He abandonado definitivamente el periodismo, bueno, la verdad es que me han vuelto a despedir. No puedo llegar al nivel de surrealismo que me piden ni siquiera manipulando las noticias, porque la realidad lo supera todo. Un periodista independiente tiene muchas papeletas para acabar en la cola del paro, puede ser acusado de anarquista perroflauta o de cosas peores. Si se vende, tendrá que comulgar con ruedas de molino y para conseguir justificar lo injustificable no tendrá más remedio que echar mano de los guiones de las películas de los hermanos Marx. Esta profesión tiene un futuro incierto.
Yo ya no entiendo nada: la Falange pide justicia en los juzgados, los de la trama Gürtel juzgan a Garzón. ¿Pero esto que es? ¿Qué pasa con la justicia? Garzón ha encarcelado a la cúpula socialista del Gal, a criminales de guerra, a terroristas, y ha destapado la financiación ilegal de los dos partidos mayoritarios. Ante este curriculum espectacular, las fuerzas del mal no se han rendido y al superjuez le han puesto otro palo en la rueda. A Garzón se la tenían jurada unos y otros; la aplicación de la Memoria Histórica y los apellidos ilustres que han sido salpicados en la investigación de corrupción y financiación ilegal del PP, ha sido la gota que ha colmado el vaso y quizá los últimos casos del juez Garzón. Claramente podemos apreciar como el poder judicial está tan pringado como el político, los “minidioses” de la Audiencia Nacional están juzgando a Garzón por encargo y por motivos políticos, pero por lo menos no será eliminado mediante bombas a manos de la mafia como sus colegas italianos Falcone y Borsellino, sino con su propia medicina: tres juicios.
Los norteamericanos no se complican tanto la vida, mandan al FBI a cualquier rincón del planeta para luchar contra los enemigos de la civilización, y como si fueran superhéroes, cierran portales de Internet para proteger un derecho y vulnerar otro. Al margen de la moral de los dueños de Megaupload (nos intentan manipular con las historietas del travieso Kim Schmitz), no se pueden cazar moscas a cañonazos, así no se va a solucionar el problema de la piratería. Internet no es propiedad de nadie, con más orden y menos libertad lo único que van a conseguir es unir todavía más al colectivo de internautas que no quieren pagar por nada. La única manera de atajar la piratería es bajar los precios en la red, eso lo sabe muy bien la industria de contenidos, el modelo actual no funciona, ganar menos y vender más es la clave.
Es cierto, me han tirado de todas las empresas en las que he trabajado estos últimos tres años, pero ahora me ha fichado el diario “El Surrealista” y voy a demostrar que puedo realizar una labor digna desinformando, que por si alguien no lo sabe, desinformar es la función principal de un periodista polarizado.
Ya que todas las noticias que leemos en los periódicos están manipuladas, yo directamente me las voy a inventar, porque...... seamos sinceros, la verdad nunca ha estado de moda y esto lo podemos rentabilizar a nuestro favor, periodistas reconvertidos en escritores de fábulas y de cuentos. El periodismo está cambiando, y tanto es así que a partir de ahora los periódicos en los kioscos estarán situados en las estanterías de los cómics.
Aquí empieza el primer número del diario El Surrealista, y debo confesar que todos los artículos tiene el sello de "copiar y pegar", pero copiar el talento de los demás supone un gran sacrificio, puedes sufrir un esguince en el dedo índice al utilizar el ratón y .............. en fin, es un currazo. El diario es totalmente gratuito aunque se aceptan donaciones (no inferiores a 50 €, por dignidad profesional), herencias, bienes inmuebles y jamones de jabugo.
El Surrealista Nº 1 =============== La cadena de radio progresista Pope, denuncia que a Cupido se le están desviando las flechas. El amor y el sexo son conceptos coincidentes, pero las flechas se clavan en zonas distintas.
Palabras del ministro de trabajo en la fiesta del 1 de Mayo: "El trabajo excesivo daña las relaciones sexuales. ¡Enhorabuena a los parados!"
Un estudio realizado por la asociación protectora de cangrejos huerfanos, advierte que el 99% de la población se descarga películas del internés por la cara. El gobierno estudia la posibilidad de detener a los que no lo hagan.
Nueve de cada diez dentistas afirman que los informativos de la televisión dan más miedo que el asesino de la motosierra en La Matanza de Texas.
El Papa promete ofrecer más espectáculo en la próxima visita que haga a España, y al mismo precio.
La asociación Vírgenes sin Fronteras advierte que la pornografía se ha extendido a otras especies y piden enérgicamente a las autoridades que todos los gatos lleven pantalones.
Anthony Randall, del estado de Minnesota, ha sido proclamado el tío más gilipollas del año. Le espera un gran futuro político, sin ninguna duda.
Después del exito de la campaña del "aveinte", la DGT estudia instalar el nuevo cartel de "adiez" en las autopistas para ahorrar gasolina. Se permitirá hacer ganchillo mientras conducimos, la depilación a la cera y la declaración de la renta.
Aznar advierte a la población mundial del riesgo de sufrir un ataque global debido al descubrimiento de una nueva arma de destrucción masiva, las palomas de la paz.
Por solo 10 € mensuales, puedes apadrinar a un banquero. Piensa que debido a la crisis no puede veranear en el chalet de la sierra ni utilizar el barco que tiene atracado todo el año en el puerto.
