industria de contenidos, el modelo actual no funciona, ganar menos y vender más es la clave.                                

                                                                             

Diario El Surrealista

          Es cierto, me han tirado de todas las empresas en las que he trabajado estos últimos tres años, pero ahora me ha fichado el diario “El Surrealista” y voy a demostrar que puedo realizar una labor digna desinformando, que por si alguien no lo sabe, desinformar es la función principal de un periodista polarizado.
        Ya que todas las noticias que leemos en los periódicos están manipuladas, yo directamente me las voy a inventar, porque...... seamos sinceros, la verdad nunca ha estado de moda y esto lo podemos rentabilizar a nuestro favor, periodistas reconvertidos en escritores de fábulas y de cuentos. El periodismo está cambiando, y tanto es así que a partir de ahora los periódicos en los kioscos estarán situados en las estanterías de los cómics.
        Aquí empieza el primer número del diario El Surrealista, y debo confesar que todos los artículos tiene el sello de "copiar y pegar", pero copiar el talento de los demás supone un gran sacrificio, puedes sufrir un esguince en el dedo índice al utilizar el ratón y .............. en fin, es un currazo. El diario es totalmente gratuito aunque se aceptan donaciones (no inferiores a 50 €, por dignidad profesional), herencias, bienes inmuebles y jamones de jabugo.

                                                     El Surrealista  Nº 1    
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        La cadena de radio progresista Pope, denuncia que a Cupido se le están desviando las flechas. El amor y el sexo son conceptos coincidentes, pero las flechas se clavan en zonas distintas.

 

            Palabras del ministro de trabajo en la fiesta del 1 de Mayo:  "El trabajo excesivo daña las relaciones sexuales. ¡Enhorabuena a los parados!"
 

         Un estudio realizado por la asociación protectora de cangrejos huerfanos, advierte que el 99%  de la población se descarga películas del internés por la cara. El gobierno estudia la posibilidad de detener a los que no lo hagan.  

     Nueve de cada diez dentistas afirman que los informativos de la televisión dan más miedo que el asesino de la motosierra en La Matanza de Texas.

El Papa promete ofrecer más espectáculo en la próxima visita que haga a España, y al mismo precio.

 


          La asociación Vírgenes sin Fronteras advierte que la pornografía se ha extendido a otras especies y piden enérgicamente a las autoridades que todos los gatos lleven pantalones.

        Anthony Randall, del estado de Minnesota, ha sido proclamado el tío más gilipollas del año. Le espera un gran futuro político, sin ninguna duda.

      Después del exito de la campaña del "aveinte", la DGT estudia instalar el nuevo cartel de "adiez" en las autopistas para ahorrar gasolina. Se permitirá hacer ganchillo mientras conducimos, la depilación a la cera y la declaración de la renta.

 Aznar advierte a la población mundial del riesgo de sufrir un ataque global debido al descubrimiento de una nueva arma de destrucción masiva, las palomas de la paz.

Por solo 10 € mensuales, puedes apadrinar a un banquero. Piensa que debido a la crisis no puede veranear en el chalet de la sierra ni utilizar el barco que tiene atracado todo el año en el puerto. 

Desde luego el asunto Urdangarín no es un problema imaginario, es un problema Real. Podemos aceptar que el "Dioni" se lleve 300 millones de un furgón blindado y hasta que Sabina le dedique una canción, pero que Urdangarín se lo lleve crudo..........

                                        

Hombres de honor

         Su único hobby es pasear a Arnold, su mascota. Rocco Motta siempre ha pertenecido al clan de la familia Borsalino, en el corazón de los dominios de la camorra napolitana. A los catorce años inicio sus actividades como vigilante de zona y a los veinticinco ya era guardaespaldas del capo del clan, Luca Borsalino. Diez años más tarde se encargaba de la distribución de los productos textiles que llegaban al puerto de Nápoles. Las extorsiones y los ajustes de cuentas los realizaba él personalmente, hasta que recibió un balazo en plena cara. La bala se introdujo por su boca y salio por la nuca. Después de 32 días en coma, Rocco nunca volvió a ser el mismo y fue "prejubilado". Era un gangster peligroso pero ahora es casi un vegetal, con una sonrisa permanente pero carente de alegría, es solo una caricatura de la mafia. Esta mañana ha vuelto a pasear a su canario Arnold por Vía Toledo, con su mini-collar y su cuerda de cinco metros para que pueda volar un poco.
 