Desde luego el asunto Urdangarín no es un problema imaginario, es un problema Real. Podemos aceptar que el "Dioni" se lleve 300 millones de un furgón blindado y hasta que Sabina le dedique una canción, pero que Urdangarín se lo lleve crudo..........
Su único hobby es pasear a Arnold, su mascota. Rocco Motta siempre ha pertenecido al clan de la familia Borsalino, en el corazón de los dominios de la camorra napolitana. A los catorce años inicio sus actividades como vigilante de zona y a los veinticinco ya era guardaespaldas del capo del clan, Luca Borsalino. Diez años más tarde se encargaba de la distribución de los productos textiles que llegaban al puerto de Nápoles. Las extorsiones y los ajustes de cuentas los realizaba él personalmente, hasta que recibió un balazo en plena cara. La bala se introdujo por su boca y salio por la nuca. Después de 32 días en coma, Rocco nunca volvió a ser el mismo y fue "prejubilado". Era un gangster peligroso pero ahora es casi un vegetal, con una sonrisa permanente pero carente de alegría, es solo una caricatura de la mafia. Esta mañana ha vuelto a pasear a su canario Arnold por Vía Toledo, con su mini-collar y su cuerda de cinco metros para que pueda volar un poco.
La fidelidad y el hermetismo que existe en la Camorra napolitana y en la Cosa Nostra siciliana, es mucho más fuerte que la devoción que exige cualquier secta religiosa o política. El significado original de la palabra mafioso se podría traducir como hombre de honor, paradojas de la vida. La extorsión en zonas dominadas por la mafia impregna todas las capas sociales. La familia mafiosa pide a cada empresa y comercio una contribución a cambio de seguir viviendo, convenciendo a los escépticos mediante la violencia y la intimidación. Rápidamente se va formando un imperio económico alrededor de "la familia". Si el sector elegido es el de la construcción, la mafia amplia su radio de acción hasta apropiarse de canteras, cementeras e inmobiliarias. Poco a poco, al resto de empresarios del sector no les queda otro remedio que cerrar sus negocios y marcharse. Y así ocurre con todos los sectores productivos.
Otro importante objetivo de las mafias es la apropiación de fondos y contratas públicas mediante sobornos. Las mafias modernas no necesitan a los matones de Al Capone para conseguir sus objetivos, sus líderes son capos de cuello blanco, hombres relevantes de la escena económica o política, sus delitos ahora se llaman tramas de corrupción, y casi nunca son inculpados porque siempre hay subordinados que pagan la fiesta quedando como los cerebros de la operación, pero el señor X nunca asume su responsabilidad y se va de rositas. Estos grupos amasan grandes fortunas gracias a sus conexiones políticas y aparecen finalmente ante nosotros como holdings multinacionales, bancos impulsores de la economía, partidos políticos vigilantes de la moral, o simplemente como capital puro y duro, ese que suena en los telediarios con el eufemismo de "mercados". Si no fuera porque me he prohibido hablar de política, diría que la mafia y la corrupción se han introducido hasta en el último rincón de este país.
Una muesca más en el cuaderno de bitácoras, otro punto de inflexión y una nueva bifurcación en el camino. El tiempo te agarra del brazo y te lleva hacia rutas desconocidas. No pares, no preguntes, aprovecha tu turno para introducirte sin miedo en la carretera que promete llevarte al Nirvana. Sigues leyendo el pasado y cuelgas las fotos de tu memoria en un ejercicio de síntensis, pretendiendo determinar si respirar vale la pena; seguramente tú ya sabes que no tienes poder de decisión, que las ideas te piensan, que solo eres un espectador en este juego del destino, no pierdas el tiempo.
Las agujas de tu reloj giran en sentido inverso. Después de un oscuro martes viene la resaca del lunes, y a pesar de ser un animal antisocial, saludas a la gente con una sonrisa, ocultando discretamente tus colmillos. Puedes pasar por un ser humano a los ojos de los demás pero tu y yo sabemos que eso no es cierto, aunque digas que cada uno de nosotros es una miscelánea de razas sin pedigrí tan deshumanizada como la tuya.
Las sombras de la noche se enredan con tu presencia cuando apagas tu sed en aguas estancadas. Es obvio que los lagos cristalinos han quedado muy lejos de ti, más allá de tus recuerdos. El club de músicos muertos solicita tu presencia, pero todavía no te das por vencido, te refugias en los libros mágicos intentando encontrar desesperadamente una salida, buscando en cada palabra la clave de la salvación y los secretos de la luna llena. Por fin decides poner en práctica la teoría del karma y en pocas horas atraviesas la tundra hasta llegar a la civilización. Sin apenas aliento, pretendes ingenuamente cambiar el mundo a golpe de utopía, derramando ladrones de tristeza y diseñadores de cielos rojos, construyendo bancos de sonrisas y convirtiendo a verdugos en poetas. Pero cuando te alcanza la noche, aúllas en el infierno y bebes, pero no olvidas.