         La fidelidad y el hermetismo que existe en la Camorra napolitana y en la Cosa Nostra siciliana, es mucho más fuerte que la devoción que exige cualquier secta religiosa o política. El significado original de la palabra mafioso se podría traducir como hombre de honor, paradojas de la vida. La extorsión en zonas dominadas por la mafia impregna todas las capas sociales. La familia mafiosa pide a cada empresa y comercio una contribución a cambio de seguir viviendo, convenciendo a los escépticos mediante la violencia y la intimidación. Rápidamente se va formando un imperio económico alrededor de  "la familia". Si el sector elegido es el de la construcción, la mafia amplia su radio de acción hasta apropiarse de canteras, cementeras e inmobiliarias. Poco a poco, al resto de empresarios del sector no les queda otro remedio que cerrar sus negocios y marcharse. Y así ocurre con todos los sectores productivos.

           Otro importante objetivo de las mafias es la apropiación de fondos y contratas públicas mediante sobornos. Las mafias modernas no necesitan a los matones de Al Capone para conseguir sus objetivos, sus líderes son capos de cuello blanco, hombres relevantes de la escena económica o política, sus delitos ahora se llaman tramas de corrupción, y casi nunca son inculpados porque siempre hay subordinados que pagan la fiesta quedando como  los cerebros de la operación, pero el señor X nunca asume su responsabilidad y se va de rositas. Estos grupos amasan grandes fortunas gracias a sus conexiones políticas y aparecen finalmente ante nosotros como holdings multinacionales, bancos impulsores de la economía, partidos políticos vigilantes de la moral, o simplemente como capital puro y duro, ese que suena en los telediarios con el eufemismo de "mercados".  Si no fuera porque me he prohibido hablar de política, diría que la mafia y la corrupción se han introducido hasta en el último rincón de este país.

 

Leyendo recuerdos

         Una muesca más en el cuaderno de bitácoras, otro punto de inflexión y una nueva bifurcación en el camino. El tiempo te agarra del brazo y te lleva hacia rutas desconocidas. No pares, no preguntes, aprovecha tu turno para introducirte sin miedo en la carretera que promete llevarte al Nirvana.
Sigues leyendo el pasado y cuelgas las fotos de tu memoria en un ejercicio de síntensis, pretendiendo determinar si respirar vale la pena; seguramente tú ya sabes que no tienes poder de decisión, que las ideas te piensan, que solo eres un espectador en este juego del destino, no pierdas el tiempo.

         Las agujas de tu reloj giran en sentido inverso. Después de un oscuro martes viene la resaca del lunes, y a pesar de ser un animal antisocial, saludas a la gente con una sonrisa, ocultando discretamente tus colmillos. Puedes pasar por un ser humano a los ojos de los demás pero tu y yo sabemos que eso no es cierto, aunque digas que cada uno de nosotros es una miscelánea de razas sin pedigrí tan deshumanizada como la tuya.
   
        Las sombras de la noche se enredan con tu presencia cuando apagas tu sed en aguas estancadas. Es obvio que los lagos cristalinos han quedado muy lejos de ti, más allá de tus recuerdos. El club de músicos muertos solicita tu presencia, pero todavía no te das por vencido, te refugias en los libros mágicos intentando encontrar desesperadamente una salida, buscando en cada palabra la clave de la salvación y los secretos de la luna llena.

        Por fin decides poner en práctica la teoría del karma y en pocas horas atraviesas la tundra hasta llegar a la civilización. Sin apenas aliento, pretendes ingenuamente cambiar el mundo a golpe de utopía, derramando ladrones de tristeza y diseñadores de cielos rojos, construyendo bancos de sonrisas y convirtiendo a verdugos en poetas. Pero cuando te alcanza la noche, aúllas en el infierno y bebes, pero no olvidas.