En estas fiestas tan señaladas, siempre resurgen en mi interior dudas tan profundas como: pollo relleno o gambas, en casa de tu madre o en casa de mi hermana, y dilemas de esta envergadura existencial. Que nadie crea que estoy influenciado por los aires navideños, pero me llena de orgullo y satisfacción celebrar estas noches de paz y fraternidad, rodeado de mis seres queridos (aunque también estará mi suegra). Es frecuente que aparte de cuñados, tios, sobrinos, yernos y demás parentescos estraños, se cuele algún invitado no habitual, llámese whisky, coca, cola, vino de rioja en abundancia o atracón colesteroide, pero da igual, nos saltamos las dietas y damos gracias a dios por los alimentos que vamos a engullir. Ha nacido........¿Quién?....... Jesús. Posiblemente él tendrá compasión de nosotros, porque enero no la tendrá. Voy a leer estas frases transcendentales, poso de la sabiduría humana, a fin de templar el ánimo y afrontar estos enormes retos con valentía:
* - Me da un detergente líquido - ¿Concentrado? - Meeee ddddaaaaaa uuuunnnnn deeetergeeeennteeeee liiiiiquiiiidooooo.
* - ¿Me puede decir donde está el capitán del barco? - A babor. - Por favor, ¿me puede decir donde está el capitán del barco?
* ¿Quieres acabar con el hambre y la pobreza? .......Comete a un pobre.
* Cada mujer es un mundo. ¡Haz turismo!
* ¿Si hay un mas allá, ¿Habrá un más acá?
* ¡Abajo las drogas! (Firmado: los del sótano).
* Bienaventurados los que se ríen de sí mismos, porque nunca se les acabará el cachondeo.
* Era tan feo que cuando nació, en lugar de llorar él, lloraron los médicos.
* Anuncio: Cambio condón roto por ropa de bebe.
* Di no a la droga, queda muy poca y somos muchos.
* Hay dos palabras que te abrirán muchas puertas: Tire y Empuje. * Se abre el telón y se ve al número1 y al núnero2 llamando a una puerta. ¿Título de la película?: - ¿Stá er tré? * Bienaventurado Adán, porque nunca tuvo suegra.
* Albert Estein era feo, pero era mucho más su hermano Frank.
* Se abre el telón y se ve a cinco gitanos señalando la última fila que está llena de guardias civiles. ¿Título de la película? : - “Lo último, su murái” * Se abre el telón y se ve a cinco gitanos vigilando a una mujer. ¿Título de la serie? - Los vigilantes de la paya * Se abre el telón y se ve un cacho minúsculo de pollo en medio de una paella enorme. ¿Nombre del músico? - Pon Ma’ Carne! * Se abre el telón y se ve a Paca electrocutada con el cable de la plancha. ¿Título de la película? - El amperio contra Paca. * ¿Qué pasa si metes un huevo en el microondas? - Que el otro te lo pillas con la puerta.
Como una voz en off en la fase rem de mis sueños, algo me dice que la poesía solo es un juego floral aderezado con metáforas desiertas. Así como profanamos el silencio con nuestras palabras triviales e imprecisas, posiblemente también saturamos discos duros y manchamos paginas de madera blanca con nuestros pretenciosos símbolos vacíos.
Observando el panorama desde la sección de congelados, dudo hasta de la existencia de la gente que circula por este supermercado, este conjunto de células anónimas no me parecen humanas, ni siquiera replicantes, en todo caso las calificaría de colección de unidades sin identidad propia buscando carne muerta para comer. Miro el cielo rojo entre ofertas de detergentes y escudriño los recovecos del misterioso reino de la ciencia, sin ninguna duda el verdadero poeta oculto bajo las sombras impostoras de las plumas.
No existen los colores, no existe la luz ni los sonidos, son distintas frecuencias captadas por nuestros sentidos y que a petición del cerebro acaban transformándose en sensaciones legibles para crear un mundo ficticio. Otro tanto podemos decir de los sobrevalorados sentimientos, procesos automáticos sintetizados por nuestro centro de control intentando esconder que un i love you es solo una simple reacción electroquímica. Nada es como parece ser, ni siquiera permanece mucho más de un segundo en el escenario. Héroes, gurús y profetas, babean en una rave clandestina y el rapsoda que promovía rebeliones sociales a golpe de poesía, hoy toma el sol en su mansión de Malibú apuñalando el blowing in the wind. Laverdadera poesía tiene vida propia, no se encasilla en ningún formato ni permanece estancada en los libros, sino que habita en el cielo del atardecer y en la sonrisa de un niño y no puede ser confinada en una caracola. He desaprendido a leer y escribir esas vocales y consonantes mezcladas sin ton ni son, crucigramas en formato libre, palabras sin orden ni concierto expoliadoras de tiempo propio y ajeno. Esas letras aleatorias son espectros que gravitan sobre los castillos que construimos para después romperlos. Leer y escribir no son la vida, más bien son lastres que nos impiden asomar la cabeza al exterior y respirar el aire salado que vuela junto al mar. Algunos poetas, imbuidos en su aureola de semidioses a pesar de ser humanos de a pie, afirman que cuando están en el máximo estado de inspiración pueden oír hasta las voces de las musas, y creo que ahora mismo yo las estoy oyendo, incluso puedo entender lo que dicen......... -- Son sesenta y cinco euros, ¡Oiga, caballero! ¿Me oye? --insiste la cajera del supermercado.
-- Perdone, estaba distraído -- le contesto aterrizando a toda velocidad.
-- ¿Lo va a pagar en efectivo o con tarjeta? -- me dice la cajera remarcando cada sílaba para evitar que vuelva a despegar del suelo. Intento pagarle con un poema escrito en una servilleta, pero el segurata del supermercado confirma mi teoría sobre la inutilidad de la poesía. -- Con tarjeta.