                                                

Me llena de orgullo y satisfacción

                                        
          En estas fiestas tan señaladas, siempre resurgen en mi interior dudas tan profundas como: pollo relleno o gambas, en casa de tu madre o en casa de mi hermana, y dilemas de esta envergadura existencial.
Que nadie crea que estoy influenciado por los aires navideños, pero me llena de orgullo y satisfacción celebrar estas noches de paz y fraternidad, rodeado de mis seres queridos (aunque también estará mi suegra).  Es frecuente que aparte de cuñados, tios, sobrinos, yernos y demás parentescos estraños, se cuele algún invitado no habitual, llámese whisky, coca, cola, vino de rioja en abundancia o atracón colesteroide, pero da igual, nos saltamos las dietas y damos gracias a dios por los alimentos que vamos a engullir.
Ha nacido........¿Quién?....... Jesús. Posiblemente él tendrá compasión de nosotros, porque enero no la tendrá. 
         Voy a leer estas frases transcendentales, poso de la sabiduría humana, a fin de templar el ánimo y afrontar estos enormes retos con valentía:


* - Me da un detergente líquido
   - ¿Concentrado?
   - Meeee ddddaaaaaa uuuunnnnn  deeetergeeeennteeeee  liiiiiquiiiidooooo.

* - ¿Me puede decir donde está el capitán del barco?
   - A babor.
   - Por favor, ¿me puede decir donde está el capitán del barco?

* ¿Quieres acabar con el hambre y la pobreza? .......Comete a un pobre.

* Cada mujer es un mundo. ¡Haz turismo!

* ¿Si hay un mas allá, ¿Habrá un más acá?

* ¡Abajo las drogas!   (Firmado: los del sótano).

* Bienaventurados los que se ríen de sí mismos, porque nunca se les acabará el cachondeo.

* Era tan feo que cuando nació, en lugar de llorar él, lloraron los médicos.

* Anuncio: Cambio condón roto por ropa de bebe.

* Di no a la droga, queda muy poca y somos muchos.

* Hay dos palabras que te abrirán muchas puertas: Tire y Empuje.


* Se abre el telón y se ve al número1 y al núnero2 llamando a una puerta.
¿Título de la película?:
- ¿Stá er tré?

* Bienaventurado Adán, porque nunca tuvo suegra.

* Albert Estein era feo, pero era mucho más su hermano Frank.

* Se abre el telón y se ve a cinco gitanos señalando la última fila que está llena de guardias civiles.
¿Título de la película? :
- “Lo último, su murái”

* Se abre el telón y se ve a cinco gitanos vigilando a una mujer.
¿Título de la serie?
- Los vigilantes de la paya

* Se abre el telón y se ve un cacho minúsculo de pollo en medio de una paella enorme.
¿Nombre del músico?
- Pon Ma’ Carne!

* Se abre el telón y se ve a Paca electrocutada con el cable de la plancha.
¿Título de la película?
   - El amperio contra Paca.


*  ¿Qué pasa si metes un huevo en el microondas?
  -  Que el otro te lo pillas con la puerta.
                                                 

                              

¡Ay! Poetas

          Como una voz en off en la fase rem de mis sueños, algo me dice que la poesía solo es un juego floral aderezado con metáforas desiertas. Así como profanamos el silencio con nuestras palabras triviales e imprecisas, posiblemente también saturamos discos duros y manchamos paginas de madera blanca con nuestros pretenciosos símbolos vacíos.
Observando el panorama desde la sección de congelados, dudo hasta de la existencia de la gente que circula por este supermercado, este conjunto de células anónimas no me parecen humanas, ni siquiera replicantes, en todo caso las calificaría de colección de unidades sin identidad propia buscando carne muerta para comer.
Miro el cielo rojo entre ofertas de detergentes y escudriño los recovecos del misterioso reino de la ciencia, sin ninguna duda el verdadero poeta oculto bajo las sombras impostoras de las plumas.

No existen los colores, no existe la luz ni los sonidos, son distintas frecuencias captadas por nuestros sentidos y que a petición del cerebro acaban transformándose en sensaciones legibles para crear un mundo ficticio. Otro tanto podemos decir de los sobrevalorados sentimientos, procesos automáticos sintetizados por nuestro centro de control intentando esconder que un i love you es solo una simple reacción electroquímica. Nada es como parece ser, ni siquiera permanece mucho más de un segundo en el escenario.  Héroes, gurús y profetas, babean en una rave clandestina y el rapsoda que promovía rebeliones sociales a golpe de poesía, hoy toma el sol en su mansión de Malibú apuñalando el blowing in the wind. La verdadera poesía tiene vida propia, no se encasilla en ningún formato ni permanece estancada en los libros, sino que habita en el cielo del atardecer y en la sonrisa de un niño y no puede ser confinada en una caracola. 