El comienzo de esta singular película es similar al inicio de una sesión de hipnosis, quedas atrapado dentro de un viaje onírico en un estado de semi-inconsciencia. Su director y guionista, Richard Linklater, utiliza la técnica rotoscópica (mezcla de animación con personajes reales), intentando elevar al espectador a un nuevo estadio existencial. A pesar de no ser un film fácil, no apto para los amantes del cine de acción, puede producir sensaciones fuertes y profundas. La trama de la película se basa en la imposibilidad del joven protagonista para salir de un sueño, desfilando el pensamiento de celebridades tan dispares como Nietzsche o Lorca, con la única intención de llevarnos a la conclusión final. Una mente inquieta, independiente y observadora, una persona especial, ese es el prototipo de espectador de Waking Life. La película es fascinante, desde un punto de vista intelectual, pero al mismo tiempo amenaza la estabilidad de algunos sólidos pilares en los que nos apoyamos.
.
A todos los dioses se les olvidó situar a la mujer en el lugar que le corresponde, junto al hombre, ni más ni menos. Ella es mujer, pero resulta que nosotros somos los dioses. Como estábamos muy solos, no se nos ocurrió mejor idea que crearla a partir de una de nuestras costillas, y como siempre, acabamos culpándola de la expulsión del paraíso por una mísera manzana. ¡Dios mío! Las religiones siempre han mirado con recelo a las mujeres, no en vano, la dosis de misoginia que desprenden es tan explícita que me cuesta trabajo comprender el apoyo de la población femenina a estos dogmas reaccionarios y conservadores que limitan el papel de la mujer al de un mero actor secundario, indicándole en sus escrituras el camino de represión y subordinación que le espera.
La historia de ayer y de hoy, refleja el grado de ensañamiento con el que las hemos obsequiado:
- Si nos estorbaban, las declarábamos brujas y ardían en la hoguera.
- La prostitución, realmente es una sumisión absoluta de la mujer, estigmatizando de esta manera su dignidad.
- La violencia de género es una de las maneras mas vergonzosas de atentar contra los derechos humanos, y quienes supuestamente deben defender a sus mujeres, suelen ser sus asesinos.
- Otro tanto podríamos decir de las mujeres que viven entre el machismo de algunas sociedades islámicas y de sus gobiernos, verdaderos represores de sus libertades más básicas, impidiéndoles mostrar la cara, tener un carné de conducir, propiedades o una simple cuenta bancaria.
La violencia contra la mujer es otra forma de asegurar la subordinación hacia el hombre, al que son sometidas desde que nacen. A veces he sentido vergüenza por pertenecer a la raza humana, y en otras como en este caso, esa sensación se duplica al formar parte de los hombres que crearon a dios a nuestra imagen y semejanza, ese dios que margina a las mujeres. Estamos ante una gran pandemia que ha infectado en mayor o menor medida al 50% de la población.
Estas frases parpadean con luz roja:
"20.000 mujeres fueron violadas en Bosnia por los soldados serbios"
"El es un buen marido, me pega solo una vez a la semana" (esposa del Primer Ministro de Japón Eisaku Sato. Premio Nobel de la Paz, 1979)"
"Al termino de la guerra civil española, todas las mujeres perdieron la guerra. El régimen de Franco se encargó de recordarles su papel de acompañantes sumisas del hombre"
"En Perú y Costa Rica, se estima que el 90% de niñas-madres entre 12 y 16 años, han sido victimas de violación o estupro por parte de sus padres o familiares cercanos"
"Cada año, dos millones de niñas son mutiladas sexualmente por sus propias familias"
I am an endangered species
But I sing no victim's song
I am a woman I am an artist
And I know where my voice belongs
They cut out my sex they bind my feet
Silence my reflex no tongue to speak
I work in the fields I work in the store
I type up the deals and I mop the floors
My body is fertile I bring life about
Drugs, famine, and war, take them back out
My husband can beat me his right they say
And rape isn't rape you say I like it that way
Soy una especie en peligro de extinción,
soy una mujer,
pero yo no canto la canción de la víctima,
porque sé que mi voz y mi cuerpo
no pertenecen a nadie........
Podemos imaginar que votamos y que decidimos nuestro futuro con las papeletas, pero posiblemente nuestro futuro dependa de los inversores internacionales, tahúres insaciables que controlan el mundo prescindiendo de palabras tan extrañas para ellos como "democracia". Podemos imaginar que toda las palabras vacías que vomitan los políticos en campaña electoral son sinceras, y que sus intereses son los nuestros. Podríamos estar orgullosos de nuestros representantes, pero intuimos que son lacayos del poder económico y aunque queramos ocultarlo, lo cierto es que sentimos vergüenza.
Sin apenas darme cuenta, el camino a casa se ha convertido en un pequeño viaje de culto, dejo de esconderme detrás de mis máscaras y me someto a un tercer grado silencioso. Como el protagonista de "la naranja mecánica", mantengo abiertos mis ojos con pinzas y analizo con serenidad algunos episodios de la película. Otras veces me asomo a la ventana del futuro dentro de mi nave espacial de cuatro ruedas para imaginar lo que no ha sucedido. La música rebota en los cristales del coche y el sonido me aísla, me envuelve con cuidado para evitar distraer a mi piloto automático. Inevitablemente aparecen mis pensamientos, comienzan a desfilar delante de mi, sobre el salpicadero, melancólicos, cómicos, agridulces, dinámicos y apasionados, descoloridos y ajados, hasta que desaparecen entre la rejilla del aire acondicionado, y al final, acabo encontrándome conmigo mismo.