He desaprendido a leer y escribir esas vocales y consonantes mezcladas sin ton ni son, crucigramas en formato libre, palabras sin orden ni concierto expoliadoras de tiempo propio y ajeno. Esas letras aleatorias son espectros que gravitan sobre los castillos que construimos para después romperlos. Leer y escribir no son la vida, más bien son lastres que nos impiden asomar la cabeza al exterior y respirar el aire salado que vuela junto al mar. Algunos poetas, imbuidos en su aureola de semidioses a pesar de ser humanos de a pie, afirman que cuando están en el máximo estado de inspiración pueden oír hasta las voces de las musas, y creo que ahora mismo yo las estoy oyendo, incluso puedo entender lo que dicen.........

          -- Son sesenta y cinco euros, ¡Oiga, caballero! ¿Me oye? --insiste la cajera del supermercado.

         -- Perdone, estaba distraído  -- le contesto aterrizando a toda velocidad. 

         -- ¿Lo va a pagar en efectivo o con tarjeta?   --  me dice la cajera remarcando cada sílaba para evitar que vuelva a despegar del suelo. Intento pagarle con un poema escrito en una servilleta, pero el segurata del supermercado confirma mi  teoría sobre la inutilidad de la poesía.

                                                             -- Con tarjeta.
                               

Waking Life - (2001) Richard Linklater

                                                                                                      
           El comienzo de esta singular película es similar al inicio de una sesión de hipnosis, quedas atrapado dentro de un viaje onírico en un estado de semi-inconsciencia. Su director y guionista, Richard Linklater, utiliza la técnica rotoscópica (mezcla de animación con personajes reales),  intentando elevar al espectador a un nuevo estadio existencial.
A pesar de no ser un film fácil, no apto para los amantes del cine de acción, puede producir sensaciones  fuertes y profundas.

        La trama de la película se basa en la imposibilidad del joven protagonista para salir de un sueño, desfilando el pensamiento de celebridades tan dispares como Nietzsche o Lorca, con la única intención de llevarnos a la conclusión final. Una mente inquieta, independiente y observadora, una persona especial, ese es el prototipo de espectador de Waking Life. La película es fascinante, desde un punto de vista intelectual, pero al mismo tiempo amenaza la estabilidad de algunos sólidos pilares en los que nos apoyamos.                                                        
                                                  

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La mujer, esa asignatura pendiente

        A todos los dioses se les olvidó situar a la mujer en el lugar que le corresponde, junto al hombre, ni más ni menos. Ella es mujer, pero resulta que nosotros somos los dioses. Como estábamos muy solos, no se nos ocurrió mejor idea que crearla a partir de una de nuestras costillas, y como siempre, acabamos culpándola de la expulsión del paraíso por una mísera manzana. ¡Dios mío! 
Las religiones siempre han mirado con recelo a las mujeres, no en vano, la dosis de misoginia que desprenden es tan explícita que me cuesta trabajo comprender el apoyo de la población femenina a estos dogmas reaccionarios y conservadores que limitan el papel de la mujer al de un mero actor secundario, indicándole en sus escrituras el camino de represión y subordinación que le espera. 

         La historia de ayer y de hoy, refleja el grado de ensañamiento con el que las hemos obsequiado:
         - Si nos estorbaban, las declarábamos brujas y ardían en la hoguera.
         - La prostitución, realmente es una sumisión absoluta de la mujer, estigmatizando de esta manera su dignidad.
         - La violencia de género es una de las maneras mas vergonzosas de atentar contra los derechos humanos, y quienes supuestamente deben defender a sus mujeres, suelen ser sus asesinos.
         - Otro tanto podríamos decir de las mujeres que viven entre el machismo de algunas sociedades islámicas  y de sus gobiernos, verdaderos represores de sus libertades más básicas, impidiéndoles mostrar la cara, tener un carné de conducir, propiedades o una simple cuenta bancaria.