Me he desviado del camino y no sé cual es la dirección correcta, intento encontrar referentes, pero no los tengo. Todos los mitos se han caído, los faros de la costa están apagados y no creo en las fantasías del viento, aunque debo reconocer que a veces he vivido en castillos de arena. La falta de fe es un hándicap y no me queda más remedio que valerme únicamente de la intuición, sin ninguna ayuda exterior, sin ningún ángel de la guarda que tapone el precipicio cuando esté a apunto de caer. Observo con curiosidad a los creyentes, casi diría que los espío, y sin previo aviso suena orgullosa la Primavera de Vivaldi, retándome y rodeando mi escepticismo. En esa fe, ellos se apoyan cuando les fallan las piernas y cuando la vista se nubla. ¡Qué irracional es!, pero sus efectos son tan sólidos como una roca, y para bien o para mal, yo he elegido abrir los ojos sin utilizar placebos.
Creemos en esto, en aquello y en lo demás, pero ¿qué más da lo que creamos? La Tierra va a seguir dando vueltas alrededor del Sol, y este alrededor de la Vía Láctea, a pesar de nuestras intrascendentes y microscópicas elucubraciones existenciales. Miro al cielo esperando una señal que me ilumine, pero que difícil es descifrar esas señales mágicas que aparecen como estrellas fugaces sobre las heridas del karma. El viaje concluye en medio de preguntas sin respuesta, y antes de salir del coche, me pongo una de las siete máscaras que siempre me acompañan.
¿Quién ha dicho que nuestro sistema educativo no funciona? Yo creo que no es cierto, lo que sucede es que nuestros alumnos utilizan la vía surrealista para realizar su trabajo y a veces no es entendida por los profesores. Estas 34 respuestas de nuestros alumnos lo demuestran:
1 - ¿Quienes eran los cuatro Evangelistas?: Eran 3, San Pedro Y San Pablo. (Si es que con la crisis ha habido que recortar plantilla......de manera progresiva)
2 - Los israelitas en el desierto se alimentaban de patriarcas. (Cuando hay hambre, ni patriarcas ni leches, to pa dentro. Mira los de Viven)
3 - Mahoma: Nació en La Meca a los cinco años. (Siempre fue muy maduro este Mahoma)
4 - La soberbia: Es un apetito desordenado de comer y beber, que se corrige practicando la lujuria. ( ¡Viva la soberbia! )
5 - Caín: Mató a Abel con una molleja de burro. (Huy, casi aciertas. Fue con un solomillo de ternera a las finas hierbas)
6 - La Santísima Trinidad: Son el Padre, el Hijo y una Palomita que vive con ellos. (Si, va cantando "volando voy volando vengo", y no veas como pone la casa)
7 - ¿Dónde fue bautizado Jesucristo?: En Río de Janeiro. (No era tonto el Jésus, vas a comparar la playa de Ipanema con el desierto)
8 - Fases de la luna: Luna llena, luna nueva y menos cuarto. (Y la luna de las diez y media también es una pasada)
9 - El principal lago de Asia es el Titicaca, que está en América. (El Titicaca es como los de Bilbao, que nacen donde les da la gana)
11 - Cómo se llaman los habitantes de Ceuta: Centauros. (Y a mí que cenutrios me suena más familiar)
12 - En África del sur, de cada 10 negros, 1 es blanco. (Eso es cierto, hay algunos negros que son la leche)
13 - Glaciar alpino: Se llama así porque arrastra muchos pinos. (No me gusta discrepar, pero ¿no será por el ambientador que utilizan allí?)
14 - Los movimientos del corazón: De rotación alrededor de sí mismo y de traslación alrededor del cuerpo. (Bueno, la niña del exorcista giraba la cabeza 360 grados y no se armó ningún escándalo)
15 - Estimulantes del sistema nervioso: El café, el tabaco y las mujeres. ( ....y el whisky. Si seguimos así esto se va a convertir en Sodoma y Gomorra)
16 - Partes del tronco: Ombligo, cintura y tetilla. (¿Tetilla? Si fuera la de Elsa Pataky no se llamaría así)
17- La mujer tiene más inmunidad que el hombre porque es más bruta. (No ves que te estás metiendo en un lío, tú juega con fuego....)
18- Área del triángulo: Es igual a la cuarta parte de la mitad de su lado por la semisuma de la raíz cuadrada de tres. (A mí, con esta fórmula me sale una mesita de noche de color caoba)
20 - ¿Qué es la hipotenusa?: Lo que está entre los dos paletos. (¿Paleto menos cateto es igual a palurdo?)
21 - Trabajo y energía: Trabajo es si agarramos una silla y la ponemos en otro sitio, energía es cuando la silla se levanta sola. (Si la silla se levanta sola, salgo de allí cagando leches)
22 - ¿Las razas de vacas son dos: las suizas y las pasteurizadas. (Se te olvidan las desnatadas)
23 - ¿Conoces algún vegetal sin flores?: Conozco. ( Estoy contigo, ¿qué pretende este profesor, que desveles tus secretos?)
24 - Fósiles: Son unos señores muy antiguos. (Pero antiguos que te cagas) 25 - Derivados de la leche: El arroz con leche. (Sí, y la leche que te dieron) 26 - Aves prensoras: Son las aves que viven en las "prensas", sitios donde hay mucho agua. Tienen bonitos coloridos, como el cuervo. (...o los cuervos que yo he visto estaban de luto, o eran del Caiga Quien Caiga)
28 - Anfibios: De los huevos de rana salen unas larvas llamadas cachalotes. (¿Le habrán hecho la cesárea a esa rana?)
29 - El hombre primitivo: Se vestía con pieles y se refugiaba en las tabernas. (No hemos avanzado nada, seguimos haciendo lo mismo)
30 - La conquista de México: Fue realizada por dos extremeños: Menéndez y Pelayo. (Poco después llegaron Ortega y Gasset, y entre los cuatro se hicieron con el país)
31 - En la Guerra de Independencia los españoles avanzaban retrocediendo, lo que desconcertaba mucho a los franceses. (Pobres gabachos, avanzar retrocediendo, eso es para flipar pepinillos)
32 - Moisés recorrió el desierto como mariscal de Rommel. (Te voy a dar un consejo de amigo: cambia de camello, esa maría está pasada)
33 - El anarquismo: Es una ideología racional y astringente. (¡Astringente!, en los anales de la historia se recoge que Jose Coronado solucionó el problema con los bifidus)
34 - Barroco: Estilo de casas hechas de barro. (.... y el ladrillaco, el estilo de la burbuja inmobiliaria)
Leí en un periódico digital hace unos días que en Tokio se habían instalado barreras especiales anti-suicidas en los andenes del metro. Tokio tiene 37 millones de habitantes, la ciudad más poblada del mundo y la de mayor índice de suicidios, uno cada veinte minutos, casi 30.000 al año, una cifra superior a la de muertes por accidentes de tráfico. En la cultura japonesa siempre ha existido la percepción de que el suicidio era una honorable forma de asumir el fracaso con dignidad, pero ahora se han encendido las luces de alarma.
En el apartado de suicidas míticos destacan los samuráis, que salvaban su honor clavándose una espada en el vientre (harakiri), y los kamikazes, que ondeaban la bandera del suicidio en la segunda guerra mundial, estrellando sus aviones contra la armada americana. Ahora, suicidarse en grupo o en pareja cada vez es más común en Tokio, parejas suicidas convertidas en modernos Romeos y Julietas, amigos que unen sus fuerzas y el valor suficiente para decirle adiós al mundo. Internet, como punto de encuentro de suicidas y como punto final. El nuevo cine japonés ha retratado fielmente la antología de suicidios que persigue a esta sociedad, reflejando el sufrimiento que padecen los japoneses debido a unas expectativas de éxito y bienestar muy difíciles de alcanzar en una sociedad supercompetitiva. El suicidio es una plaga que se extiende a todos los países del mundo de manera alarmante, no solo a los desarrollados, de hecho la OMS vaticina que el numero de suicidios en 2020 (actualmente en el planeta se producen más de un millón) se incrementará en un 50%, una previsión desoladora, e insta a los gobiernos a coordinar esfuerzos y así evitar la espiral de perdidas humanas y la devastación emocional y social que produce el suicidio. Todo tipo de personajes célebres han caído en el precipicio del suicidio: Hemingway, Marilyn Monroe, Larra, Jim Morrison, Séneca, Sócrates, Tchaikovsky, Van Gogh, Schumann, y un largo etcétera.
Nuestra información genética y todas las circunstancias que nos rodean, son factores influyentes. La desestigmatización del cuidado de la salud mental por parte de la población así como el tratamiento adecuado de la depresión, es una medida preventiva básica contra el suicidio. A pesar de sus efectos secundarios, la vida en pareja disminuye el riesgo de suicidio, mientras que en solteros ese riesgo se duplica, en divorciados se triplica y en viudos se multiplica por cuatro. Hay una ley no escrita entre autoridades y medios de comunicación para silenciar los suicidios con el fin de evitar el efecto contagio y el profundo desasosiego que produce observar una sociedad que se autodestruye. Se han realizado esfuerzos en muchos paises de nuestro entorno para reducir la tasa de mortalidad en accidentes de tráfico y la violencia de genero, pero los gobiernos se han olvidado de implementar medidas más contundentes contra esta hemorragia de bajas que ya se ha convertido en la primera causa de muerte violenta en el mundo. La visión frontal de una actitud tan dolorosa que nos hiere profundamente, no puede ser un pretexto para convertir el suicidio en un tabú que nos impida comprender sus causas y luchar contra él.
Una rata negra se asomaba orgullosa a través de los escombros de un local comercial del emblemático barrio sevillano de las Tres Mil Viviendas. Puede que ese local en ruinas haya sido bombardeado por aviones americanos, quizádestruido a causa de un terremoto de 7,5 grados de la escala Richter, o simplemente víctima de la marginación. Raimundo le tiró una lata estrujada de cerveza desde el tercer piso del bloque, pero la rata la esquivó zigzagueando en un palmo de terreno, y antes de desaparecer, miró desafiante hacia el balcón desde donde él la observaba.