         La violencia contra la mujer es otra forma de asegurar la subordinación hacia el hombre, al que son sometidas desde que nacen.  A veces he sentido vergüenza por pertenecer a la raza humana, y en otras como en este caso, esa sensación se duplica al formar parte de los hombres que crearon a dios a nuestra imagen y semejanza, ese dios que margina a las mujeres. Estamos ante una gran pandemia que ha infectado en mayor o menor medida al 50% de la población.
                                                    
                                                        Estas frases parpadean con luz roja:
 
        "20.000 mujeres fueron violadas en Bosnia por los soldados serbios"

        "El es un buen marido, me pega solo una vez a la semana" (esposa del Primer Ministro de Japón Eisaku Sato. Premio Nobel de la Paz, 1979)"

        "Al termino de la guerra civil española, todas las mujeres perdieron la guerra. El régimen de Franco se encargó de recordarles su papel de acompañantes sumisas del hombre"

        "En Perú y Costa Rica, se estima que el 90% de niñas-madres entre 12 y 16 años, han sido victimas de violación o estupro por parte de sus padres o familiares cercanos"

     "Cada año, dos millones de niñas son mutiladas sexualmente por sus propias familias" 

　　

I am an endangered species
But I sing no victim's song
I am a woman I am an artist
And I know where my voice belongs

They cut out my sex they bind my feet
Silence my reflex no tongue to speak
I work in the fields I work in the store
I type up the deals and I mop the floors

My body is fertile I bring life about
Drugs, famine, and war, take them back out
My husband can beat me his right they say
And rape isn't rape you say I like it that way

Soy una especie en peligro de extinción,
soy una mujer,
pero yo no canto la canción de la víctima,
porque sé que mi voz y mi cuerpo
no pertenecen a nadie........

                                             

Vergüenza

        Podemos imaginar que votamos y que decidimos nuestro futuro con las papeletas, pero posiblemente nuestro futuro dependa de los inversores internacionales, tahúres insaciables que controlan el mundo prescindiendo de palabras tan extrañas para ellos como "democracia".
Podemos imaginar que toda las palabras vacías que vomitan los políticos en campaña electoral son sinceras, y que sus intereses son los nuestros. Podríamos estar orgullosos de nuestros representantes, pero intuimos que son lacayos del poder económico y aunque queramos ocultarlo, lo cierto es que sentimos vergüenza.

Camino a casa

           Sin apenas darme cuenta, el camino a casa se ha convertido en un pequeño viaje de culto, dejo de esconderme detrás de mis máscaras y me someto a un tercer grado silencioso. Como el protagonista de "la naranja mecánica", mantengo abiertos mis ojos con pinzas y analizo con serenidad algunos episodios de la película. Otras veces me asomo a la ventana del futuro dentro de mi nave espacial de cuatro ruedas para imaginar lo que no ha sucedido. La música rebota en los cristales del coche y el sonido me aísla, me envuelve con cuidado para evitar distraer a mi piloto automático. Inevitablemente aparecen mis pensamientos, comienzan a desfilar delante de mi, sobre el salpicadero, melancólicos, cómicos, agridulces, dinámicos y apasionados, descoloridos y ajados, hasta que desaparecen entre la rejilla del aire acondicionado, y al final, acabo encontrándome conmigo mismo.

          Me he desviado del camino y no sé cual es la dirección correcta, intento encontrar referentes, pero no los tengo. Todos los mitos se han caído, los faros de la costa están apagados y no creo en las fantasías del viento, aunque debo reconocer que a veces he vivido en castillos de arena. La falta de fe es un hándicap y no me queda más remedio que valerme únicamente de la intuición, sin ninguna ayuda exterior, sin ningún ángel de la guarda que tapone el precipicio cuando esté a apunto de caer. Observo con curiosidad a los creyentes, casi diría que los espío, y sin previo aviso suena orgullosa la Primavera de Vivaldi, retándome y rodeando mi escepticismo. En esa fe, ellos se apoyan cuando les fallan las piernas y cuando la vista se nubla. ¡Qué irracional es!, pero sus efectos son tan sólidos como una roca, y para bien o para mal, yo he elegido abrir los ojos sin utilizar placebos.

           Creemos en esto, en aquello y en lo demás, pero ¿qué más da lo que creamos? La Tierra va a seguir dando vueltas alrededor del Sol, y este alrededor de la Vía Láctea, a pesar de nuestras intrascendentes y microscópicas elucubraciones existenciales. Miro al cielo esperando una señal que me ilumine, pero que difícil es descifrar esas señales mágicas que aparecen como estrellas fugaces sobre las heridas del karma.
El viaje concluye en medio de preguntas sin respuesta, y antes de salir del coche, me pongo una de las siete máscaras que siempre me acompañan.