El bloque de ocho plantas en el que vive Raimundo carece de los servicios básicos exigibles para una vivienda digna. Los motores del ascensor fueron desmontados y vendidos como chatarra, la electricidad llega a las viviendas mediante una telaraña de cables exteriores. El agua caliente es una utopía y las gallinas cohabitan con los moradores de estas chabolas verticales. Las reyertas son frecuentes en las tres mil, sobre todo si un clan incumple las leyes no escritas sobre la distribución de drogas, y si llega el momento de la guerra, los clanes están armados hasta los dientes, katanas, armas cortas, fusiles y hasta kalashnikovs han aparecido dentro de las viviendas-chabolas
A pesar de sus dieciséis años, Raimundo es una pieza importante en el engranaje del clan al que pertenece, le lleva papelinas de farlopa, de basuco y de caballo a su tío, que controla la distribución en el Polígono Sur. No sabe leer ni escribir pero es listo para los negocios, dice su madre. Fuma porros desde los doce, los fines de semana se esnifa lonchas de coca y ahora quiere meterse un pico, ha probado los chinos pero sabe que no es lo mismo. Su padre le había amenazado con cortarle los huevos si le sorprendía metiéndose caballo y siempre le repetía la misma canción: “nosotros somos traficantes, no somos yonquis”, pero Raimundo difería de este planteamiento, consideraba que había que conocer la mercancía antes de cortarla y venderla.
El Nono, un gitano dos años mayor que él, ejerció de maestro de ceremonias para el primer pico. Resguardados en un recodo de la Avenida de la Paz, le dio una jeringuilla y el resto de artilugios a Raimundo que observaba e imitaba paso a paso el ritual del chute. El Nono se quitó su cinturón y lo rodeó a su brazo izquierdo sin apretar todavía, posó sobre el suelo una cuchara que recibió el contenido de la papelina de brown sugar, el mejor caballo que circulaba por Sevilla. Exprimió varias gotas de limón sobre la cazoleta de la cuchara hasta disolver totalmente su contenido. Sobre la mezcla marrón, colocó la boquilla de un cigarro que hizo de filtro, acercó la punta de la aguja hipodérmica, extrajo el émbolo lentamente hasta introducir toda la heroína en la jeringuilla. Apretó el cinturón con los dientes, abrió y cerró varias veces la mano para forzar la dilatación de las venas de su antebrazo hasta elegir la vena por donde entraría el pico. Ese momento de la espera siempre es especial, de extraña excitación. Cuando el Nono había tenido los primeros síntomas del mono, el mero hecho de pillar un gramo, le eximía de todos los dolores y de la ansiedad, podía pasar horas sin chutarse sabiendo que el jaco estaba en su poder. Poco a poco, el Nono fue empujando el émbolo de la jeringuilla, introduciendo lentamente el azucar moreno en su torrente sanguíneo. Su cara mostraba todo el placer del mundo recorriendo cada partícula de su cuerpo, rociando de magia todas las neuronas, cada milímetro que oprimía el émbolo, más y más fuerte era el placer. En ese momento, nada en el mundo podía compararse a esa sensación de plenitud y felicidad, era un orgasmo multiplicado por mil. El corazón tomaba vida propia y galopaba libre, a gran velocidad, como un caballo salvaje.
Cuando el Nono despertó, vio tumbado a Raimundo todavía con la jeringuilla hincada en el brazo. Instintivamente lo arrastró hasta la avenida para pedir ayuda, pero en la Avenida de la Paz no había nadie. Tambaleándose todavía, intentó reanimar a Raimundo, pero tenía los ojos abiertos y esa mirada inexpresiva que solo tienen los muertos. El Nono se sentó en el suelo con la mirada perdida sin saber muy bien que hacer. En ese momento pasó un autobús de turistas, seguramente perdidos después de ver la Giralda y el Parque de María Luisa, y como si de un safari se tratara, pararon el autobús y se dedicaron a hacer fotos a los dos gitanos.
En los primeros años de la pasada década vendimos nuestra alma al diablo, a la fiebre consumista que nos hizo comprar compulsivamente, al contado y a crédito, daba igual que no sirviera para nada o que a las pocas semanas el artefacto en cuestión acabara en un rincón del trastero. El placer de consumir era para muchos, comparable al de un orgasmo. Ahora, transcurridos diez años, la economía se ha ralentizado, la maquinaria se está parando y la única fórmula para que vuelva a funcionar es consumir otra vez, cuanto más, mejor, mientras medio mundo se muere de hambre.
Hace unos días vino a visitarme un agente comercial de Mercedes Benz y me ofreció mediante renting un impresionante Mercedes C200, por poco más de 600€ al mes. El vendedor me miraba sonriendo de oreja a oreja como si a los dos nos hubiera tocado la lotería, mientras tanto reforzaba su argumento apuntando al catalogo con el dedo índice: " ......esta joya es una berlina elegante, con el sello de Mercedes pero con una línea deportiva que va a provocar la envidia de los demás". A mí el coche me gustó, pero la perspectiva de provocar envidia me produjo escalofríos. No quiero imaginarme a un puñado de envidiosos radicales con los ojos inyectados en sangre, practicando vudú contra mí, pinchándome las ruedas del coche o deseándome terroríficas tragedias mientras me lanzan un mal de ojo. ¿Habría pensado este tipo que yo era un kamikaze? Descarté la operación de inmediato para evitar caer en la tentación.
Entre consumo y consumo, nuestra escala de valores se desordena y ya no hay diferencia entre lo importante y lo trivial. No podemos imaginar nuestra vida si no tenemos el último móvil, la ropa de moda que Makino y Lukino nos impone, un coche fashion que provoque la envidia de los demás o cualquier engendro tecnológico de última generación y pronunciación anglosajona. En un mundo material, los zombis piensan que el valor de una persona es proporcional a los bienes que posee y no pueden comprender que un coche esté detrás de tres sonrisas, de dos abrazos o de un beso.
Morena y menuda, con zapatillas y vaqueros raídos, solía estar sentada frente al lago huyendo de la multitud, siempre en el mismo banco y con un libro sin letras. La conocí un invierno lluvioso, un día en el que el cielo coloreaba el lago de gris sobre un fondo sepia. Ahora nos vemos casi todos los días y compartimos secretos sobre hechizos y brujería.
Cuando estoy con ella, toda mi atención se centra en esos intensos silencios sugerentes que recita con maestría. Su mirada cómplice siempre deriva en una sonrisa melancólica, y sin despedidas, desaparece dejando una estela de luz blanca en un horizonte cambiante. Ella vive muy cerca de nosotros, entre la nieve y el fuego, rodeada de magia. Fiel espectadora de tormentas, pasea bajo la lluvia con su paraguas transparente, oyendo el murmullo del agua y fundiéndose con el delicado aroma de la tierra mojada, y a pesar de ser una diosa solitaria, siempre se hace acompañar por el silencio y por todas nuestras causas perdidas.
René es el estudiante más brillante de la universidad, es un cerdo de familia burguesa inmerso en su tesis de licenciatura: "La morfología de las especies y la evolución porcina", una investigación que le ha costado sangre, sudor y lagrimas durante más de un año. Se ha documentado en las mejores bibliotecas del país, ha viajado hasta el desierto de Europa donde ha encontrado restos porcinos de más de 50.000 años de antigüedad, ha recogido restos de una antigua civilización extinguida y un libro escrito en francés llamado biblia, exactamente igual a nuestro libro santo. René tiene en sus manos la teoría de la evolución de las especies. Le ha citado hoy en el restaurante Corral su director de tesis, Pierre Ferrand, rector de la universidad y futuro ministro de educación. Desde luego es un cerdo con mucho peso y René sabe que bajo su sombra puede escalar peldaños rápidamente. Media hora antes, René acude al restaurante, pide un vermut de bellotas y repasa minuciosamente todos los capítulos de su tesis, casi trescientas páginas que revolucionarán el pensamiento de la raza porcina. Se pregunta cual será la reacción del clero. Después de la publicación de su libro nadie podrá decir "dios creo al cerdo a su imagen y semejanza hace 8.000 años", él demostrará que la vida comenzó en el agua hace millones de años y que la evolución de las especies nos ha llevado hasta los únicos seres conscientes del planeta, el cerdo inteligente.
Ferrand llega puntualmente, saluda a René y sin más preámbulos va directamente al grano:
- Me llegó su tesis hace tres días y quiero felicitarle por su gran trabajo, espectacular y completísimo. A cambio de su tesis, yo le ofrezco dos cosas: un futuro nombramiento como asesor del ministro de educación y una tesis que traigo conmigo y que sustituirá a la que ha realizado. Su licenciatura ya la ha conseguido, pero la tesis que ha escrito nunca ha existido, ¿está claro René? - Ferrand termina la pregunta con una sonrisa de dentífrico mientras René permanece incrédulo con la boca abierta.
- ¿Qué insinúa Ferrand?, mi tesis revolucionará la política, la religión y la sociedad.
- Por eso no quiero que la publique, y el presidente del gobierno tampoco quiere. No vamos a revolucionar nada, me oye. La religión ayuda a muchos cerdos que no tienen ningún otro apoyo y no nos conviene que la población piense por sí misma, puede ser peligroso, podrían manifestarse en masa y acabar con nuestro régimen.
- ¿Quiere condenar a la población a la ignorancia, a la oscuridad más absoluta? Lo hacen para poder manipularlos a su antojo, ¿no es cierto Ferrand?
- Cuando tenga canas lo comprenderá todo. El cerdo no está preparado para el libre albedrío, no sabría que hacer, se destruiría sin leyes, sin dogmas ni coordenadas, sin hojas de ruta y sin la esperanza del más allá. Nosotros somos los encargados de dirigirlos, el gobierno, la religión, las instituciones, y desde ahora usted también.
- Ocultan la verdad y tejen patrañas, ¿Quien era la civilización extinguida anterior a la nuestra? - inquirió René mirándole a los ojos.
- Los humanos. Hemos tenido que modificar su cadena genética para evitar que vuelvan a destruir el mundo. Fuimos sus prisioneros hace miles de años y cometieron las matanzas más terribles con nosotros, eran sádicos y unos verdaderos salvajes. Destruían todo lo que tenían a su alcance y lógicamente se destruyeron ellos mismos. René, yo le entiendo, también he sido joven y he tenido sueños utópicos, pero no insista, nadie publicará su tesis, ya está prohibida. Todo esto lo hago por el bien de nuestra civilización. René se quedo en silencio, resignado y sin esperanzas. Un cerdo con smoking se acercaba, era el camarero: - ¿Han elegido ya señores?
- Una ensalada mixta para mí, no quiero nada más - pidió René con la mirada perdida en el vaso de vermut.
- Yo quiero un humano lechal al horno, que esté poco hecho - pidió Ferrand sin dejar de mirar a René.
- ¿Quiere elegirlo de la jaula que tenemos en el corral? - aconsejó el camarero.
